Pajarraca

No me importa Batman ni que los murciélagos hagan tur tur, mosquitos a reacción sobrevuelan la habitación no vueles a mi lado superhéroe en calzoncillos, que te aplastaré de un manotazo lírico. En el recuerdo ví que tu capa ajada ya no te dejaba volar, mi memoria me trajo las polillas que se comieron los agujeros por los que me echaba a perder y me puse ultravioleta para atrerte y freirte, creí sin embargo que me curabas con tus miradas, tuve sed y me diste de beber, me ofreciste tu casa, te abriste el pecho para darme de comer. Pero hoy que Jesús se pasea por las playas con los diez mandamientos para que no nos quememos la piel, he decidido no creer, hoy ya nada es sagrado y una vez profanado el templo quemo Garcilasos para exorcizar mi espiritu neoplatónico, hoy soy Francisco Que-bebo.

No quiero quererte más, por que tu a mi no me quieres. Padre, ¿por qué me has abandonado? hoy soy tan Sylvia Plath que me cago en todos los hombres de este mundo y os llamo bastardos y os destierro para siempre de mis cantos, hoy sois una canción musitada en la esquina de un bar ahogandome en una increible piscina de vidrio promoción, flying-flyer, dos por uno a cinco euros.

Arte profanado, moleskine con tachones y lo orgánico escurriendose por la pintura, y ves que aún así es bello, ves en el arte indefensas criaturas y sé que no haces nada por que te miran asomando su cabecita y haciendo iii iiih y al ver la vida ves que eso es el arte ¡una mierda! Trascendentalmente orgánica. Me ves así somo un montón de vida escurriendose por la pintura y sé que quieres acabar conmigo, por que he entrado en la habitación y te he revuelto todo, te lo he dejado hecho un asco y lleno de plumas.

Soy una pajarraca bastante molesta, me gustan los frutos rojos y me cago en las pintada de detrás de la catedral que reza “quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos”, me espantan con grabaciones de las iglesias y de las cumbres y aturdida vuelo en círculos, soy la mujer tordo. ¡El cuervo de Cristo! ¡Susana en el cielo!