The Sparrow/ Passer Domesticus

Baja de las ramas del plátano desnudo con su abrigo de ciudad, y lleva lo que se perdió en verano y el otoño pardo, negro y rojizo a la espalda. Con el esfuerzo del que se ha adaptado para sobrevivir a saltitos, se abre paso en todas las multitudes de cabezas y pies. En la perezosa mañana amanece en un montoncito castaño despelujado de ceja clara.
Y cuando el hambre aprieta y duda de la ciudad se calma con pico pequeño y coniforme y saborea lo pequeño que la gente tira, se come miguitas de detalles, pan de cada día que primero pedimos y luego descuidamos.
La belleza está en la ciudad sentada en un banco cualquiera y en pequeñas grietas comunes y desapercibidas y en bibliotecas y en catedrales y en las calles. Por ignorar ignoramos que no hacen falta grandes libros para hacer un buen nido y que bastará con un montón de papel de periódico viejo, con ramitas de otoño y con bailar atrapados en las corrientes de aire en ciclos infinitos de ayer, hoy y siempre.
El gran invento de la naturaleza, el verdadero chip chip prodigioso.

The Owl

Infame turba de nocturnas aves
gimiendo tristes y volando graves
Luis de Góngora y Argote


Tiene los labios borrachos de tanta vida y los ojos inyectados en espejo y gira la cabeza para mirar a la oscuridad, a las miles de estrellas apagadas por la contaminación lumínica. Su sentir es todo negro y plata y balbucea: tú, tú y añade: luna, luna.

Tiene las alas tan grandes. Tiene el alma depredadora y en la espalda arañazos fugaces. Tiene el manifiesto de lo apagado y lo tiene todo con ella y en sus fauces presas insignificantes se rompen en el promiscuo rojo del horizonte.

Descansa de golpe en la gran rama sobre el río su cabeza giradora. Se le despluma la plata que cae al colchón del río y son plumas que fluyen suaves suaves en un manto en el que posa sus alas, que son tan grandes.

Descansa del golpe en el argentado lecho donde en la que apagada amanece en la finísima línea rubíes dislocados que fluyen de su pico, de su pico dorado como la ciudad amaneciendo vencedora de la noche.



Bueno y esto es un texto de lo que será una pequeña colección de relatos y prosa poética que se va a llamar "Philomel, Lavinia and all the Swallows" y bueno como es un rollo largo de explicar lo dejo para otro día. Además me han dado una gran sorpresa por que me han pedido hacer las ilustraciones para un libro (a mi...ja ja ja) y bueno para mi selección de textos que se publicará(?). La verdad estoy muy pero que muy contenta.

Leda and the Swan

Me encanta este poema...

Leda and the Swan
by W. B. Yeats

A sudden blow: the great wings beating still
Above the staggering girl, her thighs caressed
By the dark webs, her nape caught in his bill,
He holds her helpless breast upon his breast.

How can those terrified vague fingers push
The feathered glory from her loosening thighs?
And how can body, laid in that white rush,
But feel the strange heart beating where it lies?

A shudder in the loins engenders there
The broken wall, the burning roof and tower
And Agamemnon dead.
Being so caught up,
So mastered by the brute blood of the air,
Did she put on his knowledge with his power
Before the indifferent beak could let her drop?

Leith Walk

Leith Walk

Bajó corriendo Leith Walk

Eran sus tobillos bastones cansados y lo hizo

Lo hizo por todo

por el golpeo en la sien, por el ritmo del tacón

Bajó corriendo Leith Walk

Y ya al momento éxtasis nervioso

y ya sonreía cuesta abajo.

Mirada interrogante, corazón cómplice de borrachos.

Llueve en Leith

Y ya el gris se inunda de estela negra salvaje y extranjera

Y ya cae su cuerpo un goterón en la cornisa de Edimburgo

GIRA lloviendo sangre, la furia del trueno, el relampaguear del lagrimal.

Son música el golpeteo de sus rodillas contra el cristal, el rasgar de las fibras, el vuelo de un zapato negro como un cuervo.

Bajó corriendo Leith Walk

En el giro, la transformación,

Eran sus labios rubíes y en la mano alguien entrega las perlas que fueron sus ojos.



Y la versión para espero mi futuro mecenas inglés...La traducción no es exacta y bueno está mejor/peor. Todo esto es parte de mi teoría del giroy bueno ya me comentaréis que os sugiere, cosa que me intriga un montón.


Leith Walk

She came down running Leith Walk

Were her ankles tired sticks, she did it

She did it because…

the beating of her temple, the high heel rhythm

She came down running Leith Walk

And now the nervous extasis moment

And now smiling downhill

Interrogating look, accomplice drunken heart.

It is raining on Leith

And now grey flooding a black wild foreign stella

And now her body big raindrop in the Edinburgh cornice

TURNING it is raining blood, the thunder’s fury, the corner of eye lightning

Music; the beating of her knees against the glass, the tearing fibres, the flight of a black crow shoe

She came down running Leith Walk

Those rubies were her lips, in his hand someone holds those pearls that were her eyes.

Di tú que he sido

De Salamanca y del movimiento universal que en mi filosofía personal es "el giro".
Paseando por el puente romano con la nariz helada y con los zapatos casi flotando sobre la piedra, soy consciente del giro, del movimiento universal.
Elaboro la teoría y mirando a la nada fría del Tormes oigo una voz que me dice "haz hijos"
Pero cuesta tanto tanto querer echarlos a este mundo girador, a la incertidumbre de la voltereta.
Cierro los ojos "haz hijos" y recuerdo versos, de esos que de pequeño te hablaban de prisioneros y moros.
Me siento bien aquí, pienso en el amor, en esto y en lo otro y me susurro "haz hijos".
Quien te los regalara así de bien mi Salamanca.

Tiempo perdido

Perdido por el camino,
resulta que se había caído por un agujero del bolsillo,
y que nunca se fué,
en el forro del abrigo, son tintineo al caminar.


Días de frenética actividad siento tanto, tantísimo no haber escrito más a menudo. Pero esque tenía en manos unos cuantos proyectos golosos y una tesina sobre David Foster Wallace que me da unos dolores de cabeza.
Después de flagelarme por haber elegido casi por instinto a un escritor posmodernista que se suicidó el pasado 12 de septiembre, le he empezado a coger cariño a The Infinite Jest.

El proyecto goloso es una colección de prosa poética y cuentos llamada "Albaricoques y Libelulas" para la cual estoy haciendo algunas ilustraciones, otras colaboran artistas y amigos de todas partes como Shae o Armando.
También estoy escribiendo un cuento para la fundación La Gaceta "La pajarita de Unamuno" al cual me he atrevido a hacerle yo las ilustraciones.
Aparte de todo esto empiezo de prácticas en un instituto a lo "mentes peligrosas" en una semana y el máster que me quita un montón de tiempo.
Juro que me pasaré por todos y cada uno de los blogs que me vuelven loca: kaín, la espuma, desorden etc etc.
Cuando termine las calacas mexicanas que estoy haciendo para el altar de día de difuntos cuelgo algunas fotos.

La Golfa Visionaria

¿Qué si tengo miedo? ¿y quién no? Me molesta la gente que se queja de sus problemas morales, ¿a quién le importan? Cuantas veces habré oído “eres una golfa enferma”, ¿ofensivo? ¡Claro que sí joder! nadie nace siendo de piedra y hay palabras que son dolores en si mismas: dolores de cabeza. Una golfa con una enfermedad que se cura en salud de los prejuicios de los que moralmente me juzgan.
Me levanté en la cama de un hotel saqué un cigarro y con aires de diva me dirigí a la ventana aún desnuda y borracha, subí la persiana y lo que fuese con lo que me había ido a la cama se revolvió, en la ventana la gente madrugaba para ir a sus trabajos. ¿Qué si nunca me he sentido culpable? Puede que al principio lo hiciese, pero como ya he mencionado me molesta la gente que se queja de sus problemas morales.
Veo a los diminutos viandantes y nos veo a todos. Ni tu problema es tan grande ni yo, golfa, soy tu gran problema.
Veo a la gente cargar con sus cruces invisibles y les oigo insultarse “¡egoista!”, son egoistas por que se lo llaman. Necios que ignoran la verdadera generosidad. ¡Lo mío si es generosidad! quién sino la chuparía con tanta entrega.
Pequeñas células en el torrente sanguíneo del tráfico circulatorio, una arteria infartada se creen sin embargo. Se insultan: “¡egoista!” llaman desconsideranción a la ignoracia. No quiero estallar en un corazón ciego, soy un brazo izquierdo más. Un brazo izquierdo dolorido por agujetas masturbadoras.
Veo gente angustiada por el pasado. Soy una anarquista mística(1), me gusta que cada uno sea feliz con lo que sea. Creo en un pasado común, creo en corrientes circulares, en ciclos históricos y económicos en los que ayer lo teniamos todo y hoy estamos arruinados y en crisis.
Veo a la gente bajo la ventana del hotel, estudios sociológicos, baremos, cómputos etc. ¿quién mide la importancia de las cosas? Es por eso que rezamos y no sabemos por qué, repetimos cosas. Como quien se siente culpable o angustiado y se hace ocupar.
Por qué soy ociosa soy una golfa y por que soy una golfa soy ociosa. Por que se me ha olvidado ocupar la mente con responsabilidades y la vida con obligaciones veo claro, y por eso no veo problemas, veo gente que se llama “¡egoista!”, todos iguales, hasta yo misma.
Me terminé el cigarro, me apoyé en el balcón, abrí las piernas y empecé a orinar sobre la gente, que gritaba desde abajo y bajo mi visión: ¡GOLFA!.




(1)Unamuno en Niebla pone en boca de Fermín la definición de "anarquista místico"(Niebla cXI)

y olé

Ilustraciones varias...
Sigo trabajando en la colección de cuentos por eso me ha pasado una cosa increible tengo más ilustraciones para publicar que palabras.
De momento es el material del que dispongo. Con todos ustedes: Miss Tópico.

Cicatrices color ciruela

Hoy ha vuelto a pasar, has vuelto a pasar. Me he vuelto a acordar de tí y de lo injusta y puñetera que es la vida.
Ha sido hace un rato nada más. Te hacias grande como el nudo que solías dejarme en el estomago.
Se podría decir que ahora ni siquiera pienso en tí, sino que me hago un montón de preguntas en las que tú estás. No te quiero llamar interrogante y no digo que sin llamartelo seas claro y cristalino lleno de lágrimas, no digo que te haces borroso y te disuelves en una noche confusa. Demasiada bebida. Me dueles en la cabeza ya de tantos y tantos tragos que me has hecho pasar, don mistela y don cerveza.
Aunque desapareciste nunca te has ido y de repente hace un rato estabas otra vez no sé de dónde has salido ni si estás aquí para quedarte.
No es la primera vez que me desgañito tirandote las maletas por el balcón y haciendo a los niños llorar, llegas apestando a alcohol y eres sucio y malo.
Pero hoy has aparecido en medio del calor y el olor a mañana, has saltado en el tostador y eras cotidiano y eras normal. Tan raro que ni siquiera he sido capaz de reconocerte, pero eras tú, después de todo este tiempo casi no has cambiado.
Ahora tienes novia, sé que te va bien y yo me alegro...a veces.
Imagino que alguna vez has colisionado con mi recuerdo dejandote la espalda llena de arañazos y la mente de cicatrices, dulces, tiernas y rojas amor, tan rojas como roja fue la noche y los días que le siguieron.¡Las ciruelas de la nevera de Williams Carlos Williams!.
Entonces empecé a perseguirte como venganza por perseguirme tú a mi, se me fue de las manos, por que son caprichos que te llenan el estomago y luego te duelen toda la noche, por que quise ser lo mejor para tí y saqué lo peor de mí.
Te dí miedo, te parecí una loca, nunca hubiese funcionado. Tu novia no es así. Yo no era el tipo de chica que buscabas; doy dolores de cabeza y hubiera puesto tu mundo patas arriba. Te hubiera tirado floreros a la cabeza en vez de flores y en vez de palabras bonitas te hubiese soltado enormes obscenidades y en vez de caricias te mordería y arañaría, hasta que en la mañana nos desayunaramos cicatrices por anécdotas.

Devota Creyente (la dolorosa o la crédula)

Te bebes las palabras que tu querido chico vomita,
rezas por que sea sólo un paseo y los pies te sangran por la andadura, caminar sobre todo esto por una promesa.
Promesas en cascos de botellas de cerveza rotos, ¡esto es la caña!
Te arrodillas para susurrarle a sus genitales una plegaria, besas el madero erecto y tragas tu penitencia.
No sabes lo que es pecar por que eres condenadamente bondadosa, te das de espaldas y a cuatro patas y recibes sin rechistar.
Te adoran y profanan tu templo, eres una Santísima imbecil.



No pretendo herir la sensibilidad de nadie. Esto va dedicado a cualquier mujer lo suficientemente tonta para sufrir por creer en algo metafísico, llamese doctrina o amor.
En fin cosas mías.
Estaba contenta por la ilustración que he hecho, así que le escribí este pequeño texto. Podría seguir con él, pero os asustaría demasiado y no es cuestión de perder lectores :)

Subconsciente

Hablaban las viejas de un señor azul
se cayó a un pozo e hizo "cataplum"
charcos esponjosos y pleura de tul
hablaban las viejas de un señor azul

La niña clavel

La niña clavel gira y gira haciendose de fuego levanta tanto polvo en el vuelo de su falda, en el aire miles de particulas cegadoras en suspensión. Coincidimos niña clavel, ¡chispas!.

Eres un petardo niña clavel, estalla ensordecedora en acordes gracilmente ejecutados, balas de fogeo que te matan de lo rojas que son.

No tienes ningún sentido, ni vista, ni olfato, ni tacto, ni gusto, ni odio. Abrasadora te prendes en el acto, giras y giras niña clavel te pintas coloretes y toda mustia te levantas en la mañana sin querer escuchar que lo contrario al amor es eso, sólo oído.

Roja de furia la niña clavel, se derramaba por las venas herida y se engalana atandose cintas o en fina porcelana ceñida a la cintura.

Sale a la noche la niña clavel todo carne de sandía, en los bares se pliega en una servilleta de papel, gracias p(or s)u (visi)ta.

Florece común en la noche la niña clavel, se regala, se jinca en el pelo, te da mil vueltas y se cae al suelo. Prendida en la solapa se agarra a tu pecho, te lo corona, y en el vuelo se te abre y te ofrece sus pétalos, tan rojos. En lo tierno la niña clavel te abraza la nariz, te acaricia los labios, te moja las llemas de los dedos.

Niña clavel se troncha cuando se recupera secándose de tanta agua entre las hojas de un libro gordo.

Proteus penelopizado (o chorrada provocada por una mala/buena experiencia onirica)

Touch me. Soft eyes. Soft soft soft hand. I am lonely here. O, touch me soon, now .

Flotan los recuerdos azules e inmensos, son un mar de fragmentos en los que recompongo tu imagen, bocabajo y azul, flotando sobre ese mar, a veces te veo bien muerto, a veces hinchado, grande y poderoso. Eres un ahogado tan azul que no te distingo entre tanto mar, pero sé que ahí vas flotando.

Vuelas sobre las olas libre al fin, como yo quise que fuera siempre. Te miro desde abajo empapándome, echo burbujitas por la nariz y toco las castañuelas marinas, aunque me escuecen los ojos los abro para ver como te alejas más y más adentro donde no puedo ni alcanzarte ni controlarte. Te dejo tranquilo flotar con los azules intensos que guardarás para sólo tu sabes qué, mientras mis ojos rojos se hacen todo sal.

Si te pudiese despertar dándote mi aire, boca a boca, te daría todo el viento que he guardado al ahogar gritos de alegría y de pena, para que tuvieras una nueva vida, una nueva vida maravillosa igual que las demás llena de voces que dicen sí y no, llena de gritos de "te odio" y un minuto después "te quiero" y por qué no, te daría la música que musito mientras espero al autobús o las palabras bonitas sin sentido que te hacen cosquillas en el paladar y la lengua cuando las pronuncias. Vida para que cantes aún más fuerte al nacer de nuevo, para hacerte más vivo que el azul de este mar.

Me dejo llevar por olas y noto como desconocido rozas mi pie, me inquieto y quisiera pescarte. Pero nunca me han gustado ni las redes ni comer pescado, aunque tengo esta espina gigante en el pensamiento.

Eres Dublinés, tienes los ojos azules mar, la piel azul mar, los labios morado ciruela cuelgan y caen maduros salpicándome todo el cuerpo. Eres tan salaó como los niños que vuelan cometas con forma de piel de bacalao. Eres un tiburón que me hace huir de la memoria a la orilla atacada e histérica gritando tu nombre "tiburón, tiburón" encima me tragas sin masticar. Cuando el mar se vuelve más salvaje ves el naufragio cerca y me haces aguas por toda la memoria y en la tempestad anímica las olas rompen contra las rocas azotándome y estallando en siete corchetes que saltan de mi camisa: "tócame. Ojos suaves. Mano suave, suave, suave. Estoy sola aquí. O, tócame pronto, ahora".

Sapos y Culebras

Creo vislumbrar una maraña, un arbusto furioso de dientes apretados.¿Qué puede hacer que una buena chica se vuelva absolutamente malvada? Ira y azote de la indiferencia absoluta. Whiplash con su whip ¡re-estalla! whip y me golpea con toda su fuerza; weep weep. Soy un montón de barro una tormenta de sapos, cabeza de Medusa venenosa, sin mojarme me toca tragarme todo el veneno, tengo un pelo en la garganta.

Chupo y escupo, chupo y escupo salvese quien pueda, soy una víbora y siempre me dejo la piel para resurgir en un ser nuevo, pero no hay bellas metamorfosis a mi me tocan las escamas, ¡qué asco! Me toca arrastrarme sobre mi vientre, repto y te muerdo el tobillo (o lo que pillo) y chupo y escupo y chupo y escupo.

Vengo de la lluvia, de la tormenta y caigo al suelo y aquí me quedo, mis saltos no son de alegría sino de supervivencia, me queda el consuelo de que soy un veneno de ojos gigantes. La superstición me aleja de las casas me enrosco en mi soledad, vivo para morderte y envenenarte el alma con palabras que salen de esta lengua bífida.

No quiero ser así, pero tengo la cabeza tan cerca del suelo que no sé lo que es mirar alto, pero sueño con arrastrarme por tu tronco hasta la copa rizada, hasta esa copa tan elevada y asfixiarte, en un abrazo infinito, un abrazo letal, para hacerte mi presa, para tragarte enterito.

Pajarraca

No me importa Batman ni que los murciélagos hagan tur tur, mosquitos a reacción sobrevuelan la habitación no vueles a mi lado superhéroe en calzoncillos, que te aplastaré de un manotazo lírico. En el recuerdo ví que tu capa ajada ya no te dejaba volar, mi memoria me trajo las polillas que se comieron los agujeros por los que me echaba a perder y me puse ultravioleta para atrerte y freirte, creí sin embargo que me curabas con tus miradas, tuve sed y me diste de beber, me ofreciste tu casa, te abriste el pecho para darme de comer. Pero hoy que Jesús se pasea por las playas con los diez mandamientos para que no nos quememos la piel, he decidido no creer, hoy ya nada es sagrado y una vez profanado el templo quemo Garcilasos para exorcizar mi espiritu neoplatónico, hoy soy Francisco Que-bebo.

No quiero quererte más, por que tu a mi no me quieres. Padre, ¿por qué me has abandonado? hoy soy tan Sylvia Plath que me cago en todos los hombres de este mundo y os llamo bastardos y os destierro para siempre de mis cantos, hoy sois una canción musitada en la esquina de un bar ahogandome en una increible piscina de vidrio promoción, flying-flyer, dos por uno a cinco euros.

Arte profanado, moleskine con tachones y lo orgánico escurriendose por la pintura, y ves que aún así es bello, ves en el arte indefensas criaturas y sé que no haces nada por que te miran asomando su cabecita y haciendo iii iiih y al ver la vida ves que eso es el arte ¡una mierda! Trascendentalmente orgánica. Me ves así somo un montón de vida escurriendose por la pintura y sé que quieres acabar conmigo, por que he entrado en la habitación y te he revuelto todo, te lo he dejado hecho un asco y lleno de plumas.

Soy una pajarraca bastante molesta, me gustan los frutos rojos y me cago en las pintada de detrás de la catedral que reza “quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos”, me espantan con grabaciones de las iglesias y de las cumbres y aturdida vuelo en círculos, soy la mujer tordo. ¡El cuervo de Cristo! ¡Susana en el cielo!

Ad-miradum (o mira mira qué gilipollez)

Se nota, se me nota mucho, miro a los lados intentando controlar la situación y al final mis ojos siempre van a parar al mismo sitio; a los tuyos, la pupila me baila a ritmo de corazón la danza de la dilatación, tan di/elatadas mis miradas.

Miraditas se me escapan y por más obstaculos que les pongo se empeñan en saltar la vaya...¡vaya! Y van; una, dos, tres y así hasta que adormilada quien las guarda, aprovechan a que venga el lobo para entregarse degolladas ¡puñeteras miradas!.

Son tan valientes que saltan contra el vidrio, lo vencen y miran más allá, donde esperan excitar bastoncillos formando colores vivos y siluetas armónicas en el brillo de la luz que atrapan y reflejan lámparitas, candelas retienen en la memoria lo que la retina despierta, tan bellas e iluminadas tus miradas.

Y así luz en movimiento esquivo te miro y te miro, ¡eres de cine!, de cine de sábanas blancas que se cojen tan fuerte a tu espalda, velas que arrastran al mar humedo que gotea en mi mente, titiritero que cuando llegas al pueblo lo revolucionas todo y titiritando te miro y grito ¡vivan los gerundios!

Como un libro de 3D en el que nadie te vé, me acerco a tu nariz y poco a poco separandome compongo tu imagen, te veo borroso, te siento nítido. Mi re-visión, diga lo que usted ve, una A gigante, ¿y después?, no veo nada más, diagnóstico es usted corta (de vista) o ciega directamente, será cuestión de buscar un perro lazarillo de Tormes o de cualquier río que me ladre bien y me guíe.

Nuestras miradas se llevan tan bien!, que ahora separadas los ojos me viajan lejos en autobus para encontrar a los tuyos en una estación ya es verano y hay que tener cuidado con prenderse que saltan chis chis chispas.

Leo tus colores, pintas mis palabras enmarcadas se sujetan en tu nariz y sobre ellas los ojos a los que me asomo, museo y templo sagrado que se hace sentido y santo de mi devoción, me pongo de rodillas, empiezo a dudar...Adorarte o revolcarte, he ahí el dilema.

Nudo

Soy un nudo nudus nodus, del derecho y del revés ya ves, me atraganto tanto. Un nudo de piernas cruzadas, un nudo en el estomago, un nudo en la garganta, tan nudo en el pensamiento.

Un nudo cuando dudo, desnudo el desnudador que me desnude...¡ayyy qué me desnude!.

Una vez más preparada para el hoy, días cojo-nudos que no suelto, los tengo todos conmigo y veo más allá de la percepción visual tengo tal nudo mental...lo veo se dibuja en forma de interrogación y me retuerce haciendose fuerte, cojo-nudo y no lo suelto por que no sé, no sé soltarlo.

Un nudo cuando dudo, nudos en el pelo, rizos anudados, se enredan, atando cabos yo por aquí y tu a un lado.

Aún así le has dado dos vueltas me hago la la(n)zada y tan apretada que estayo en un fulgurante esplendor de fuegos artíficiales de barco crucero cuando llega a puerto ¡un nudo, marinero!.

Del derecho y del reves con la cabeza a tus pies, nudo de carreteras que convergen, perdición de tantos, dicen que en los nudos de caminos espera el diablo, invertida, liada, torcida, ¡una parra! Adán y Eva.

Un nudo cuando dudo, piélago de mi cara por la que surcan veleros cruzandose en un caos estigio, rumbo a la perdición, cabo aquí...cabo allá, cabo no quepo y no encuentro mi lugar.

Principio, nudo y desenlace...

Tus manos y las mías en las tuyas...nudillos, ¡qué ganas de volver a enrredarme! No me conviene y aún así sigues anudado en mi pensamiento para recordarme que se me olvidaba algo, pienso en tí y sueño contigo.

¡Amen-nudo!

Ilustración: Shae

Hoy (por ejemplo)

Hoy sé que el infierno es una cafetería perteneciente a una cadena comercial, donde suena un disco de Luis Miguel una y otra y otra vez.

En el día más feliz de mi vida, tengo bien claro que no quiero esperar a mañana para vivir más. Celebremos que es el día de las carpas que saltan tan contentas en el río Tormes me ponen morritos: “carpa dime para qué vivir más”

La gente disfruta en la orilla de la siesta, que es un ratillo y mientras los enamorados aprovechan para escapar de las cafeterías infierno y se regalan carantoñas, juegan con la arena mojada y dibujan corazones que viajan sobre las aguas del río al mar y del mar a las aguas por donde se pueda navegar.

Hoy es el día más feliz de mi vida, moscas, mosquitos, pic-nic y afterbite para lo que te pique, los coches pasan zumbando por la circunvalación, arterias y la facultad de (la) comunicación.

No puedo esperar a mañana para vivir más, la única con una moleskine y un boli resultón de un medicamento, ¡la única y en vías de extinción! apago lo que tanto me arde abanicando las brasas ¡Qué bueno el bocadillo de paranceta, amol!.

Las ranitas de la suerte saltan alegres y boy(ng)antes, por que hoy es el día más feliz de mi vida y reflexiva elaboro mi cromático croché.

No puedo esperar a mañana, mañana está muy lejos y aún así, hoy estoy tan feliz que haré una excepción por si acaso volvieras aquí te espero merendándome mis palabras sobre un mantelito a cuadros.

Unamuno ha vuelto a la ciudad, ¡vivan las nivolas!

El Criticón; temática y estilo.

No tengais en cuenta la mierda parafraseada del comentario del Polifemo...

Tanto en El Criticón como en el Barroco nos encontramos con la idea de que el mundo, es un

mundo caótico, al cual el hombre llega indefenso y una vez en este mundo al revés se encuentra

rodeado de falsas apariencias que embaucan el juicio y que hacen del hombre una víctima del

engaño,un engaño contra el cual el hombre ha de luchar. La vida es así una constante lucha y los

hombres son actores en el gran teatro del mundo. Para encontrar el verdadero camino a la felicidad

necesitamos el juicio, sólo la experiencia nos hará conocedores del fin del hombre, que no es otro

que el de un ser que viene al mundo para morir.

Engaño y desengaño son un eje temático en El Criticón. Podemos ver como este tema se despliega

desde el comienzo del viaje de Andrenio y Critilo en busca de Felisinda, hasta el final de su camino

y por lo tanto de su vida, cuando el Mérito les deja pasar a la mansión de la Eternidad tras

autentificar las rúbricas de el Valor y la Reputación.

El engaño sólo es discernible mediante el juicio, en El Criticón es Critilo quien representa al

hombre prudente y experimentado capaz de discernir la verdad, Critilo va a ser el maestro de

Andrenio en este viaje. Andrenio representa al hombre en su estado natural impetuoso e inexperto.

Critilo va a ser quien aconseje y advierta a Andrenio de las falsas apariencias y del engaño presente

en todo este mundo caótico. Una vez viajado por el mundo y conocido los peligros que suponen las

apariencias, Andrenio será capaz de discernir por sí mismo la verdad, se desengaña y sólo de esta

forma tendrá acceso a la mansión de la Eternidad.

En El Criticón Gracián establece mediante la agudeza la correlación y conexión existente entre

estos dos elementos; engaño y desengaño. Esta conexión se materializa en forma de alegoría y así

nos encontramos ante un concepto. El artificio que busca la sutileza y que por lo tanto realza el

concepto, es la alegoría. Encontramos la alegoría en distintos niveles, desde un nivel amplio; la vida

como camino o peregrinación hasta un nivel nominal Critilo significa capaz de discernir la verdad

de las cosas y representa el juicio y Andrenio significa hombre y representa al hombre natural e

inexperto. Se trata por lo tanto de una estructura dinámica en la cual los distintos elementos crearán

una serie de relaciones que daran lugar a una verdad, a un entendimiento.

Retomando lo expuesto, en este fragmento de El Criticón encontramos un ejemplo de este mundo

de apariencias y de sus peligros.

Tras encontrarse con un príncipe que embelesó a Andrenio, Critilo y Andrenio llegan a una ciudad,

lo primero que divisan de esta ciudad son “los humos” estos son sólo un elemento de la metáfora

que se va a desplegar en este fragmento. Encontramos paradójico que precisamente un elemento

que dificulta la visión, “los humos”, sea el que les haga divisar la ciudad. Es por esos humos por los

que ven la ciudad. Podemos relacionar estos humos con la idea de apariencia, ya que estos divisados

desde lejos son una “señal”, un indicativo, pero no una realidad. La imagen de la ciudad es

poderosísima ya que representa un lugar donde habitan la falsedad humana y los peligros de esta ,

Gracián establece así una lógica de relaciones que continúa en todo el fragmento y que dará lugar a

una verdad.

Aparece pues en este fragmento una advertencia, una vez que tomamos contacto con las apariencias

es mejor no acercarse y guardarnos de ellas. El recurso retórico utilizado por Gracián es el

aforismo; “mejor, cuanto más lejos”.

El tumulto de gente que va y viene en esta ciudad se corresponde con la concepción barroca del

mundo caótico. La metafóra se extiende y las nubes de polvo que divisaban Andrenio y Critilo al

principio del fragmento son ahora densas, la confusión es aún mayor y el riesgo también lo es ya

que en este caos es díficil discernir con claridad la realidad.

La alegoría de la vida como camino está aquí presente, entramos al mundo indefensos y ya en este

mundo tenemos que hacer frente al engaño y a los peligros que encontramos en este camino. En esta

ciudad donde reinan las apariencias estamos indefensos ante los peligros que en ella acechan, estos

peligros están simbólicamente representados en forma de calles tumultuosas y laberínticas.

Retomamos por lo tanto uno de los núcleos temáticos del barroco; el mundo al revés. Estás calles

son “modelo de laberintos y centro de minotauros” en este caos, existen peligros que nos aguardan.

Andrenio como hombre impetuoso y “arrojado” no es consciente de los peligros de esa ciudad que

no es más que la representación del mundo a pequeña escala, es el juicioso de Critilo quien le

advierte de los peligros presentes en esa ciudad.

Critilo le aconseja que abra los ojos pero no los físicos, Andrenio no debe recurrir a la

superficialidad de las apariencias sino que debe reflexionar con los ojos del interior, estos ojos son

los del juicio, sólo así podra ser consciente del peligro.

Escarbando en el suelo, esto es, levantando la capa del engaño se encuentra con lo que Vélez de

Guevara llamó “la carne del pastelón”, se encuentra con un suelo lleno de “lazos y más lazos de mil

maneras, hasta hilos de oro y de rubios cabellos”, estos lazos, hilos dorados y cabellos rubios no son

más que trampas. El término lazo tiene dos significados, el de un nudo que se hace con cinta y en

sentido moral un lazo es un “engaño, assechanza, tropiezo y ardid” (autoridades). Estas dos

acepciones hacen que se enriquezca mucho más la metáfora: engaño como lazo.

Critilo demuestra ser cauteloso y es quien advierte al vehemente Andrenio que ha de permanecer a

su lado, al lado del juicio y guardarse de las apariencias si no quiere perderse.

El verbo “perder” pasa a tener un significado más amplio en este contexto, no sólo tiene un

significado literal, sino que Andrenio se refiere a un peligro aún mayor, el perderse en la apariencias

y por lo tanto perder el juicio, esto significaría pasar a ser parte del mundo de locos y necios y

rechazar el camino del juicio que es el que lleva a la verdad y al fin último del hombre.

Critilo le advierte de la falsedad de las palabras y del peligro de los que piden o mandan. Utiliza

como recurso retórico una anáfora “Nada te creas de cuanto te dijeren, nada concedas de cuanto te

pidieren, nada hagas de cuanto te mandaren”.

Critilo como maestro de Andrenio le enseña la lección de que para llegar al final del camino

correcto es la calle “del callar y ver para vivir” la que deben tomar, es decir, el camino al cual llevan

el juicio y la prudencia.

En este fragmento hemos observado como en El Criticón se encuentra parte de la esencia del

pensamiento filosófico barroco y las principales unidades temáticas de este; el sentimiento del

desengaño, el mundo al revés etc.

También hemos podido constatar que en El Criticón las metáforas no se tratan unicamente de tropos

aislados sino que constituyen un entremado de conexiones que mediante la agudeza e ingenio se

materializan en un concepto.

Bibliografía:

Diccionario de Autoridades. http://buscon.rae.es/ntlle/SrvltGUISalirNtlle

Fabula de Polifemo y Galatea

«¡Oh bella Galatea, más süave
Que los claveles que tronchó la aurora;
Blanca más que las plumas de aquel ave
Que dulce muere y en las aguas mora;
Igual en pompa al pájaro que, grave,
Su manto azul de tantos ojos dora
Cuantas el celestial zafiro estrellas!
¡Oh tú, que en dos incluyes las más bellas!

»Deja las ondas, deja el rubio coro
De las hijas de Tetis, y el mar vea,
Cuando niega la luz un carro de oro,
Que en dos la restituye Galatea.
Pisa la arena, que en la arena adoro
Cuantas el blanco pie conchas platea,
Cuyo bello contacto puede hacerlas,
Sin concebir rocío, parir perlas.

Fábula de Polifemo y Galatea, Luis de Góngora y Argote

En este fragmento el gigante Polifemo encomia la magnífica belleza de la joven ninfa Siciliana Galatea, de quien está profundamente prendado.
Empieza con una exclamación en la que Polifemo llama a la belleza de la ninfa;
“Oh! Bella Galatea, más suave
que los claveles que tronchó la aurora;

Partimos de la metáfora de; Galatea es bella y más suave que los claveles que tronchó la delicada aurora. En estos versos se combinan el rojo de los claveles con la blanca luz de la aurora, estos dos colores representan a la bella ninfa y los hemos observado en la poesía neoplatónica del siglo anterior, donde los colores; rojo-rosa y blanco representaban los colores que simbolizaban la bella imagen de la amada.
Al mismo tiempo, el poeta reviste de estos colores aspectos tales como la fragilidad de una flor o la belleza de esta. La blanca aurora simboliza la pureza y representa la luz, la pureza, belleza y luz son elementos que encontramos en la descripción de Galatea en este marco natural.
En el siguiente verso Polifemo pasa a comparar la belleza de Galatea con la de un ave, un ave de plumas blancas “que dulce muere y en las aguas mora”, el poeta se sirve de esta perífrasis para designar a través de sus características al ave del que se trata, el cisne de hermosas plumas blancas que mora en las aguas y que antes de morir emite un canto.
En este verso observamos como se despliega la metáfora y la luz de la aurora y el color blanco se intensifican con la metáfora amada-cisne.
En los siguientes versos Galatea es;
igual en pompa al pájaro que, grave,
su manto azul de tantos ojos dora
cuantas el celestial zafiro estrellas!

ese pájaro de manto azul se trata de un pavo real, por lo tanto estos versos identifican la grandeza y majestuosidad de este ave con Galatea. Las plumas del pavo real están doradas por ojos y estos ojos del plumaje del pavo real a su vez doran el zafiro del cielo, lo doran de estrellas.
En estos versos encontramos otra vez que el ave al que el poeta se refiere no se designa directamente, por lo que nos encontramos ante otra perífrasis, asimismo el “celestial zafiro” es una perífrasis que alude al cielo.
En estos versos también encontramos un cultismo sintáctico, encontramos el verbo “dora” al final del verso al estilo de la sintaxis latina, se trata de un hipérbaton.
Observamos en estos versos como el color intenso del plumaje del majestuoso animal se proyecta en la belleza celestial, una belleza celestial que está adornada por dorados ojos que son las estrellas, las mismas estrellas que Galatea tiene por ojos;
¡Oh tú, que en dos incluyes las más bellas!

No son sólo dos estrellas sino que en son las dos más bellas del “celestial zafiro”.
Vemos como el poeta ha ido desplegando la metáfora gracias a las características de las aves y revistiéndola de color y de una increíble belleza sensorial.
En los siguientes versos Polifemo le pide a Galatea que deje el agua donde mora:
Deja las ondas, deja el rubio coro
de las hijas de Tetis, y el mar vea,
cuando niega la luz un carro de oro,
que en dos la restituye Galatea.

Le pide “deja el rubio coro de las hijas de Tetis” se trata de un cultismo semiológico. Tetis pertenece a la mitología griega y se trata de una Titánide, diosa del mar. De su unión con Océano nacieron las Oceánides, ninfas del mar y los Oceánidas, dioses fluviales que representan a los ríos.
Polifemo le pide a Galatea que deje el coro de las ninfas del mar hijas de Tetis y que una vez que abandone el mar, este verá “cuando niega la luz”, en este verso negar la luz significa al oscurecer, ponerse el sol se trata pues de otro cultismo.
Cuando el sol se pone el carro de oro aparece en el horizonte, pero los ojos de Galatea son aún más bellos que este carro dorado, por eso “en dos la restituye”, son los dos ojos de Galatea los que restituyen la luz que el sol al ponerse ha negado.
Pisa la arena, que en la arena adoro
cuantas el blanco pie conchas platea,
cuyo bello contacto puede hacerlas,
sin concebir rocío, parir perlas.

El poeta sigue en estos versos con la imagen de la amada junto al mar, una vez que Galatea “deja las ondas”, “pisa la arena” una arena que se hace objeto de veneración, una arena que al contacto con el blanco pie de Galatea transforma a las conchas que reposan en ella en bellas conchas plateadas, al igual que al contacto con la arena Galatea provoca una hermosa transformación del paisaje. Está bella transformación culmina con las conchas plateadas que al contacto con el blanco pie son capaces de “parir perlas” sin necesidad del rocío.
Encontramos en estos versos una alteración del orden de los elementos sintácticos, el verbo “platea” está al final del verso, por lo tanto estamos una vez más ante un cultismo sintáctico.

Canción de si tú me quieres

El día más triste de mi vida fue cuando estuve un día lejos y sin saber de tí.
No sé que más decir...


Si tú me quieres no saldré a pasear
Puede ser domingo y que tú no estés aquí
Dejaré de tomar té
De sentarme en tu sillón
Y de dibujar hasta las dos

Si tú me quieres dejaré de conducir
Puedo coger trenes y también el autobús
Dejaré de cocinar lo que no quieras comer
De escuchar canciones en francés

Ya no iré con los amigos a bailar
Quitaré el papel de flores que hay en la pared
No saldré hasta las mil
Ni usaré el abrigo azul
Y todo esto haré sólo por ti

The Waste Land; what the thunder says.

Me he parado a pensar en como suena una caída y no sabría describir el sonido, se ahoga un grito en tu garganta, sientes que te precipitas contra el suelo y al final un golpe seco te aturde, sólo oyes el golpe, y esa sensación es tan fuerte que aturulla y confunde todos tus sentidos...eso si aun los conservas.

Como un hijo non-nato, así de duro es abril. Sientes el germen la semilla dentro y no eres más que un cadáver plantado en el jardín esperando a florecer en primavera. Qué doloroso es ese proceso, abril es el mes más cruel. Así fue todo como una semilla plantada en la tierra baldía tenía las mismas oportunidades de florecer que cualquier otra semilla, pero cuando un pecho está arrasado ¿qué esperabas que pasase? Las frescas lluvias hacen que la vida se abra paso, aquí hay sequía, devastación una espera que no da fruto y mientras que en otro jardín crece y da mil vueltas, en este se queda la semilla. De vez en cuando al rey de esta tierra le da por lamentarse, cree que ha llegado el momento de actuar, lo que él no sabe es que su tierra no tiene esperanza, sabe que todos morimos, pero cuando nos quedamos en un germen es su obligación luchar, luchar y encontrar el brote, la fuente...la respuesta es roca, una capilla abandonada, el trueno que habla y se asemeja a una caída, piensa en el ruido espera una bendición, pero no llega. Tantos abriles, tantas flores y en la tierra baldía recuerdos que atormentan a sus mecánicos habitantes que una y otra vez se afanan en recordar los tiempos en que todo eran guirnaldas, abril cantaba en lo más profundo del alma de aquel paraje con ritmo suave y grave una canción eterna y el murmullo del agua todo lo llenaba y mojaba las frescas rosas salvajes. Pero su buen rey...su rey, ¡cómo no iba a peregrinar en busca de lo mejor para su tierra!, ¡él que iba a saber que se encontraría con el trueno! Que acabaría acatando su mudo mandato. Él, tan noble gobernante en busca de algo mítico, POOR FOOL, en busca del Grial imposible.
Todos sabemos nuestro destino, abril es cíclico y atemporal, su llegada seguirá haciendo daño cuando en una esquina el rey escuche su murmullo escondido, se emocione con su canción.
Más duro que saber que te espera la muerte es no nacer, la semilla sigue siendo cadáver en la tierra baldía.

Filología vs. Rector

Profesor pivón o Mr. jefe del departamento de filología hispánica o profesor cansino nos invitó a participar en un gran evento; la lucha encarnizada de ciencias vs. letras, progreso vs. tradición, biología molecular vs. especialidades de clásicas, científicos vs. cantamañanas...
Recuperaré pues, la buena costumbre de contaros mi vida;
Hoy, ejem, hoy ha sido lunes...
Este encuentro es el preludio de algo que se prolongará hasta que como se ha hecho toda la vida uno de los dos muera.
Me explico; ¡nos quieren quitar clásicas y modernas!, más que tratarse de una distinción estética (me refiero a algo mucho menos serio que mocasín vs. victoria) se trata de una cuestión de orgullo filológico.
Por algo que decidió nosequién van a amalgamar los primeros años de dichas especialidades, ayyy ¡qué desazón! cuando todo el mundo sabe que cada filología y sus filologos son un mundo. Os pondré un ejemplo clásico que todos entenderéis: Josep Lluís Carod Rovira - filología catalana; Juan Carlos Rodríguez Ibarra - filología hispánica.
Nuestro comprometido rector que empezó como se hace siempre que visitas territorio enemigo agachando la cabeza y piropeando nuestras especialidades, empezó hinchandonos el orgullo para proceder a hincharnos las pelotas, balls, ballons, ovos, testicolos, шар etc. esto hablando en nombre de todos los departamentos unidos que jamás serán vencidos.
Expusó el caso de un doctor en biología molecular que podía dar clase a otra especialidad, biología celular...Mayo (que voy a decir de él) se apartó el foulard, miró hacia atrás y le dijo a un doctor de griego "te toca ponerte a aprender Inglés, claro que yo lo tengo peor que me toca aprender griego". En este gesto pude vislumbrar el caos, babel...
A parte de esto, hubo memorables intervenciones como las de el profesor de literatura italiana III que apuntó que todas las lenguas y no sólo las de especialidades minoritarias tienen su momento, con lo cual en el futuro los de Inglesa nos quedaríamos sín trabajo por culpa de la política un niño, un hablante bilingüe... Claro que se olvidó que ya somos unos muertos de hambre, en fín, cosas de funcionarios.
Conclusión, esto es sólo el primer round, nos queda por pelear por más presupuesto, para que se el mundo de las altas esferas universitarias se de cuenta de la utilidad de un filologo (que aunque parezca que no, la tenemos).
Con este percal una se anima más a ser doctora...cómo dijo otra persona que intervino; "no olvide señor rector que somos las joya de la corona"

joya= filología
corona= universidad de Salamanca.

Otro día os cuento una historia lacrimógena...hoy ya es suficiente.

Premios varios

Voy a echarle morro quién es capaz de definirme con referencias y dentro del contexto del Barroco alguno de los siguientes terminos, una ayuda poooor favoooor.
Quien tenga covarrubias que tire de él.


Alegoría, Desengaño, Jesuita, Pesimismo, Razón de Estado...

Mar en calma

Anoche soñé con Edinburgh, me metía en el mar y estaba en calma, brillaba el sol y la luz era la misma que en la realidad, el mar era de un azul profundo y claro.
Me he levantado muy feliz, me hace feliz volver allí aunque sea en sueños. Es como si me hubiese reconciliado con mis sentimientos, sé que voy a poder volver y que las cosas van a ir bien.
Soñar con un mar en calma significa que vas a conseguir algo que parecía imposible. Hoy me he levantado tan feliz que no se me ocurría que quería conseguir.
He vuelto a dar clases por la tarde y ahora que anochece más tarde es maravilloso ver la puesta de sol desde la cuesta de la libertad o las escaleras del palacio de congresos, hoy creo que me siento mejor con la ciudad donde vivo y creo que también me he reconciliado con ella, ahora que se han ido los turistas está más bella y más dorada que nunca.

Ser o no ser

Me hace gracia el dicho "reinventarse a uno mismo", pero esque hay veces que no hay alternativa. Ayer me enteré de que había muerto, me explico, encontré una esquela con mi nombre y apellidos, me consuela que el nombre estaba sin h pero como ante la legalidad soy sin h, encontrar mi nombre oficial me dió mucha "jindama".
Por lo menos he muerto dejando marido e hijos, quienes tan considerados ruegan una oración por mi alma.
Como no me puedo llamar excéntrica me llamaré rara, los que me siguen saben de mi que soy hipocondríaca y supersticiosa enfermiza. Aún así estos rasgos de mi personalidad no me dan el privilegio de considerarme excéntrica, son cosas bastante comunes. Lo dicho, yo soy de esas que van tocando madera, cruzando dedos, susurrando lagarto lagarto y tocándome las tetas cada vez que veo un par de monjas. Pero lo de acabar conmigo a media página fue duro de tolerar para mi mente, cuando uno muere a media página te da que pensar, lo primero que te querían lo suficiente como para gastarse el dinero ¡en ese pedazo de esquela!
Lo segundo, volví a hacer inventario personal. Empecé a pensar en los fallos y aciertos de mi vida, me di cuenta que a lo mejor no merece la pena darle tantas vueltas a las cosas pero si no fuera así no sería yo, me gusta pensar y repensar. También pensé en lo que podría mejorar en que a lo mejor sería mejor persona reconociendo mis errores, cambiando mi actitud o simplemente no gritando cuando discuto, que díficil es reflexionar sobre uno mismo...
Tengo 83 años y he palmado, creo que si he dejado todo eso es porque me querían tal como era, una abuela castellana, una critiquiquis gruñona, tan tan yo que ya estoy crecidita para cambiarme.
Una de las cosas que más me llamó la atención cuando empecé a educarme y por lo tanto crecer, es que las traducciones del famoso soliloquio de Hamlet "to be or not to be..." no se ponen de acuerdo. Hace años cuando leía una cosa en Inglés se activaban mis mecanismos de traducción simultánea, ahora he aceptado que eso es así, no podría traducir jamás ese soliloquio me he educado en otra disciplina. Cuando dejas de lado que las cosas son así porque sí, porque o es blanco o es negro y empiezas a ver matices, maduras, aprendes a aceptar la realidad.
Yo confieso que soy cabezona de pensamiento, palabra, obra y omisión por lo tanto no he crecido (o no del todo), por lo tanto si mi empeño en algo perdura es porque aún estoy viva. La madurez trae tranquilidad, yo soy un culo de mal asiento, por eso SOY, ¡y vaya que si soy!

Víctima de su propia creación

O así o "yaaaaaaaaaaaaaaaaargh!" se iba a llamar este post, he de retomar las buenas costumbres y escribir de vez en cuando no me hace nada mal.
Este título es porque me he encontrado hoy una noticia del tipo "WTF!" o en romance; una noticia de alucinar bellotas. Lo voy a contar como sé:
Bueno esto es un australiano de 81 años que un día en un arranque de creatividad se fabricó un robot, esas adorables máquinas que algún día nos librarán de mover el culo y que como ya sabéis son para mi bien amados cacharros.
El robot tenía un plus, disparaba, vamos que digo yo que si me fabricara un robot lo haría para que entretuviera a mis alumnos, quizás para ordenar las torres (antes pilas) de papeles de mi cuarto incluso para quitarme el polvo de los libros de la estantería. En Japón que son muy inteligentes suplen sus necesidades básicas con la fabricación de robots hembras y cacharros robóticos que dan gustito, a mi estos me aterran y donde este el método tradicional que se quiten los calambres y achiperres vibrátiles. Algún día y para gusto de todos aquellos caballeros que encuentran mi blog por busquedas del tipo "foliando" (nunca Finnegans Wake dio para tanta busqueda porno os lo aseguro) publicaré mi opinión al respecto de semejantes utensilios.
Que se me va, como iba diciendo, el australiano de 81 se fabricó un robot para suicidarse, una máquina de matar que usaba un revolver del calibre 22. Me pregunto sí el hombrico en cuestión pensó en buscarle alguna finalidad aparte del suicidio, creo que no porque no dejo nada dicho en la nota.
Supongo que como en toda historia podriamos sacar su moraleja en este caso sería cuidado con lo que creas, puede volverse contra tí...si no que se lo digan al personaje de mi último relato que tiene vida propia.

Pound

Cuando cayan tus palabras tu alma grita,
cuando te creas ciego mira con los ojos de la mente,
cuando te sientas mortal recuerda que eres eterno,
ars longa vita brevis

Madrid, El Diablo Cojuelo

ESTUDIANTES DEL CURSO DE LITERATURA ESPAÑOLA III DE LA UNIVERSIDAD DE SALAMANCA_ Ha llegado a mi conocimiento de que muchos visitáis este post y que es más lo copiáis, no os olvidéis del "Big Brother" que todo lo mira...y si sois inteligentes modificarlo lo suficiente que vuestro señor profesor no es tonto y además es un canteo.




Ya comenzaban en el puchero humano de la Corte a hervir hombres y mujeres, unos hacia arriba y otros de través, haciendo un cruzado al son de su misma confusión, y el piélago racional de Madrid a sembrarse de ballenas con ruedas, que por otro nombre llaman coches, trabándose la batalla del día, cada uno con disinio y negocio diferente, y pretendiéndose engañar los unos a los otros, levantándose una polvareda de embustes y mentiras, que no se descubría una brizna de verdad por un ojo de la cara. (Luis Vélez de Guevara, El diablo cojuelo, Tranco III, 1641).

En El Diablo Cojuelo Luis Vélez de Guevara usa la alegoría para mostrarnos la realidad social de Madrid en el siglo XVII. En esta sátira el diablo cojuelo levanta “lo hojaldrado” y le muestra a Don Cleofás “la carne del pastelón de Madrid” como premio por haberle liberado.
Luis Vélez de Guevara es un hombre que como otros tantos intentó hacerse un hueco en el espacio cortesano de Madrid del XVII, poniéndose así al servicio de nobles para obtener su lugar en la corte. Vélez de Guevara se estableció en la corte madrileña en 1607 poniéndose al servicio del Conde de Saldaña, hijo del valido más importante durante el reinado de Felipe III, el Duque de Lerma. Tras unos años de penuria económica a causa de las deudas generadas por entre otras cosas el mantenimiento de una gran familia, en 1625 entró al servicio del hijo del Duque de Osuna, el Conde de Peñafiel, gracias a este consiguió el cargo de ujier de cámara regia.
Vélez participó en el ejercicio literario que se desarrollaba en la corte, asistiendo así a certámenes poéticos, veladas teatrales en palacio etc. fue tal su implicación en ese espacio cortesano que incluso llegó a corregir obras del propio Felipe IV. Por lo tanto estamos ante un escritor plenamente integrado en la corte y ante un conocedor de cada entresijo cortesano.
En 1641 se publica El Diablo Cojuelo, un repaso por la realidad madrileña del XVII, se trata de una obra compleja, de difícil lectura en la que podemos reconocer un estilo conceptista, la dificultad se centra principalmente en la concentración de significados y en la expresión del lenguaje oscura típica de el barroco.
En este fragmento del tranco III, los cortesanos salen de palacio y recorren la Calle Mayor en carrozas, este fragmento nos proporciona un claro ejemplo de la opulencia y pomposidad que rodeaba a este tipo de desfiles.
Los recursos utilizados para la descripción de estos desfiles y toda la pompa que les acompaña son la metáfora y la hipérbole. En la primera línea “Ya comenzaban en el puchero humano de la Corte a hervir hombres y mujeres” encontramos lo que Muñoz Cortés ha denominado “metáfora sobre vocablo eje”: el significado metafórico de hervir se observa claramente en una primera lectura, Muñoz Cortés añade que “al mismo tiempo hervir tiene su significado primario y tomándole en este se crea la metáfora puchero humano de la corte” por ello la metáfora de “puchero humano de la corte” nace sobre el significado de hervir, no sobre el de abundancia (Rico, 526).
Esta imagen de ajetreo se continúa durante todo el pasaje y así vemos el desfile de hombres y mujeres “arriba y otros de través”, la palabra “cruzado” que aparece en esa línea acompañado de la palabra “son”, se podría referir a una figura musical complicada de ejecutar, como define el diccionario de autoridades: “postura de la guitarra, con que con los dedos índice y largo se pisan las cuerdas tercera y primera en el segundo traste, y con el anular la segunda en el tercer traste”. Así al hervidero de gentes se le añade este complicado movimiento de hombres y mujeres que se mueven a un ritmo ajetreado. Madrid es un “piélago racional”, un mar profundo de gentes en el que abundan los inmensos carros, que son “ballenas con ruedas” mediante esta hipérbole Vélez nos pone ante los ojos una vez más la imagen de un Madrid lleno de carros y carrozas donde está presente ese juego protocolario de la corte.
Este devenir de gentes es una batalla diaria, en la que se lucha por ocupar un puesto mejor en la corte. En este Madrid cortesano del XVII cada hombre tiene su manera de buscar su hueco en la corte; “cada uno con disinio y negocio diferente” pero todos tienen en común el engaño, los medios para hacerse un hueco en la corte son varios y las intrigas y traiciones son parte de la corte en el XVII. Esta corrupción humana es tal que Vélez usa la imagen de la polvareda levantada por los carros como figura metafórica para indicar las intrigas, los ocultos tejemanejes que tienen lugar en la corte. Esta polvareda es tal que “no se descubría una brizna de verdad por un ojo de la cara”, estamos por lo tanto ante la imagen de Madrid como espacio cortesano en el que las mentiras, la corrupción e intrigas abundan, en el que la falsedad y la pompa están tan presentes en la sociedad que salen a desfilar por la calle con sus mejores y más vistosas galas.


Bibliografía:
Diccionario de Autoridades. http://buscon.rae.es/ntlle/SrvltGUISalirNtlle
Rico, Francisco. Historia y Crítica de la Literatura Española. Bruce W. Wardropper; Siglos de Oro: Barroco. Barcelona: Crítica, 1983.
Torrente Ballester, Gonzalo. Límites de la Narrativa en El Diablo Cojuelo, en Historia y Crítica de la Literatura Española. Bruce W. Wardropper; Siglos de Oro: Barroco. Barcelona: Crítica, 1983.

Tortilla de patata.

Su mente había estado de paseo prácticamente todo el día, considerando aquello, sopesando esto otro y solo cuando en frente de ella estaba el plato con la tortilla de patata se dio cuenta de el sentimiento trágico de la vida...penso en todas las veces que la tortilla de patatas le había hecho terriblemente desgraciada y allí estaba ella pensando en como se atraganto con 5 años, en lo salada que estaba con 10, en la cena romántica de los 15, en los tristes bocatas a los 17 y en las discusiones a los 20 y pico...toda su vida paso por delante de sus ojos y allí estaba como siempre, más vulgar que la tortilla de patata pensó.

Калинка, калинка, калинка моя!

Hoy mientras desayunaba vi en espejo púbico (juaaaajuajua) a un cura con pelazo pelazo hablar del infierno, paaaapa Ratzin había dicho que el infierno existía y que era un lugar físico.
La cosa se quedó ahí mira tú que decepción tanto tiempo flipandome literalmente y literariamente con Paradise Lost y con Blake y ni Pandemonium, ni Belzebubces con sombrero, ni diablos picandote en el culete con un tridente...¡qué decepción!
Después me di cuenta que el malvado Ratzin había sido deliberadamente ambigüo, para acojonarnos, ahí a mala ostia (con perdón). Un lugar físico sí, pero ¿está en la tierra? ¿es una cafetería donde te ponen una y otra vez un disco de boleros de Luis Miguel? ¿o esta foto evidencia que es un país de Europa del este?
Casualidades de la vida hoy también ví en digg esta foto, es Mordor-Moscú con aspecto de quinto círculo del infierno y entonces pensé en mi amor por mi fan de Kemerovo(lots of luv) reflexioné y me di cuenta que el cura de pelazo al que los sms llamaban bombón y papa Ratzin se olvidaban de lo relativo del bien y el mal. Mi reflexión volvió a Hesse y si queréis saber más sobre mi opinión al respecto paí hay un post.

Message in a bottle

Que además de ser el título de una canción del cansinazo de Sting es una noticia que me encontré ayer en meneame.
Después de tanto tiempo callada debido a neuras varias y un merecido periodo vacacional, me he propuesto no abandonar el blog por que me da rabia y por que tengo muchas cosas que decir (y seguro que alguno tiene tiempo que perder leyendo mis memeces esquizoides).
El titular de la noticia decía: "Hallada una carta de un soldado, oculta en una botella durante 90 años" Yo pensé "¡jo, que guay!", y en mi ideal y romántico cerebro recocido por comedias a lo pritti güoman y series como cosas de casa y la fuerza del cariño pensé sseguro que es una carta preciosa a una enfermera preciosa, por que la carta es de un soldado americano que luchó en Francia durante la Primera Guerra Mundial, también pensé; será una emotiva carta a su hijita que le espera en el maravilloso porche con su patriótica bandera ondeando, en su encantadora casa de su adorable barrio residencial del estado de Oklahoma bebiendo una limonada.
Cuando leí entera la noticia me arrepentí de haberlo hecho mi idea era mucho más bella, hasta se me llenaron las cuencas de los ojos de lágrimas, ni Corky con su confesión "cre...cre...creo que m mmm me estoy enamorando" me había emocionado tanto.
La carta fue enviada desde Oklahoma sí, pero no por su novia con traje vintage, cintura de avispa y pelo adorable, ni por su pecosa hijita adicta a la lemonade, sino por un tal "tío Pete". Tío Pete decía en cuatro hojas basicamente que el racista no...pero que pasaba de luchar en el frente con un puñado de negros. Los arqueologos franceses han destacado su gran interés cultural...ejem, yo no esque sea una lumbrera, pero, ¿no hubo una cosa que se llamaba esclavitud y otra llamada Civil War? Vamos que si para los arqueologos franceses el racismo es un gran descubriemnto social ahora me explico toda la movida de la combustión de coches, hacían como Corky cuando se enfadaba, llamar la atención.

Venus & Adonis

Estoy leyendo el Epyllio de Shakespeare Venus and Adonis y me estoy dando cuenta que lo de ser panfilas no nos viene de ahora, ya viene de largo.
En los tiempos de este buen hombre los hombres, caballeros, dones y demás se ponían palot con la descripción que Shakespeare hacía de Venus: una mujer desvergonzada que buscaba placer sexual en el joven y bello Adonis.
En un fragmento del famoso poema Venus le ofrece a Adonis esto:
"Fondling," she saith, "since I have hemm'd thee here
Within the circuit of this ivory pale,
I'll be a park, and thou shalt be my deer;
Feed where thou wilt, on mountain or in dale:
Graze on my lips; and if those hills be dry,
Stray lower, where the pleasant fountains lie."
Para quien como yo sea un poco corto o corto del todo lo que Venus le ofrece es bajar a reposar sus labios en sus abultados labios y si estos están secos bajar más abajo donde fluyen las placenteras fuentes, es decir que le hiciera un cunilingus.
Pero Adonis está más por la labor de cazar jabalís y rechaza a Venus una y otra vez.
Esto me hace pensar en que a veces las mujeres usamos ese tipo de armas, pero a veces nos equivocamos.
No os destriparé el final, pero solo diré que hay panfilas míticas y mitologicas, me quedo con la versión de Ovidio.
Iba a escribir algo más profundo pero la Berocca no me deja pensar bien.

"They that love best their loves shall not enjoy"



Pintura de Tiziano, de las pocas si no la única en la que se ve a Adonis intentando zafarse de la enamorada Venus.

terriblemente gilipollas

hoy estoy que no me aguanto

A, de antes de aún siente y además

Hay sentimientos que ni la ira ni el tiempo arrasan se convierten en universales y así la historia se repite una y otra vez. Serán esquemas mentales, serán entidades cognitivas, seran recuerdos serán lo que sean.
Yo tengo esta manera de sentir y aunque me condene a un circulo del infierno, siento y amo. Por eso soy devota de este poema y de que tu nombre no se diga en vano por muy blasfemo que sea, después de todo es lo que me inspiras, adoración.


You came in out of the night
And there were flowers in your hand,
Now you will come out of a confusion of people,
Out of a turmoil of speech about you.

I who have seen you amid the primal things
Was angry when they spoke your name
In ordinary places.
I would that the cool waves might flow over my mind,
And that the world should dry as a dead leaf,
Or as a dandelion see-pod and be swept away,
So that I might find you again,
Alone.


Francesca Ezra Pound.

Stream of Conciousness

En medio del bosque la pregunta sin respuesta parecía tener sentido.
Murmuró: "¡ojalá nunca hubiese salido el sol! porque solo entonces entendería por qué estoy en medio de todo esto intentando darle una interpretación...¿DAME UN MOTIVO PARA ESTAR EN MEDIO DE NADA?" Preguntándose cómo había llegado hasta ese punto; la respuesta era sencilla: "me apetecía andar" Al mismo tiempo alguien mira por la ventana y se pregunta si la inspiración está en los lugares, nunca antes había podido escribir más de dos líneas. Cuando la belleza entra por los sentidos llega a lo espiritual, nunca al angel, la condición del amante es la de aquel que sufre porque una vez vió la belleza material y ahora te recrea en los lugares, te acaricia las palmas, te besa los párpados, se acurruca en tu respiración para oir música en tus ronquidos, calor en tu cuerpo, eternidad en tus besos. El alguien quisiera poder razonar pero está sometido a un código superior y ama, ama sin concesiones.
Me apetecía andar y hubiera ido hasta el final, sin embargo me perdí en este bosque y le grito a la razón que vuelva, que vuelva y vuelva y vuelva, solo entonces este nada, este caminar tendrá sentido, más que alguien que grita que no quiere al angel, quiere descender a donde descansas y grita en silencio vuelve, vuelve, vuelve.