Tortilla de patata.

Su mente había estado de paseo prácticamente todo el día, considerando aquello, sopesando esto otro y solo cuando en frente de ella estaba el plato con la tortilla de patata se dio cuenta de el sentimiento trágico de la vida...penso en todas las veces que la tortilla de patatas le había hecho terriblemente desgraciada y allí estaba ella pensando en como se atraganto con 5 años, en lo salada que estaba con 10, en la cena romántica de los 15, en los tristes bocatas a los 17 y en las discusiones a los 20 y pico...toda su vida paso por delante de sus ojos y allí estaba como siempre, más vulgar que la tortilla de patata pensó.

Калинка, калинка, калинка моя!

Hoy mientras desayunaba vi en espejo púbico (juaaaajuajua) a un cura con pelazo pelazo hablar del infierno, paaaapa Ratzin había dicho que el infierno existía y que era un lugar físico.
La cosa se quedó ahí mira tú que decepción tanto tiempo flipandome literalmente y literariamente con Paradise Lost y con Blake y ni Pandemonium, ni Belzebubces con sombrero, ni diablos picandote en el culete con un tridente...¡qué decepción!
Después me di cuenta que el malvado Ratzin había sido deliberadamente ambigüo, para acojonarnos, ahí a mala ostia (con perdón). Un lugar físico sí, pero ¿está en la tierra? ¿es una cafetería donde te ponen una y otra vez un disco de boleros de Luis Miguel? ¿o esta foto evidencia que es un país de Europa del este?
Casualidades de la vida hoy también ví en digg esta foto, es Mordor-Moscú con aspecto de quinto círculo del infierno y entonces pensé en mi amor por mi fan de Kemerovo(lots of luv) reflexioné y me di cuenta que el cura de pelazo al que los sms llamaban bombón y papa Ratzin se olvidaban de lo relativo del bien y el mal. Mi reflexión volvió a Hesse y si queréis saber más sobre mi opinión al respecto paí hay un post.

Message in a bottle

Que además de ser el título de una canción del cansinazo de Sting es una noticia que me encontré ayer en meneame.
Después de tanto tiempo callada debido a neuras varias y un merecido periodo vacacional, me he propuesto no abandonar el blog por que me da rabia y por que tengo muchas cosas que decir (y seguro que alguno tiene tiempo que perder leyendo mis memeces esquizoides).
El titular de la noticia decía: "Hallada una carta de un soldado, oculta en una botella durante 90 años" Yo pensé "¡jo, que guay!", y en mi ideal y romántico cerebro recocido por comedias a lo pritti güoman y series como cosas de casa y la fuerza del cariño pensé sseguro que es una carta preciosa a una enfermera preciosa, por que la carta es de un soldado americano que luchó en Francia durante la Primera Guerra Mundial, también pensé; será una emotiva carta a su hijita que le espera en el maravilloso porche con su patriótica bandera ondeando, en su encantadora casa de su adorable barrio residencial del estado de Oklahoma bebiendo una limonada.
Cuando leí entera la noticia me arrepentí de haberlo hecho mi idea era mucho más bella, hasta se me llenaron las cuencas de los ojos de lágrimas, ni Corky con su confesión "cre...cre...creo que m mmm me estoy enamorando" me había emocionado tanto.
La carta fue enviada desde Oklahoma sí, pero no por su novia con traje vintage, cintura de avispa y pelo adorable, ni por su pecosa hijita adicta a la lemonade, sino por un tal "tío Pete". Tío Pete decía en cuatro hojas basicamente que el racista no...pero que pasaba de luchar en el frente con un puñado de negros. Los arqueologos franceses han destacado su gran interés cultural...ejem, yo no esque sea una lumbrera, pero, ¿no hubo una cosa que se llamaba esclavitud y otra llamada Civil War? Vamos que si para los arqueologos franceses el racismo es un gran descubriemnto social ahora me explico toda la movida de la combustión de coches, hacían como Corky cuando se enfadaba, llamar la atención.