Retrato de jelenah como joven artista.

Epifanía Fálica: Otra revelación vacacional

2011-09-29T08:12:00.000-07:00

As you know my dears...no suelo escribir cosas de este tipo, pero está bien para variar.

Epifanía fálica: Un relato vacacional

Ese verano me había quemado parcialmente el trasero, lo suficiente como para tener que adoptar posturas extrañas maquilladas con movimientos presumiblemente gráciles.
Llevo casada menos de diez años y eran mis primeras vacaciones sin marido, antes de novios saliamos mucho a la playa. Esta vez mi marido se empeñó en que me viniera sola unos días "nos sentará bien a los dos y así descansas un poco de mi cariño". No sabía salir a la puerta de casa sin él, le cocinaba, le planchaba la ropa, era lo que se dice una ama de casa pero liberada, aunque no me gustaba un pelo eso de compartir tareas, digamos que mi pequeño placer cotidiano y el eje de mi matrimonio era un rol supervisor, bueno eso y los dulces. Si él fregaba los platos, yo les pasaba un pañito al terminar sin que se diera cuenta. Si planchaba la colada, a escondidas la volvía replanchar.
-Venga, a donde te quieres ir_me preguntó, y yo por no hacer mucho gasto le dije
-nada cariño un lugar baratito.
Así es como acabé en un apartamento a menos de cien metros de playa y de calificación cuestionable tres estrellas en la costa del Algarve. No sé por qué pensé que quizás mi marido escogería un lugar más remoto "es el nuevo Benidorm y sin tercera edad bailonga" me dijo sonriendo, yo le contesté con una sonrisa congelada mientras pensaba en zamparme todas las pastas danesas que su madre nos había traido.
El aparta-hotel olía a salitre, la decoración era la del hotel del resplandor con un "twist" más siniestro; las paredes estaban plagadas de cuadros de St Tropez ante los cuales una sólo podía suspirar bajo su pamela de ala ancha con sus gafas vintage a lo Audrey Hepburn, su bolso de rafia y un pareo elegantemente cruzado en el pecho.
La misma mañana en la que llegué, bajé a la playa con mi libro de María Dueñas y le dije al mozo de las tumbonas "cuánto?" Tras especular un poco sobre el precio de las tumbonas accedí a alquilar una en primera línea, el agua estaba algo fría pero me atreví a bañarme, mientras daba saltos circulares y me adentraba un poco en el agua iba sintiendome un pelín más eufórica, quizás porque el agua me había puesto los pezones super-duros y estaba en ese momento de excitación a medio camino entre el dolor y el placer. Sentí un hormigueo que me subía por las piernas y una calidez más que agradable, a mi lado un niño en una colchoneta de un cocodrilo y su madre instandole a que si se meaba hiciese pipí en el mar.
Asqueda, salí del agua no sin antes recibir una tabla de surf en las costillas que me dejó unos minutos sin respiración.
Torpe y con un labio vaginal fuera del bikini me dirigí a la tumbona, tras embadurnarme de crema solar por todas partes menos el trasero por decoro púdico me quedé dormida sobre la tumbona, tras unas horas de placentero sueño regresé al hotel, supe que algo no iba bien cuando escuché al niño del cocodrilo hinchable "mira mama, tiene el culo como un mandril".
"Tranquila, todo OK, relax, uno, dos, tres..." No me hubiera importando ni la calidez de la orina, ni el trasero, ni el "Overlook" apartahotel , nada, si no fuera porque de regreso al hotel vi un enorme letrero en rojo que rezaba "pastaleria", entré y compré medio kilo de pasteis de nata, con su costra de natilla tostada y su crujiente pasta.
Esa noche tumbé panza abajo a ver la tele, llamé a mi marido y no contestó ni al teléfono de casa, ni al móvil.
En una mano un pasteis de nata, la otra estaba ocupada aliviandome un molesto picor en la entrepierna. Llevaba dándome la lata todo el día, pero supuse que era el efecto de la depilación. Solía cuidar mucho los detalles, incluso de casada pasaba por interminables sesiones de limpieza de cutis, drenaje linfático, blanqueamiento anal y por supuesto depilación de pubis. Hasta me hice una vaginoplastia.
Mi marido no es coqueto, pero se fijaba en esos detalles, lo leí en una revista, una revista que compré porque incluía un monográfico sobre parejas e intimidad. Creo que se llamaba "las parejas y la intimidad" o "la intimidad en pareja".
Cada dos semanas me plantaba en el salón Susi y la susodicha me decía "está semana han venido una inyecciones divinas, es lo último en L.A." (pronunciado "el ei").
En la tele emitían un programa de testimonios "Cuando el llegó, mi vida cambió", enfocada en primer plano una mujer, el rótulo a su derecha arriba decía que se llamaba Encarnación, 45, esteticienne. En otro rótulo en la parte de abajo de la pantalla lo que presumía ser una cita de la tal Encarnación: "un pollón me cambió la vida".
Encarnación tenía una sonrisa amplia de las que muestran encía, a veces se llevaba la palma de la mano a la boca cuando estallaba en una carcajada y el público era un gallinero de "uuuuuhhhhs"
"La verdad es que estaba muy contenta con lo que tenía en casa, pero un día me mando a freir esparragos y yo estaba tan deprimida que pensé que no levantaría cabeza...pero no me desanimé y seguí creyendo en el amor. Un día en una sala de baile el profesor de salsa me cogió por la cintura..."
Me había zampado de un bocado el pasteis y la crema rebosaba en mi boca, el picor en la entrepierna se había vuelto más furioso.
"Y fue cuando dije ¡Dios mío! ¡Dios bendito!"
El picor ahora ardía, me fui al baño para mirarme en el espejo y vi que tenía mi perfectamente depilado pubis hinchado y en ese triangulito de vello perfectamente recortado saltaban extasiados unos cangrejillos blancos, miré la mano con la que había estado rascándome y los vi moverse bajo mis uñas.
"¡menudo pollón!"
-¡Hijo de la gran...!_ grité con todas mis fuerzas
En la tele el público se descacharraba de la risa.
Me tumbé en la cama boca abajo porque la quemadura del trasero me limitaba la postura y en ese momento de furia quise un poco de luz,
-Un momento, el apartahotel Overlook de los...
Pensé que a lo mejor el verdadero responsable no había sido mi marido, sino las sábanas de ese lugar inmundo.
Mi marido, mi amado marido llevamos menos de diez años. Me lancé al teléfono farfullando:
-¡Contesta, ma..., mamonazo, ma..., marido!
El teléfono al que ha llamado está apagado o fuera de covertura en este momento, si lo desea deje su mensaje después del tono.
Estampé mi teléfono contra el suelo repugnada al ver que no me había deshecho de los restos de esos moluscos vaginales que se retorcían bajo mi manicura francesa. Ellos parecían ser los únicos en contestarme.
Cogí una cuchilla y me depilé mi "art-pubis" todo un descubrimiento en Miami.
-¡Morir cangrejos del demonio!
Luego empecé a llorar, arranqué las sábanas las colgué de la lámpara. Aún desnuda cogí unas tijeras y me pusé a apuñalar el colchón, hasta que me quedé dormida.
-Hey, tú, la de la vagina calva.
-¿Eh? qué, qué es esto
- Somos nosotros, los cangrejos vaginales que hemos tenido a gusto acompañarte estas vacaciones.
- Málditos bichos inmundos, qué queréis de mi.
- Hombre, pues la contestación lógica a esa pregunta es vivir en tu pubis, pero desde que lo has dejado calvo, ya no nos interesa demasiado.
Tienes un pubis muy bonito, ¿sabes?
- Gracias, me hice una vaginoplastia, me la pagó mi marido fue mi regalo de aniversario.
- ¿Vagino...quéee?
-Va-gi-no-plastia, consiste en recortarse la piel de los labios vaginales para que la vagina tenga una apariencia más...eeehm...estética.
- Suena muy doloroso, queremos decir una operación quirúrgica con su anestésia, su postoperatorio, sus más que probables infecciones...y creenos, las infecciones aquí abajo son muy comunes. Que a nosotros nos encanta una vagina sucia, fea, llena de pliegues y peluda ¡eh!
- Supongo, que entonces os hubiera encantado como era antes de la operación. Tenía una vagina feísima.
Mi marido lo decía "no quiero practicarte el sexo oral, es tú vagina, no yo"
-Nosotros que de esto sabemos un rato, sabemos que fisiológicamente todas son iguales. Bellas, un lugar ideal para vivir.
-Ahora, da igual bichos inmundos, no se si mi marido me la pega.
-Comprenderás que gracias a esas aventurillas, nosotros viajamos y conocemos genitalia. Así que no tenemos nada en contra de tu marido.
-Si tan sólo pudiera saber quién, quiero decir de dónde venis.
-Nuestro origen es muy remoto, hemos pasado por muchos pubis.
-Sí, pero quién fue el último.
-No lo recordamos. De todas formas estamos encantados de que nos lleves contigo.
-Se puede ser más patética, mi única compañía vacacional son estos cangrejos vaginales.
Se puede saber qué diablos hago yo haciendo hablando con vosotros. Estoy volviendome loca, ¡estoy hablando con mi pubis!
Lo que yo no sabía es que estaba delirando, es lo que tiene las infecciones, te dan una fiebre horrible. Creo que una sobredosis de azúcar y la indigestión a pasteis de nata también ayudo a crear el "setting" de esa cómica fantasía.
Me levanté envuelta en sudor, vomité hasta quedarme sin fuerzas y salí a la terraza del apartahotel.
La brisa del mar me envolvió y tuvé una revelación, susurré:
-¡Quiero un pene!
Me quedé perpleja, no me entró la risa ni nada, por primera vez en mucho tiempo me di cuenta de las gilipolleces que había hecho por culpa de mi vagina, por mi marido, por amor.
¡Qué va! era por culpa de su pene.
Pensé en Encarnación, la señora del talk show "un pollón me cambió la vida", lo entendí todo las risitas nerviosas de las señoras del público eran subconscientes reprimidos y liberados en forma de acto involuntario, una pista que les decía que ellas también querían un pene. ¡Todo el mundo lo quiere!
En cuanto abrieron las tiendas me planté en un sex shop cuya dirección encontré en internet.
-Hola buenos días, quiero un pene.
-Perdone, no hablo su idioma.
-¡Vamos! ¿no sabe lo que es un pene?, ¿una polla?
Sorprendentemente el dependiente me miro como escandalizado y sorprendido.
Me puse la mano en la entrepierna y moví el dedo indice. El hombre seguía con esa mirada de incomprensión en su cara, yo seguí diciendo:
-pero como el dedo no, más gordo, un buen pene.
Al rato trajo toda clase de vibradores, dildos, consoladores etc. Frustrada, cogí uno de ellos color carne, me lo puse en la entrepierna y dije:
-Esto, esto, pene, ¿lo ve?, ¿me entiende?
-¡AAaah!
Al rato me trajo una braga con un enorme falo de plástico.
-¡Por fín! eso, eso es lo que quería. ¿Me lo puedo llevar puesto?
Al rato tenía un bulto enorme bajo mi pareo y una gran sonrisa en la cara.
Lo que hice el resto de mis vacaciones fue disfrutar, los cangrejos desaparecieron al día siguiente de depilarme.
Tuve que soportar alguna que otra mirada grotesca, sobretodo cuando estaba en alguna terraza, me gustaba imitar a Sharon Stone, los hombres me miraban ojipláticos, entonces ¡zas! golpe de gracia final, les guiñaba un ojo pícaramente.
Porque lo creáis o no yo podía ver en esas caras un igual, un "¡dios mío qué pollón!" y era entonces cuando algunos inclinaban la cabeza para saludarme con respeto y yo sonreía, una sonrisa de tener pollón.
Todos esos relatos de gente que se pierde, sale de su entorno y tiene una revelación, todos esos relatos me parecían tan cercanos.
En cuanto a mi marido, me llamaba cada día como si supiera que algo era distinto. Me decía "te noto en la voz que estás muy cambiada, te están sentando bien las vacaciones". Él no se imaginaba lo bien que me estaban sentando.
Antes de volverme de vacaciones paré en la "pastaleria", compré pasteles para mi marido, yo ni siquiera los miré.
Cuando volví a casa mi marido aún estaba en la oficina, yo me puse un batín de seda, me acerqué a la cadena y pusé a Maurice Ravel.
Mientras tarareaba el bolero mi marido entró por la puerta, le miré, él me miró y le empujé contra la pared.
-Perdona cariño_ me dijo
-Ponte de rodillas_ le dije con una determinación inusual en mi.
Me abrí el batín
- ¡Dios mío! pero qué...
-Trágatela
Seguí tarareando el bolero mientras mi marido se ahogaba entre lágrimas y saliva. A veces la sacaba de la boca y le abofeteaba con ella.
-Ahora ponte a cuatro patas.
Toda una revelación, desde ese día no volví a saber nada de aquellas voces febriles, infecciones, dulces, blanqueamiento anal, affairs etc. Tampoco volví a necesitar la polla de plástico, porque en mi entrepierna donde hubo una bonita vaginoplastia ahora había todo un pollón.
Encarnación estaba en lo cierto, a veces me imaginaba transmitiendo mi sabiduría a todas las mujeres por la tele con el rotulito verde abajo en la pantalla "un pollón me cambió la vida", o en el salón de convenciones de un hotel de calificación cuestionable tres estrellas del Algarve.

Separación

2011-07-26T04:17:00.000-07:00

-Imaginen por un momento que son capaces de lo siguiente: discernir principio y fin, y en un afán no egoísta descubren que estos dos conceptos no son más que partes separadas.

…

“Si deciden acabar conmigo, córtenme en dos y mezclen mis pedazos con los de mi amante.”

Esta última frase fue la que tomo el periódico y por la que la descuartizadora pasó a la negra historia criminal.

Cuando salió de casa el día que decidió hacer su visión utópica realidad, llevaba la cabeza de su amante bajo el brazo, el aire de la calle le hizo tener dudas y en un momento de pánico la cabeza se le cayó al suelo perdiendo un diente. En ese momento una mujer en silla de ruedas a motor bajaba a toda velocidad la calle sin un zapato, se detuvo donde estaba la paralizada descuartizadora y ambas se miraron, entonces la mujer en la silla de ruedas señaló un punto en el suelo, la descuartizadora se inclinó para mirar y coger el diente perdido, después rompió a llorar como a quien se le escacharra un juguete, hundió la cabeza en su pecho y la mujer en silla de ruedas le dijo “es muy guapo”.

La gente que se cruzaba por la calle volvía la cabeza ante la grotesca escena, muchas parejas se abrazaban en una postura protectora del estupor y ella pensaba en lo afortunada y envidiada que era. Siguió hasta el metro, sentó la cabeza a su lado e intentó colocarle el diente, la gente a su alrededor estaba paralizada, no sabían si aquella escena era real.

Se bajó en el parque, compró sandwiches en un puestecito y bajo la sombra de un árbol almorzó, luego recostó la cabeza en su regazo y allí permaneció feliz hasta que la arrestaron.

...

-Él y yo solíamos ir a los parques como el resto de parejas, a besarnos y a intuirnos por encima de la ropa, amándonos en la pudorosa cubierta de un montón de fibras, como las del propio cuerpo humano.

Apretándonos en un intento de no ser partes y formar un todo y nos creíamos tan divinos que podíamos intuir ese momento de totalidad al que nunca alcanzaremos, porque básicamente, el cuerpo físico tal y como lo conocemos y nacemos nos lo impide.

Con los ojos cerrados o abiertos pero ciegos, nos veíamos el interior fluir, el corazón latir, regando todo el cuerpo a intuitiva velocidad, llenando cada cavidad, inflamándolo todo. En espasmos de vida, las manos se nos movían sin darles ordenes.

Él ponía su cabeza en mi regazo.

Un día tuve una visión, ¡qué regalo! Ví como su cabeza se le desprendía del cuerpo ¡pop!. Yo la acariciaba como si fuera una mascota, le decía todo el amor que sentía por él y su cabeza me entendía, la metía bajo mi falda, me hacía reír, la acercaba a mi pecho y la mecía en mis brazos. La podía llevar a donde fuera, la gente nos miraba en el metro y les oía admirar mi suerte por tener su cabeza conmigo y yo elegía besarla y colocarla en un estante del salón o sobre un cojín en mi cama.

Por otra parte vi su enorme cuerpo, sin mi ayuda tropezaba constantemente, por eso yo era su guía, bailábamos, nos abrazábamos y hacíamos el amor_ hizo una pausa para suspirar tan hondo que su emoción se volvió un poco contagiosa.

¿Serían capaces de hacer el regalo más generoso? ¿de dar el principio y el fin?

¿Qué pasará cuando tengan que renunciar a una de las dos partes? Si es que todos tenemos que separarnos, no es mejor hacerlo así en un todo divisible_ algunos intentaban mantener la cabeza fría pero hubo un miembro en ese jurado que tuvo que ser declarado nulo porque se puso en pie a aplaudir con los ojos llenos de lágrimas, por despiste y por contagio más gente se sumó al aplauso.

-Aunque me costo mucha fuerza y a mitad de trabajo cuando ya no sabía que era sangre y que lágrimas, cuando no sabía si esa sangre era mía, que en cierta manera lo era, o porqué hacía eso, me entró miedo. Cuando terminé, supe que había hecho bien. El corazón me latía a mil y sabía que mi revelación era cierta, que ahora en dos era principio y fin. Nunca tendré las suficientes palabras para agradecerle lo generoso que fue.

La separación no es algo definitivo, sino el principio de una forma de amar tan generosa que no estamos preparados para ella.

¡Qué fácil es decir “Dámelo todo” o “seamos uno”! Imaginen por un momento que son capaces de lo siguiente: discernir principio y fin, y en un afán no egoísta descubren que estos dos conceptos no son más que partes separadas.

Si deciden acabar conmigo, córtenme en dos y mezclen mis pedazos con los de mi amante. Muelan mis huesos y que mi polvo se mezcle con el suyo por siempre.

Un, dos, tres, al escondite inglés.

2011-07-07T04:16:00.000-07:00

Mi escondite preferido

es la reserva con la que sientes.

Un silencio extranjero

de lengua húmeda y familiar

gira en mi, girando todo mi cuerpo.

Gira su cabeza para mirar

adonde está mi escondite,

aprieta los labios en consonantes mudas,

en vocales que sólo saben gemir.

Cuando soy una masa de carne

apretada contra el pecho firme,

oigo a esa pared temblar

y la reserva con la que sientes

permite que entre por un agujero en tu cara.

Nos convertimos en enredaderas,

nos atragantamos, crecemos.

Mi escondite, reserva y raíz

naces en el pecho y creces por todas partes

abrazándote a nuestros cuerpos.

Cuando soy una amalgama de hojas

apretada contra una pared

oigo la vida crecer

en el escondite de una lengua extranjera.

*Posteado con toda la vergüenza del mundo porque la poesía no es lo mío

Un trocito del Heath

2011-06-17T09:03:00.000-07:00

Pues nada, os dejo un trocito mierdero de mi poesia mierdera...

* * *

En el mismo suelo

en el que cavando te encontré

me encuentro muda como ayer

extiendo el brazo

pero mi compañero de lecho

es un montón de hojas, hierba e insectos

me giro para llenar ese hueco

pero soy sólo yo

soy sólo un cuerpo

(...)

Me tumbo en el suelo de mi habitación y veo mi cuerpo en descomposición

2011-06-06T05:02:00.000-07:00

No sé como sentirme ante esto que he escrito, en fin para eso están los lectores, puede que se me haya ido para no volver...la pelota, digo:

Me tumbo en el suelo de mi habitación y veo mi cuerpo en descomposición:

Un profesor de filosofía dijo una vez en clase que no se pondría en nuestro pellejo, que la nuestra era una edad muy difícil, luego profundizó en el tema argumentando por qué había dicho eso. Todo el mundo sabe lo de la inseguridad y los complejos y el profesor sólo soltó un puñado de tópicos estúpidos que pusieron a parte de la clase en contra de lo que decía, a otra parte totalmente a favor y luego, otros como yo ignoramos la mayor parte de lo que se dijo porque en general todo nos daba igual.

Era un día gris británico de otoño en esta parte del sur del país, volví a casa fumando un cigarro , sorbiéndome la nariz y pensando en la chica que me gustaba. Me excitaba muchísimo y a la vez me confundía, tenía que ser mía a toda costa. Yo me dedicaba a hacer el payaso y a aparentar que sabía muchísimo de toda la música de mierda que ella escuchaba. Ella me decía que le gustaba como vestía con ese abrigo con botones cruzados de paño negro dos tallas más grande.

Pero lo que se te pasa por la cabeza cuando la ves besuquearse con el asqueroso de turno, no es lo que sentías cuando te acompañaba a fumar a escondidas. Ese día me la encontré besándose con aquel tío, él estaba empalmado y le metía la mano entre la falda del uniforme en lo que parecía un intento de pellizcar más que acariciar. Abrían mucho la boca y tenían que parar para secarse la baba, fue en uno de esos parones que se percataron de que estaba allí fumando junto a ellos, en ese sitio que había sido nuestro escondite.

-¿qué miras pervertido de mierda?

Fue lo que me dijo ese imbécil y ella soltó una carcajada.

No tenía ganas de volver a casa, por eso en el camino paré en el cementerio, un cementerio victoriano más del sur de Inglaterra, lleno de urnas, frases en latín y angelotes que parecían haber llorado durante muchos años, pero que en realidad no era más que la erosión y manchas de humedad en la piedra que un día fue blanca y hoy gris. Me tumbé sobre una lápida y miré a uno de esos angelotes.

-¿qué miras pervertido de mierda?

Debería haberme sentido miserable, pero el recrearme en esa miseria me hizo un poco feliz.

Después de llorar durante un rato y babear como un imbécil, me quedé allí dormido.

Lo que soñé fue extraordinario, había un hombre desenterrando todos los ataúdes con unas manos pálidas de dedos delgados, sus dedos se hundían en la tierra negra y conseguía sacar unos cuantos ataúdes, luego abrió algunos y cuerpos blanquísimos, huesudos y membranosos caían entre sus brazos, el hombre los incorporaba como podía, decía cosas sin sentido de las cuales sólo pude entender un grito:

-¡Corred, sois libres!

Entonces me desperté de golpe y comencé a chillar, del miedo me había meado encima, desorientado me dí un golpe en la cabeza con el angelote de piedra.

-¿Está muerto?_ distinguí en una voz a lo lejos

-Qué va, el hijoputa sólo tiene un golpe en la cabeza.

Me llevaron a mi casa.

-Podías haber muerto de frío, imbécil_ me gritaba histérica mi madre entre abrazos y pescozones.

Ese día estuve en la cama y me di cuenta de que había algo que no encajaba, era como si de verdad no sintiera nada. Me había dado un golpe tremendo en la cabeza, tenía la frente enorme y un ojo casi invisible entre una amalgama de carne morada, pero no me dolía.

El resto del día lo pase durmiendo, pensé que todo era por culpa de los calmantes.

Mi madre me levantó para ir a clase, mientras desayunaba, ella me echaba una pomada en la frente y en el ojo hinchado, después de un momento incómodo de palpar aquí y allá, se retiró extrañada:

-¿No te duele?

-No

Siguió echándome aquella crema apestosa con más firmeza

-¿No te molesta si te aprieto aquí?_ decía mientras hundía sus dedos en la blanda carne de mi enorme sien.

-No

-Bueno, me imagino que ahora me pondrás alguna pega para no ir a clase...

-No

-Al menos podrías vestirte de otro color que no fuera negro, te hace muy pálido.

-Adiós mamá.

De camino al colegio pasé delante del cementerio y un cosquilleo placentero me recorrió todo el cuerpo. Al llegar a clase el imbécil que estaba con mi chica, se me acercó y me dio un golpe en aquel bulto enorme de mi sien. Lo que hubiera desencadenado un dolor agudo sólo produjo una respuesta indiferente por mi parte y esto molesto increíblemente al imbécil.

-¿Qué te pasa subnormal?

Y aunque intenté mirarle con asco sólo me salió levantar la cabeza y mirarle fijamente. Sorprendentemente él se puso pálido y no respondió, se alejó corriendo para encerrarse en el servicio. Me encogí de hombros y entré en clase.

Luego me enteré que el muy imbécil fue contando que mi cara se había movido, aunque me dio igual.

Volví a casa y decidí parar en el cementerio, el sueño del hombre loco me había dejado descolocado y a lo mejor en ese sueño estaba la respuesta a lo dejar de repente de sentir. Me tumbé en la lápida donde me quedé dormido el día anterior.

He dejado de sentir, me di cuenta en la clase de filosofía, el profesor seguía con el mismo tema y descubrí que su reflexión ya ni siquiera me producía indiferencia, he llegado a un estado absoluto de ausencia de emociones, quizás era lo que siempre había querido, pero ya ni siquiera sé lo que es el deseo. Ser más fuerte que nadie, saber que probablemente por no sentir nada lo fuera en verdad no me producía ninguna satisfacción. Me incorporé y empecé a forzar la cara hasta dibujar una sonrisa.

Alguien me vio, soltó un grito de terror y salió corriendo.

No os imagináis lo difícil que es describir todo esto, ahora que no siento nada.

Efectivamente el bulto en mi cara se movía y de la noche a la mañana desapareció. Mi madre se empeñó en llevarme al médico porque como era de esperar un golpe tan grande en la cabeza tendría sus consecuencias.

Desde que le dije que era incapaz de sentir estaba preocupada de que tuviera algún tipo de lesión cerebral o amnesia de emociones si es que eso era posible.

Volví a pensar que en esa situación era más poderoso que el resto de personas, pero no era un sentimiento de euforia, ni de superioridad, simplemente lo sabía y me daba igual.

En los escáneres no vieron nada.

Mi situación en clase cambio, la gente me tenía miedo, no comentaban nada sobre mi, ni se acercaban, pero la chica que me gustaba pensó que era misterioso.

Un día me llevó donde fumábamos a escondidas y me dijo:

-Dicen que no sientes nada...

No supe que contestar, ella sonrió y respondió por mi metiendo su mano en el interior de mis pantalones y masturbándome.

-Sabía que era un bulo...

Después de un rato, eyaculé. Pero no sentí nada, mis funciones corporales estaban perfectas y por eso con la estimulación pasó lo que tenía que pasar y lo peor es que la chica se dio cuenta.

Me miro fijamente, asustadísima, qué sentiríais vosotros ante algo así, ni aunque me lo pudierais describir acertaría a recrearlo.

-Estás...estás..._dijo sollozando_ ¡estás muerto!

Sólo acerté a decir:

-Gracias_ y en verdad estaba agradecido, estaba tan por encima de todo lo terrenal que no me había dado por pensar que en realidad todo esto que me pasaba era un asunto meramente terrenal. A todos nos llega y a mi me llegó en vida, ¿pero cómo? La última vez que sentí algo fue en el cementerio, así que me fui para allá y observé en la lápida donde había yacido y nunca mejor dicho, unas larvas como babosas de caracol, grandes, blandas, amorfas, viscosas y de color gris arrastrándose hacia mi, de repente mi cabeza comenzó a latir, como si alguien llamara desde dentro a fuera, la muy condenada debía de haber estado moviéndose en mi y por eso nadie la podía ver, ni siquiera los escáneres médicos la habían detectado. Lo que la gente si había podido ver es mi mirada, lo que había detrás de ella era un misterio.

Corrí a casa y me miré en el espejo del baño, y lo vi, no había nada, nada de nada.

No sentía desesperación, estaba tranquilo, podría haberme permitido pasar por este mundo siendo un superhombre, pero elegí, por voluntad propia y por el bien de los demás, acabar con esto. Cogí las tijeras del botiquín e intenté recordar desde donde habían llamado a la puerta, intenté ser frío, quirúrgicamente preciso, pero cuando saqué un cachito de aquella babosa empecé a sentir dolor y a recordar lo que aquella chica me hizo en el patio de atrás y las ganas que tenía de atizar al imbécil con el que estaba enrollada y la precisión quirúrgica se convirtió en un estropicio, así que probé con otro acceso directo: los ojos, oí chillar al asqueroso bichejo en mi interior.

Pero fue demasiado tarde, mi madre me encontró y ahora sueño y siento cosas sólo a veces por eso soy capaz de terminar esto y de contaros mi historia.

Por eso ya no me aterra el hombre que desenterraba a la gente y les susurraba a sus cuerpos blandos e inútiles “¡corred, sois libres!”

De como hacer brotar palabras de la lengua

2011-05-22T06:45:00.000-07:00

“mírame, mírame, mírame”_ decía mentalmente clavando su mirada en el cogote de aquel chico mientras masticaba en un lado del patio un sandwich.

Si por casualidad él miraba, se tapaba la boca y desviaba la mirada hacia otro lado. Ese mismo día en ese mismo instante en el que él se giró para mirarla, ella se volvió a tapar la boca y se mordió por accidente la lengua tan fuerte que una lagrimilla se le escurrió por el rabillo del ojo.

Quería escupir la sangre, pero él no dejaba de mirarla y la sangre se fue repartiendo por toda la cavidad de su boca, haciéndose espesa, mezclándose con su saliva y bajando lentamente por su garganta. Un momento delicioso.

Cuando volvió a casa se miró la lengua en el espejo estaba hinchada y rosada, se ruborizó ante esa imagen y luego se llevó un dedo a la boca.

“mírame, mírame, mírame”_ volvía a decir, esta vez con el sandwich a un lado. Pero él no miraba.

Entonces, dijo su nombre en bajito y por casualidad más que porque él la hubiera oído, se giró. Un nombre que comenzaba por consonante dental, un leve roce que le abrió la herida de la lengua y de ahí volvió a brotar el mismo sabor.

En todo el tiempo que estuvieron en el mismo instituto nunca se atrevió a decirle nada, pero ella nunca se olvido de él.

Ya durante su juventud salió con algún que otro chico, pero insatisfecha nunca llegaba a tener esa sensación que a veces y en secreto rememoraba mordiéndose con fuerza los labios, o la lengua.

El tiempo pasaba y ella se cansó de ver a hombres, aunque pensaba muchas veces en el amor. Cuando ese sentimiento se quedaba con ella todo el día se mordía y se le pasaba.

Había empezado a tener problemas de vocalización y el médico temía que terminará en atragantamiento por eso la puso bajo su estricta vigilancia y ella era un poco más feliz. Cuando le examinaba la boca y la lengua no podía evitar excitarse y gemir. Pero el médico siempre atribuía esos sonidos al dolor, la consolaba y la inflaba a medicación.

Las pastillas no le gustaban porque una vez tras tomarse la medicación le dio por pensar demasiado y preguntarse por qué hacía eso, por qué no paraba, en definitiva lo que el médico llamó ataque de pánico cuando la vio plantada en la consulta jadeando y con sólo un abrigo encima.

Transtorno bipolar del tipo I, una época de internamiento y vigilancia. A ella no le molestaba precisamente estar internada, lo que no podía soportar era ir día y noche con una mordaza y pensar y pensar tras haber tomado su medicación. Por eso precisamente tuvo otro “ataque” y en un descuido casi se corta la lengua:

-Pero doctor_ decía ceceante_ha sido un accidente. Me asusté al ver que llevaba tiempo sin sentir nada.

Le cambiaron la medicación y se pasaba el día durmiendo y atada. Cuando el doctor la visitaba para examinarla seguía gimiendo. Por eso decidió cambiarle la dosis “esta parece producirle ansiedad”.

No diría que ella no era feliz, pero tampoco lo sabía muy bien.

El tiempo pasó y como era lógico se fue recuperando, ahora tenía una doctora.

-Le confieso que tengo ganas de volver a mi vida, a mi rutina, ver a algún chico_ sonrió

-Eso es bueno, querida.

-Tengo ganas de salir y...hacer cosas_ se paró para mirar el gotero con el que la alimentaban_ doctora.

-¿Si?

-Cree que podría comer un sandwich.

La doctora sonrió:

-No veo que mal te podría hacer eso.

En su habitación ya vestida alguien llamó a la puerta, ella hacía su maleta.

-Sí, pase por favor_ dijo siguiendo a lo suyo.

-La doctora, quería darle una sorpresa_dijo aquel chico vestido de blanco.

Ella se giró y le vio a él.

-Un sandwich_ dijo levantando una tapadera y sirviéndole el sandwich.

Idiotizada cogió el sandwich entre sus manos y lo dejó a un lado.

-¡Espera!

Él se giró.

-Podrías quedarte, me vendrá bien algo de compañía.

El chico la observó reconociendo en esa chica algo familiar, luego pensó que era una paciente más a la que probablemente ya hubiera asistido.

Aun así, siguió mirándola intentando reconocer esa cara tan familiar. De repente, vio como de las comisuras se le escapaba un líquido espeso y carmesí.

Entonces ella se desvaneció en la cama y él se apresuró a su cama, le colocó las manos en la cara.

La sangre le bajaba caliente por el cuello acariciándola suavemente, él abrió la boca y con cuidado le metió los dedos.

Ella entornó los ojos y él suplicante gritaba:

-Mírame, mírame, mírame.

Ella le miró.

Entre espasmos y gorjeos, nadie oyó las palabras brotando vivas y rojas de su lengua: “llevo toda mi vida esperando que esto pasara”.

Mañana tendré las piernas moradas

2011-05-06T04:27:00.000-07:00

La verdad es que no sé como titularlo...

Hay un bulto que fluye por el cauce del río, lo vimos pasar hace unos metros y empezamos a correr tras él. Aunque es complicado mantener el equilibrio porque la vega está húmeda y el suelo resbala nos decidimos a seguir al bulto cuando ibamos a besarnos a escondidas debajo del puente, yo iba a cerrar los ojos del todo todo y fue cuando la chaqueta del bulto se quedó por un momento enganchada en unas ramas, como el río baja con tanta fuerza en esta parte de su cauce siguió flotando arrastrado por la corriente. Me dió tiempo a decir “¡mira!” y justo después fuimos a su encuentro.

Casi sin aliento corremos detrás del bulto y especulamos:

-seguro que es sólo una chaqueta.

-¡No! La chaqueta tiene algo dentro está como inflada.

-Pues entonces es un espantapájaros de una de las huertas de la vega.

-No, no puede ser en esta época.

-Precisamente, alguien se habrá librado de él.

-¡Cómo en las pelis de mafiosos! Pies de plomo.

-Nooo, del espantapájaros.

-Es un apodo genial para un soplón. ¡Corre! Que nos lleva ventaja

Seguimos como podemos entre la maleza de la vega, ramas y hojas se enganchan y me trepan por el vestido.

-¿Qué pinta tendrá un muerto?

-Son muy feos y huelen mal.

-Eso es en las películas para impresionar.

-Son azul-morado-verde como la evolución de un moratón, pero todo junto.

-¿Cómo es un ahogado?

-Depende del agua

-El agua es incolora imbécil

-Entonces son incoloros

Este chico me ha gustado de siempre, no sé lo que se siente al dar un beso...

-¡Quieres darte prisa!

La chaqueta cada vez corría más rápido y pareció dar un bote en el agua.

-He visto una mano, ¡una mano!

-Seguro que es un pez

-Las manos de los ahogados parecen peces

-¡Sí ya! y los ojos perlas.

- Anda corre.

Sigo corriendo y pienso en los besos, en que dentro de poco lo sabré, cuando acabé la estupidez está de perseguir una chaqueta por el río, a qué sabrán, de qué color se te quedan los lábios después de besar, si me abrazará, si se hinchará... Corro tan rápido como puedo, tropezando y golpeandome con todo, mañana tendré las piernas moradas.

Ya no siento casi la respiración y el corazón va tan fuerte que lo oigo golpear en mi oido.

-¿Dónde estás?

No me contesta y yo sigo llevada por los besos que me arrastran a una boca enorme y húmeda, tan grande que me moja entera y me quita la respiración, el corazón ya es un murmullo fuera de mi y me siento tan agusto arrastrada por esa imagen borrosa. En mi boca el sabor a humedad que entra por todas partes, nariz, oidos. ¡Cómo me acaricia el pelo!

Oigo tu voz

-Abre los ojos

Cómo te explico yo ahora que me da vergüenza besarte con los ojos abiertos, lo haré por tí, entreabro los ojos y estás como en un cielo.

Su boca baja a mis labios y me calo hasta los huesos, a mi lado una chaqueta negra, sólo una chaqueta.

Un portal a otro mundo.

2011-05-04T06:08:00.000-07:00

Bueno, como dije el otro día ya recuperada y cada día haciendo cosas con más ganas ya hasta me maquillo todos los días, eso sí nunca me peino, ¡qué coñazo!

Un portal a otro mundo

Durante su funeral lloró mucho, su cabeza se había quedado como la de los perritos de la bandeja de atrás de los coches asintiendo sin parar.

-Lo siento, allí estará bien.

-Te acompaño en sentimiento.

-Ahora estará mejor.

-Era tan bueno.

-Una pérdida muy sentida.

Se quedó viuda a mitad de camino, ni demasiado mayor ni demasiado joven. Enormes lagrimones le resbalaban detrás de los negros cristales, era una imagen preciosa y conmovedora verla asentir envuelta en negro, tan conmovedora que nadie se atrevió a interrumpir esa fascinante soledad y desde la distancia los asistentes la miraban como contemplando un bello y desconcertante cuadro.

La gente solía llamar por teléfono, a la puerta, “¿estás bien?”, “deberías salir”. Lo que no sabían es que ella estaba como en el funeral asintiendo inconscientemente pero sin saber muy bien por qué.

Pasó el tiempo y la gente también. Su vecina subía de vez en cuando, en el fondo le gustaba sentirse útil y tan generosa. Un día en el que subió a verla, la encontró sentada en el sofá con la mirada perdida en el reflejo del televisor apagado.

-No puedes seguir así_ ella no contestó.

-¿Me has oído?

-No es sano, hay un mundo ahí fuera.

Resopló desesperada al ver que la viuda perrito no decía nada, miró el reflejo de esa cara en el televisor y por no soportar la imagen cogió el mando de la tele y la encendió.

-Necesitas que te de el aire, hace un día precioso y aquí huele fatal, ¿cuánto hace que no ventilas?_ decía rodeada de un ensordecedor claqueteo de persianas y chirridos de bisagras.

-¿Eh?_ se giró para mirarla como buscando una contestación en la expresión de su gesto.

-¡JESÚS!_ quería expresar sorpresa y alegría pero sonó más a susto terrorífico de la señora vecina.

La viuda estaba mirando fijamente al televisor con una sonrisa de oreja a oreja.

-Sabía que te animaría_ la vecina se sentó a su lado, pero la viuda no apartaba la vista del televisor.

-Ahora ya sabes, a salir, una vueltecita de vez en cuando al “super”_ dijo sonriente y satisfecha de su gran logro, entonces la viuda empezó a reír en alto. La vecina no sabía muy bien que pensar, pero prefería seguir con su versión de su curación milagrosa a través del poder de las pequeñas cosas absurdas como un poco de luz, un poco de aire fresco, una agradable sonrisa y un poco de tele.

Lo que no había visto la satisfecha vecina es que al cerrar la puerta e irse corriendo a contarle a alguien la hazaña, la viuda se dirigió al televisor con un “¡Hola! Mi amor, mi vida” y sólo hace unos minutos cuando ella subía las persianas en esa tele apareció un señor bien parecido que dijo: “Buenos días”.

No sabía muy bien porqué estaba allí, pero él, su marido estaba en la tele hablándole, a ella. Se pasó horas conversando con él y cuando desapareció, volvió a apagar la tele y se puso a hacer garabatos que pretendían ser física en un viejo bloc donde había teléfonos de médicos y nombres de medicinas tres veces al día durante no se cuantas semanas anotadas.

Escribió la palabra “POLTERGEIST” en letras mayúsculas y pensó en la película, pero en su casa los armarios eran muebles que no escupían rayos, ni conducían a ninguna dimensión. Frustrada ante el descubrimiento de que lo único que había en el fondo del armario era contrachapado, se pasó horas intentando buscar a su marido en la tele, cambiando los canales durante horas, pero fue en vano. Agotada se quedaba dormida al lado del televisor y en sueños le parecía escuchar su voz. Cuando se levantaba, tenía los todos pelos de punta y alborotados, por eso supo que quien le hablaba de noche era él, su marido. Disparada, se puso una bata de lana y notó un calambre “ya voy amor”, bajó al piso de la vecina ya conocida en el bloque como la “milagros” porque había hecho de su vecina zombie un ser lleno de vida que no paraba en todo el bendito día, abriendo y cerrando puertas en el edificio.

Llamo frenéticamente al timbre con una mano y tocó a la puerta con la otra. La vecina abrió la puerta adormilada.

-¡Buenos días!_ dijo la viuda con su mejor sonrisa. La vecina se hubiera extrañado pero ver con esa inusual vitalidad a la viuda le siguió hinchando un poquitín el ego.

-Venía a pedirte, bueno, voy, voy a hacer cocido y me preguntaba si tienes algo para partir un hueso de jamón que le echo al caldo. No sé, un hacha o algo así.

-¿Un hacha?

-Me queda de rico, el caldo.

La vecina tardaba en contestar en parte por lo adormilada.

-Te parto a ti también un cachito del hueso, ya ya verás.

-No, no tengo un hacha...pero si bajas al carnicero te parte el hueso, ¡mujer! y te olvidas de complicaciones.

Aunque la sonrisa de la viuda quería decir “no pasa nada” su cara no podía esconder la decepción de no encontrar lo que buscaba. La vecina, por su parte pensó en lo misterioso que era salir de un duelo, “te agarrás a cualquier cosa, unos se echan a rezar y supongo que a otros les dará por cocinar”

-Tienes razón, me bajo al carnicero.

-Pues traeme ese cachito tan bueno, que ya me ha entrado gusa.

-¿Sabes qué? Que chica, estoy pensando que ponerme a hacer un cocido con lo que se tarda... ¡uf! Y luego me queda ahí en la nevera para los restos.

La vecina pensó en seguir la conversación “claro es que para una sola, un señor cocido...” pero lo inapropiado de su contestación se quedó medio trabado en la garganta y le salió un ruido extraño al que la viuda contestó:

-Salud.

Apenas unos instantes después de haber cerrado la puerta, la viuda llamo otra vez enérgicamente a la puerta.

-Hola...otra vez_ soltó entre risitas.

-¿qué se te ha olvidado maja?

-Pues fíjate, que he pensado que no tengo ningún martillo en casa... _ la vecina la miraba cada vez con más desconcierto y a punto estuvo de decirle “no estarás intentando hacerte daño, ¿verdad?”, pero la sonrisa extraña de la viuda la tenía medio atontada y también un poco intrigada, al fin y al cabo la vecina siempre había sido amiga de los “sucesos”. Con el “no” en la punta de la lengua, decidió ver a dónde llevaba todo ese rollo del hacha y del martillo.

-Claaaro, mi marido debe de tener alguno por alguna parte, en la caja de la herramienta.

-Maridos..._contestó sonriendo, a lo que la vecina salió escopeteada en busca de la caja de herramientas, para suerte de la viuda el marido de la vecina era albañil. Unos minutos más tarde detrás de ruido atronador de cacharros yendo y viniendo, apareció la vecina visiblemente acalorada y con el pelo revuelto.

-Sólo he encontrado esto_ dijo mostrándole a la viuda una maza. Los ojos de la viuda brillaban de satisfacción.

-¿alguna punta suelta?_ continuó la vecina acercándole la pesada maza.

-aha.

-Es un poco grande para una punta._ añadió retirando un poco la maza del alcance de la mano de la viuda.

-Bueno, servirá_contestó la viuda alargando el brazo.

Cuando la puerta se cerró la vecina se persignó y deseó por un momento no haber obrado mal, luego siguió a sus cosas esperando el resultado de aquel préstamo.

Maza en mano la viuda subió a su casa donde su marido volvió al televisor, tiró la maza al suelo y se arrodilló frente a la tele

-Mi vida, mi vida, sssh, escúchame, tranquilo, te voy a sacar de ahí.

Con fuerza sobrehumana empezó a destrozar el fondo del armario de contrachapado, pero allí sólo había una pared. La viuda volvió al salón donde estaba el televisor:

-¿Cariño?

En la imagen su marido estaba sobre una cama y alguien decía “lo estamos perdiendo”, la viuda se llevó las manos a la cabeza y gritó

-¡No! Esperad, yo sé, lo sé está aquí, sólo tengo que abrir un portal.

y la viuda salió corriendo a la habitación y empezó a golpear la pared con la maza con tanta energía que le quemaban los brazos y las manos.

Desde abajo se oían los golpes y la vecina pensó “eso es bueno, desahogarse” y se sintió estupendamente por volver a haber hecho el bien.

La viuda seguía destrozando aquella pared. Los golpes se sentían cada vez más fuertes. Sin aliento y reforzada por la idea de que la vibración le estaba conduciendo a ese portal donde estaba su marido golpeaba cada vez con más fuerza.

-¡Ya, casi estoy! ¡esperame cielo, ya casi!¡voy a por ti!

Los platos de la vecina comenzaron a temblar y toda la cocina parecía moverse.

La viuda golpeó una tubería del gas y el edificio entero desapareció en una dimensión desconocida, una puerta que le llevó a él tan entregada, que se fue ya prácticamente convertida en polvo.

La Primera

2011-04-28T11:24:00.000-07:00

Pues ante la crisis de mierda que nos afecta a todos yo he tenido la suerte de que aquí en Salamanca me he vuelto a encontrar y he sacado ganas para seguir adelante con una idea dickinsoniana de las de mis tiempos felices de facultad.
En el que era la puta ama hablando de tigres, en el que vestía siempre de negro y era capaz de sentir lo que escribía...he vuelto y que alegría volver.
Os dejo este pedacito cultivado con tripas

La primera

-Hola, soy la primera.
-¿La primera qué?¿dó..?
-¿dónde estoy? ¿qué clase de sitio es este?_ dijo mimicamente aquella chica que se había presentado como la primera.
-Soy la primera persona a la que ves aquí, no sé de que te extrañas, deberías conocerme, vengo de donde tu vienes y soy parte de tu vida, debes de haber pensado mucho en mi_ la primera sonrió irónicamente.
-Sé quien eres, de vez en cuando he pensado en ti, sí, pero no hemos vuelto a hablar desde hace mucho tiempo, no sé que pretendes pero esto no es legal.
-Ni siquiera me reiré por eso que acabas de decir, es normal que te sientas perdido, pero si miras un poco más, te darás cuenta de que este sitio es familiar.
-¿Por qué me has traído aquí?
-Yo no te he traído, has sido tú_ ella se acercó a él e hizo una mueca que él recordaba con ternura, llevaba dos coletas y la misma ropa de aquel día de verano que él jamás podría olvidar.
-Yo sólo estoy aquí para darte pistas, para que respondas cosas que se te han pasado por la cabeza.
-Lo siento pero no puedo quererte, sé que ha pasado mucho tiempo, pero estoy con otra persona y la quiero.
De repente él tuvo la sensación de que habían pasado días incluso meses allí en esa posición haciendo lo mismo, hablando con la primera y ante el desconcierto no pudo evitar ponerse a temblar de indignación y enfado con algo desconocido.
-¡déjame en paz!
La primera se alejó y de repente un coro bailarín de personas aparecieron, todas ellas caras conocidas. Aún así alguien parecía haberle sellado los labios porque no fue capaz de mencionar el nombre de ninguna de esas personas que se dirigían a él de forma familiar.
Entonces sus brazos aparecieron y la primera le puso las manos en los ojos.
-¿quién soy?
-Siempre has estado como en este día, te recuerdo, ayudame a saber lo que me pasa.
-Está bien, dime qué es lo último que hacías antes de estar aquí.
-Es...esto, estaba...soñando, ¡estaba durmiendo en mi cama! Y luego me drogasteis y secuestrasteis, tú y tu liga de personas del pasado resentidas conmigo_ respondió muy enfadado.
-Te daré otra pista_ y le besó
bajo sus pies apareció un montón de arena, como de una playa, la arena fue poco a poco tragándoselo.
-¡ayudame!
-ayudame tú a mí, piensa.
-Antes de estar aquí vivía en un pisito con...bueno, ya sabes, y dormía, soñaba cosas que ahora son confusas, había imágenes, olores, sensaciones mezcladas y luego todo era frenético.
-En algunos sueños tenemos la posibilidad de elegir, aunque el subconsciente nos juega malas pasadas casi siempre: estás al borde de un precipicio puedes ser lo que quieras, es tu sueño, puedes tener el equipo de escalada más alucinante y tú vas y te caes y es entonces cuando tu cuerpo es ingrávido atraviesas los límites de la mente, de la consciencia y en ti una fuerza te hace caer de dentro a fuera y...
-Te despiertas.
-¡Despiértate!_ La primera le retiro delicadamente las manos de sus ojos.
-Con que esto es.
-Lo sé.
-Esto es.
-Mira a tu al rededor.
-Conozco a esta gente.
-Lo sé. Ven conmigo, en este lugar te sentirás más cómodo.
Le cogió de la mano, como sólo la primera sabía, haciendo de sus manos más que un nudo de dedos un nexo. Toda la gente quedó atrás formando un pequeño bullicio alegre que a él le resultó extraño y melancólico.
-No entiendo a esta gente, se supone no sé que están felices por estar aquí.
-Si tu lo ves así.
Giró la cabeza y la gente ya no estaba.
-El silencio, este silencio.
La primera puso su mano en forma de cuenco y se la puso sobre un oído.
-Lo recuerdo, este sonido.
-Lo sé.
Era el mar.
-Si miras hacia arriba_continúo ella_verás todo extendido ante ti.
-Recuerdo esto, te daban miedo las estrellas, te hacían sentir un grano de arena y pensabas en que si no existieras a nadie le importaría.
Siguieron caminando hasta unas dunas cercanas. La primera le hundió una mano en la arena:
-¿Lo sientes?
Él sonrío y tumbado mirando a las estrellas le dijo:
-Tenías razón, pero no en lo de tener miedo, sino en lo de ser pequeños y frágiles, cuando tienes la oportunidad de decidir eliges caer y acabas aquí,contigo. No sé por qué estás aquí, como el primer día.
-Lo sé.
-¿Estás muerta?
-Parece que no del todo.
-Creo que elegí verte a ti por algún motivo, pero...
-No importa, lo sé. Y ella empezó a llorar como en un viejo recuerdo y ya no estaban en la duna.
-Me tengo que ir.
-Creo que ya lo entiendo, el mar, las estrellas, la arena, este sitio...
-Soy todo eso, pero ya me tengo que ir, tu tienes que volver.
-Te recordaré.
La niña se había ido y ante él había una mujer que le miraba con condescendencia.
-Mira al cielo, ¿ves todos esos puntitos luminosos? Siempre he sido uno de ellos como en la frase que te dije aquel día.
Él la miro, como buscando esos puntos en sus ojos.
-Aquí no encontrarás nada.
-¡Te recordaré!_Dijo más enérgicamente
-Tienes que marcharte, ¿los ves?
-¡Te recordaré!_Salía de un nudo.
-allá arriba.
Una linterna en el ojo le cegaba y le hacía volver. De fondo un eco sordo retumbaba en aquel sitio extranjero.
Te recordaré
-Lo sé, soy la primera.

qué es porno, qué erótico

2011-01-13T08:23:00.000-08:00

Bueno y aquí estoy en la biblioteca de west hampstead intentando hacerme una idea de qué es erótico y de qué es pornográfico. La razón es que tengo que mandar un relato a un concurso y me he dado cuenta de que no tengo término medio no sé si pasarme por arriba o ser sútil por abajo, si abordarlo por delante o por detrás...creo que la mentalidad británica se me está pegando. Desde que prohibieron todo el porno en la internet las novelas de DH Lawrence están de enhorabuena.

Os dejo con malvado... Como siempre que vuelvo a la isla perdón por las faltas.

Malvado.

Dicen que tengo el pelo malvado y la boca como una cesta de arándanos azules. Soy pequeña de carne blanca firme y blanda.
Dicen que no soy lo que se considera como guapa o bella, pero sí atractiva por tener rasgos casi masculinos. No tengo ni la pose ni esa forma de caminar como flotando de las mujeres que llevan zapatos de tacón, más bien me balanceo escandalosamente.
Crecemos muy rápido, lo suficiente para perdernos en la descripción de nuestro propio cuerpo, lo suficiente para no entender por qué decían que mi pelo era malvado.
Solía imaginar que situaciones se podían describir con esa palabra y pensaba en el día que a escondidas y delante de todo el mundo cogí un chocolate y en vez de tragarmelo lo fuí deshaciendo lentamente con la lengua mientras miraba al rededor.
También pensé en el chocolate el día que le conocí.
Crecemos muy rápido, lo suficiente para perdernos en la descripción de nuestros cuerpos, los propios y los ajenos. Con el frío besándonos por todas partes hasta rompernos los labios, deshaciendo y volviendo a hacer con la lengua, con los árboles desnudos y retorcidos, con los cuerpos serpenteando. Así aprendemos a conocernos.
Solía imaginar que situaciones se podían describir con esa palabra y pensaba en el día que te conocí. Cuando giré la calle el viento formó brujas, mi pelo iba y venía, se ensuciaba, se enrredaba, era terriblemente sexual, malvado.

Madrid

2010-05-26T12:11:00.001-07:00

Desde que era pequeña aprendí que era común tener un pariente almacenado en la gran ciudad. La primera vez que visité la ciudad era navidad, mi hermano y yo estábamos apretujados en dos trencas azul marino y enroscados en varios metros de bufanda. Mi primer recuerdo de Madrid es la canción metálica de los automatismos navideños de unos grandes almacenes del centro. Mi hermano y yo nos mirábamos alucinados como si nos costara creer todo a nuestro al rededor, los cuatro carriles, el mogollón de gente, un tren subterráneo y un montón de cosas que excitaban los sentidos como neones y ruidos de bocina. Madrid era un desplegable, una alacena llena de dulces escondidos.
Cuando eres el ojo derecho y vago de la gran ciudad, Madrid es tu moco del orificio nasal izquierdo. Cuando el ojo llora, la nariz moquea y eso lo sabemos desde siempre. “Si quieres ganarte la vida tendrás que ir a Madrid” Los de mi ciudad siempre sentimos predestinación cada vez que nos plantamos con una maleta aquí, eso y algo parecido a una agorafobia consentida. Así empieza todo, la ciudad ya no cae hacia el río sino hacia el metro y viajando en él aprendes a ver estampas y cuadros vivientes. A veces los miras curioso y te atreves a aventurar una interpretación de lo plano, una historia que nunca preguntarás porque otra de las fobias consentidas comienza a aflorar: hablar para los demás.
Un día te sorprendes conversando antisépticamente con el espejo “aaaaah”, todo en orden, la lengua sigue ahí, pero… por si acaso también la estiras los fines de semana besando a demasiados desconocidos y hablas bla bla. No sabes lo que es un madrileño de pro más allá de lo hojaldrado.
Así pasan los días, no me llame de usted, llámame de tú, llámame tu imbécil o llámame a secas.
Hoy es tarde para ser un domingo y para andar sola por la calle, vuelvo por San Bernardo hasta Gran Vía a paso ligero. Me siento como mi ciudad: luminosa, de repente aparece el Madrid de lo hojaldrado dando tumbos por Gran Vía y os encontráis de frente.
-¿Qué haces por aquí a estas horas?
-Ya ves, dando un paseito para despejar la mente.
-¿Por qué vas sola?
-Necesitaba pensar.
-Y en qué piensas.
- En las clases, en los libros…
Madrid te intenta explicar que la diferencia quizás es sólo estructural, te pide que pienses en los libros que amas, en lo que amas y en lugar de verlos en una enorme y plana mesa de colores cambiantes, lo ves apilado en estanterías y tu asientes, le sonríes y te vas con él a la cama.
-Buenas noches Madrid.

Los escritores

2010-04-30T17:27:00.000-07:00

No sabía ni como titular esto, en fin... titulo provisional.

* * *

Un café frente a frente tú escribes, yo leo. Hace ya tiempo que tus palabras son del café de las 12:30, de esas que se describen con adjetivos como “sutil”, “bello” o “delicado”. Me ponen furiosa, a veces me lo dices a mí, tan bajo, A MÍ. A veces tengo que buscar mucho y cuando las levanto debajo sólo encuentro insectos retorciéndose.

12:30, vuelves a escribir frente a mí a oscuras donde las luces del noroeste son un brillo en la esquina del ojo de Madrid tan cegado por la contaminación lumínica. Frente a frente tú escribes, yo leo.

Un reflejo especular más, una visión estupenda me hace soltar letras encadenadas en palabras que se hilan en una lengua larguísima, infinita y tú, tú al fin abres la boca y tragas. Frente a frente yo escribo, tú lees.

La unión e-c II

2010-04-22T07:31:00.000-07:00

Huele a gris

Parece que todo duerme pero cuando el invierno se acaba, el mundo explota y llega la época de tormentas en la que el campo desprende calor y la tierra tiene un olor temible. El cantautor huele a gris y no se cambia de camisa después de los conciertos.
Cuando las nubes eran un manchón negro sobrecogedor los mayores te aconsejaban no correr, pero me pilló despistada y cuando un relámpago partió de azul el horizonte verde algo me disparó a toda velocidad atravesando el trigo, buscando el camino a casa. En bajo contaba los segundos que tardaba en sonar el trueno pero nunca recuerdo la fórmula. Un...dos...tres...

Un Vals

Un...dos...tres... y llegó su voz cada vez más cercana y más ronca de lo que la recordaba. Me concentré en la cuenta. A zancadas por el inagotable verde mientras la oscuridad arriba la rompían coronas de dedos de oro. Yo seguí como un piano aporreado en distintas escalas.
Un...dos...tres... me atrevería a afirmar que todos sentimos lo mismo al oírle por primera vez, miedo. Nunca había oído algo así, tan grande. “Te contaré una historia” soy buena contando historias.

Agudo o grave

Quise aprender con todas mis fuerzas a tocar un instrumento y mis padres me presentaron a una prueba en el conservatorio. Nos sentaron a todos en un aula que caía hacia abajo y nos pidieron ponernos los auriculares. “¿Agudo o grave?” preguntaban después de un sonido. Después del tercer sonido me quedé mirando desde esa posición al infinito embobada y marcando casillas al azar. “¿Más agudo o más grave?”. No pasé la prueba, debo de tener mal oído. Quizás sólo a mí me da miedo cuando canta y cuando esto pasa sigo oyendo al examinador diciendo con tono neutro “¿más agudo o más grave?”

La fórmula perdida

Qué bien me hubiera venido recordar la fórmula del sonido y el tiempo para saber cuando se me iba a echar encima la tormenta, en lugar de eso un rayo cayó delante de mis narices. Los que nos hemos deslumbrado viéndolo tan cerca sabemos que en ese preciso instante algo te abandona, alguien te sopla por dentro y sólo percibes ruido blanco. Me tiré al suelo donde la tierra era un cuerpo caliente de olor temible y allí esperé buscando la fórmula perdida, viendo estrellas sucias de color ceniza y oyendo voces distorsionadas. La verdad es que le echo de menos.
Apoyé mi cara contra el suelo, besé la tierra y me abracé todo lo que pude. El sonido atronador lo llenaba todo, montones de muebles arrastrándose por el piso de arriba. “Vete, vete”
Me volví y miré hacia arriba, la verdad es que le echo de menos y entre tanto ruido temible me levanté temblando. Entonces en todo el campo comenzó a llover.

* * *
Me voy a Nueva York y os dejo por Sant Jordi la segunda parte de algo que escribí. Como siempre perdonar por las faltas y demás.

Ver

2010-04-17T09:08:00.000-07:00

“Cuando me vi en la cafetería inclinada sobre un librito para no parecer tan sola tenía el aspecto de esa imagen ya tantas veces utilizada de la flor cabezona con el tallo tronchado. La cabeza colgaba florida y pendulante del cuello a punto de romperse. Me pregunto cómo reaccionaría la gente si dejara que la cabeza se me desprendiera del cuello. La cara se volvería blanda y acabaría aplastándose contra la plancha de mármol que es la superficie de esta mesa y cómo olería todo a roto, el pelo untado en café y la cara salpicada de cerámica de la mala. Pero me sostengo, mirando al librito.
Me vi dando caladas a un cigarro y me pregunto cómo me mirarían si de repente empezara a arder de verdad, si me desprendiera de mí, me volviera ascuas y flotara por todo el bar. Todo el mundo empezaría a toser y a ponerse morado, seriamos un precioso campo de violetas con olor a tocino rancio. Pero, nada de eso. Me vi de muchas formas y me propongo no llegar a ser la misma cara de naufrago de café de ciudad rota y quemada por tanta, tanta sal. Me vi mientras miraba al libro llena de manos que tiraban de mí, unas hacia fuera y otras hacia dentro. Cuando se encontraban, las manos, se abrazaban contorsionándose en nudos imposibles.
Me vi y por no conocerme quiero volver los ojos hacia dentro.
Me vi, leyendo en alto y noto la lengua abandonarme y viajar en su cavidad, blanda y lasciva moviéndose adelante y atrás, no quiero que se oiga lo que de allí sale y no sé por qué en lugar de la boca me vi tapándome la frente con ambas manos y desde entonces he dejado de ver.”

Consiguieron levantarla, la inmovilizaron en la silla y allí se quedó hasta que alguien la soltó:
-Anda, ven
Ella se quedo sentada.
-Venga, vamos
Ella siguió sentada.
-¿Qué te pasa?
Entonces ella empezó a moverse arrastrando la silla con un gesto extraño y torpe. Ese alguien se dio cuenta de lo que pasaba, no sabía que la habían desatado.

Vuelvo a hacer de las mías

2010-04-15T09:37:00.000-07:00

Es decir meterme en un jardín (expresión que siempre me ha gustado) y que creo que viene al pelo para cada vez que me atrevo a postear algo de poesía, si algún día escribo una colección de poemas la llamaré así, superingeniosamente: "Meterme en un jardín"
Aunque lo más probable es que la acabe llamando sutilmente "Métete en mi jardín" de estos títulos que te enorgullecen tanto como para poner tu foto en la contraportada. Eso sí, en blanco y negro, mirando ad infinitum y sosteniéndose la barbilla.

Un collar de cuentas brillantes

iban rodando suaves por la espalda

y se engarzaban preciosas.

Tanto lujo en conocerle.

Un collar de cuentas brillantes

es ahora un rosario cosido en mente

en el que en cada gota se repite

la misma letanía

La Orgásmica Orgánica/ La Oh Oh

2010-04-08T10:36:00.000-07:00

-Bueno, y esta es tú habitación.
…
Se miraron y torpemente empezaron a besarse, golpe de dientes y lucha de lenguas. Ni siquiera disimulaban en secarse la baba que les resbalaba viciosa por las comisuras, por qué iban a hacerlo si se acababan de “conocer”. Aún así no eran ellos mismos.

Presentaciones.

Ella: depredadora sexual de mediana edad de pequeños pechos y gran culo. De espaldas y sentada parecía una pera, pero una pera ideal. Los rasgos faciales que la hacían terriblemente atractiva eran unos enormes incisivos el derecho más adelantado que el izquierdo y un estrabismo hipnótico.
El: canoso atractivo, miope y misterioso. De hecho su misterio no era más que una horrible timidez que le hacía tragar saliva cada vez que iba a decir algo. Cuando decía más de dos frases seguidas el sonido que emitía era cercano al gorjeo, por no hablar de sus miopes ojos paralizados por la toma de conciencia de este último hecho fisiológico.

Tormenta

Se encontraron esa precisa noche. Ella miraba extraño cuando por la esquina de su ojo relampagueó un destello plata , hora de cazar. Como buena depredadora lo acorraló, se plantó delante de él visión periférica y poderosos cuartos traseros, irresistible. Él miro hacia otro lado, tropezó con un taburete y esta fue la señal que gritó “¡ataque! ¡ataque!”. Ella empezó a envolverle y a sonreír enseñando sus enormes dientes y él que se sentía preso intentaba mantener el control mental sobre las palabras que iba a decir. Se pasó todo el cortejo hablando con monosílabos, hasta que en un momento de debilidad soltó dos frases. Los ojos de ella se pusieron enormes, sus pupilas se dilataron hasta parecer un bicho diabólico de mirada ónice. Se quedó como un cacharro sin pilas emitiendo en un loop ridículo ese sonido glotal descuajeringante.
Supongo que él no dijo ni sí ni no, pero allí estaban en su habitación follando. No estuvo ni bien ni mal. Ella consiguió calmar la hinchazón y el hambre de los días desocupados y él consiguió irse después de un tiempo con alguien a la cama. Ella se quedó dormida y él se dedico a mirar en el espejo del baño su cuerpo embadurnado del carmín color cereza de marca conocida aunque no muy cara.

Nascencia

La perspectiva de los colores cambió con la claridad de las 9:30 a.m. de ese día despejado. Él se giró para ver al monstruo de carmín cereza babeando sobre la almohada con su enorme paleta derecha sobresaliendo eróticamente entre sus labios y se empezó a hacer toda clase de preguntas, la mayoría de ellas relacionadas con cómo echar de allí a esa mujer. Aún dormida se giró, él metió la cabeza en la almohada pero ella no estaba despierta, el sol le iluminaba la piel, una piel blanca y casi transparente donde se adivinaban incontables ramificaciones. Una de ellas recorría todo su pecho, se anudaba con otras en un inmenso conjunto orgánico cuyo extremo estaba en la barbilla. Él creyó ver la vida moverse bajo esa piel translúcida, se acercó para tocar el árbol azul y ya no pudo parar. Cuando ella despertó él estaba hundiendo sus labios en sus muñecas, recorriendo una guía de color cielo, oyendo martillar un mudo “estoy viva” en sus ingles, en su pecho, en sus sienes enloquecidas, todo bajo sus yemas. Por primera vez ella se sintió inmóvil, inmensa parte del engranaje de un universo invisible del cual sólo existían pequeñas pistas sembradas bajo la piel.

* * *
En la habitación de al lado se oía una risita repulsiva de alguien que escuchaba los sonidos zoológicos que atravesaban el tabique.
* * *

¿Qué había sido aquello? Cuando acabaron ella se escondió debajo de las sábanas y él salió corriendo de la habitación. ¿Qué había sido todo aquello?
* * *
¿Qué fue?

Cada día fue pasando en blanco, intentando llenar la cabeza, los silencios, las subidas y bajadas en el ascensor, las paradas de metro, los semáforos...Pero ambos tenían una pelota de goma atrapada en el cerebro, soltada fuerte y a mala hostia.
En casa ya, hundida en el sofá y frente a un late-show veía a Letterman machacando a ironías al guapo de Joaquin Phoenix desquiciado balbuceando incoherencias detrás de una barba descuidada y de unas gafas oscuras, probablemente una actuación pactada. Se levantó para prepararse un baño sin tan siquiera darse cuenta de que se había dejado la tele encendida y a todo volumen. Mientras se desnudaba descubrió las pequeñas consecuencias visibles de aquella noche y empezó a acariciarse las marcas de distinta gama de colores desde el rojo al verde y ese azul que le crecía por la pierna. En la tele el público de Letterman se partía de risa. Las mismas risas que llenaban el salón del hombre canoso que estaba frente a la tele en estado catatónico y en calzoncillos.
Fue la risa un poco más aguda y ominosa de uno de los asistentes del público la que les lanzó a la calle y al mismo club donde se habían encontrado.

Crecimiento

Poco después él estaba mirando los mismos nudos hoy amoratados del cuerpo tembloroso y con forma de pera ideal sobre el sofá de skay alumbrados por el resplandor azul de la cbs.
Y sumergidos en un trance exquisito flotaban suaves como empujados por una corriente eléctrica de rayos rotos que empezaban en los pies de ella y terminaban en la enorme vena de su barbilla.
El café y todo empezó a oler a electricidad. Él empezó a seguirla a escondidas por casualidad, a mirar como el viento la mecía al cruzar la avenida, el pequeño rayón azul que en su tobillo se dibujaba por culpa de los tacones, de su muñeca izquierda asomando cuando miraba la hora.
Ella le vio mientras encargaba su café eléctrico. La gente no reprimía miradas molestas del tipo “quita de en medio” al verla en la esquina de esa calle enorme metiéndose toda la mano en la boca. Lo que ellos no veían es que la mujer del polo negro con dos botones desabrochados que servía el café era una pelirroja de piel lechosa a la cual parecía que le habían bordado el pecho de azul violáceo. La imagen de los enormes dientes rastrillándose la mano provocó en un viandante con un poco más de tiempo para pararse a mirar una erupción de risa asquerosa.

Una técnica artística: el grabado

Regresó a casa corriendo con una bolsa de la que sacó un libro de anatomía de la biblioteca, un instrumento afilado y otras cosas que había comprado en una tienda de bellas artes. Abrió el libro por una página en la que la silueta de un hombre invisible y anónimo se dibujaba en rojo y azul, un mapa de venas y arterias, un árbol de la vida, sonrió. Llevó un enorme espejo que estaba en el cuarto de baño hasta el salón donde una vez bajo esa misma luz transparente él gorjeó algo que ella quiso entender como “mi vida” y con precisión milimétrica empezó a dibujarse con un estilete venas y arterias. Se arañó con el suficiente cuidado para que se hincharan las distintas líneas sin que estas se rompieran bajo su piel. Después sacó un fino y pincel y paso horas dibujándose.
Esa noche volvió a bajar al club con un vestido ligero de gasa tipo bata que se anudaba a la cintura y se desanudaba con un solo gesto. Sus ojos estrábicos miraban a su alrededor a una velocidad tal que la hacían parecer un poco demente esperando ver cruzar un destello plata, una mirada paralizada, palabras ahogadas.
-Hola cariño, te puedo invitar a una copa.
…
-Un martini para la señorita.
Dijo aquella sombra segura que pasó su mano por la cintura de ella a la altura del cuello de la pera, le apartó el pelo y se retiró con la mismísima cara que se le queda a uno cuando descubre que ama la belleza externa pero que ignora que la interior, la belleza interior son sólo un montón de vísceras, algo demasiado… en fin demasiado para asimilarse.
-¿Has…has visto…cómo tienes el cuello?, ¿te pasa algo?, ¿estás enferma?
...
Ella sonrió con sus enormes dientes y con sus ojos multidireccionales y la sombra estalló en una carcajada repelente. En segundo plano y en dirección a donde ella tenía clavada la sonrisa estaba él. Saltaron por encima de la gente entre “heys”, “ays” y risas burlonas.

“Mi vida”

Ella se abrió el vestido , puso los ojos entornados y ambos se desvanecieron coreográficamente, ya en el suelo él reptó por el cuerpo de ella hinchado, caliente y palpitante, la misma sensación que tiene una semilla al abrirse y verse desde otro plano creciendo en miles de millones de brazos y dedos azules. No se encontraban, ni se pertenecían pero no, ya no había nada que él pidiera que ella no pudiera darle.

Quiero que me quieras

2010-04-05T13:24:00.000-07:00

Con algún tipo de fuga nasal aguantó el tipo. Él la tenía como pájaro en mano, medio aplastado, febril y con su pequeño corazón haciendo de punzón en las yemas de sus dedos.

En el cruce de caminos no tienen

2010-03-29T13:50:00.000-07:00

Pain au chocolat que no es ni por asomo un pariente lejano de la napolitana.
Lo que si pasa en el cruce de caminos según la superstición es que se esconde el mal, pero yo esto siempre lo ví. Reponedores con cara de tomarse tubos de pastillas como lacasitos y vicerveza, amas de casa manoseando lascivamente hortalizas, gente con pequeñas bocas aspirando el aroma de los distintos detergentes y cajeras que saben llevar con gran dignidad los sobacos de la blusa de color blanco isabel.

Retrato de la artista...

2010-03-28T12:27:00.001-07:00

Y me fui como Dedalus a París...
El motivo del viaje fue un pequeño armario de juguete escondido por una niña en el hueco de la escalera de un edificio hace cuarenta años. Una escalera de caracol.
Se me había olvidado viajar a lugares tan remotos.

Cuando me googlereo nunca me encuentro

2010-03-22T14:43:00.000-07:00

Y como me voy a París no quería dejar el blog abandonado por mucho tiempo y os pongo dos "pudieron ser y no fueron":

Sigo escribiendo, es una manera genial de llenar huecos de memoria.
Sigo pensando que sería más fácil fotografiar una cabeza, un cuerpo abierto o rodar una película, pero van saliendo palabras de la máquina de Faber interior, pulsadas como una lengua primitiva ruda e ininteligible.

* * *

Y pase de la magia de la escarcha azucarada a la primavera espolvoreada de polen.
Y al estornudar en el mirador me di cuenta como nada es aislado, que el viento que mueve ese cerezo me pica en la nariz y que esto en el pecho no es alergia, es pena.

* * *

goo goo googl suena a atragantamiento.

Speeding Motorcycle

2010-03-20T05:37:00.000-07:00

Homenaje a Yo La Tengo y al gran concierto al que tuve la oportunidad de asistir ayer, una versión preciosa de alguien con un corazón acelerado

* * *

Speeding motorcycle
wont you change me
in a world of funny changes
speeding motorcycle
wont you change me

speeding motorcycle
of my heart
speeding motorcycle
always changing me
speeding motorcycle
dont you drive wrecklessly
speeding motorcycle
of my heart

many girls have taken you out for a ride, hurt you deep inside but you never slowed down

speeding motorcycle
of my heart
speeding motorcycle
lets be smart
because we dont want a wreck
we can do alot of tricks
we dont have to break our legs
to get our kicks
speeding motorcycle
the road is ours
speeding motorcycle
lets speed some more

because we dont need reason and we dont need logic because we got feelin\' and were damn proud of it

speeding motorcycle
theres nothing you can do
speeding motorcycle
i love you
speeding motorcycle
lets just go
speeding motorcycle
lets go, lets go, lets go

Soldado anónimo

2010-03-16T11:55:00.000-07:00

Jimmy Younger doctor, sueño cada noche con él.
Sabe, desde que alguien me contó su historia me persigue. Lo veo, es como si...lo veo todo, la sangre brotando de la herida a borbotones, la sensación en las rodillas. ¿Sabe a qué me refiero doctor? ¿sabe a qué sensación?.
Ci...ci...cierro los ojos y alguien me grita "¡espabila chaval!" pero es confuso, como cuando las cintas se traban y...y, no sé hablo otro idioma...
-¿Inglés?
-¡Exacto! Inglés.
-Es porque usted toma profunda consciencia de la figura de Jimmy Younger.
- Y luego, bueno luego, siempre quiero escapar, pero la herida es profunda.
-¿le disparan?
-No, no es eso.
-Un compañero quizás.
-N...n...no es eso.
-Supongo que se trata de algún tipo de simbología, sería cuestión de revisar ciertos aspectos oníricos y tal vez...
- NO, no es eso. Es, es la herida.

* * *

Hoy me he encontrado esta nota que escribí hace un tiempo, creo que viene de cuando hacía un curso del máster sobre los brigadistas en la guerra civil española y en concreto lo escribí tras leer un libro de T.C. Worsley llamado "Behind the Battle" que no era ni de lejos la mejor novela escrita por un brigadista, pero que como todas ellas (por lo inevitable del contexto) te movía por dentro.

Formas de Dolor

2010-03-10T17:15:00.000-08:00

“¿Quieres una?” Cuando le vi rebozar la nariz por el escalón del portal para esnifar el speed que se le había caído supe que había muchas formas de dolor, pero que esa no era una. Me levanté y empecé a correr como alma que lleva el diablo por la ciudad en la madrugada de ese verano. Atrás creía oír un “tronca” y era una voz que me perseguía, que se me había mordido al cerebro y por eso corría. Cuando paré era casi de día estaba sudando a chorros y me senté en el mirador con los pies colgando al vacío, a mi lado en la pared pintada una frase de Apollinaire: “Vengan al borde, dijo el maestro. Tenemos miedo, dijeron ellos. Vengan al borde, dijo el maestro. Y ellos fueron. El maestro los empujó. Y ellos volaron.” frase inspiradora sin duda que podría haber sido leída bajo la perspectiva de las formas de dolor. Me dio por reír, saqué un cigarro y me atraganté con la risa y el humo, algo realmente mágico con sabor a alquitrán y a mañana.
Lo de las formas de dolor fue todo un descubrimiento, para que negarlo, el chico del speed me conoció en un bar y lo primero que hizo fue echarse en mis brazos, no es que se cayera por ir hasta las cejas es que se me echó encima y me abrazó durante no sabría decir exactamente cuanto tiempo, pero fue largo hasta ser doloroso, hasta que sentí en él una forma de dolor. Le toqué la frente y sin pensar muy bien mis palabras le dije “¿Quién te ha hecho esto?”, luego me di cuenta que olía mal y que tampoco era quien buscaba, él buscaba una pequeña bolsa que se le había caído del bolsillo y luego sonrío como un imbécil, le pegué por que me apeteció y él ni se inmuto. Lo del portal fue la gota que colmo el vaso.
Me gustan los chicos grandes, no los enclenques que rebozan la nariz por cualquier sitio. Me abracé, los chicos grandes y mayores que yo, los hombres de pecho hundido, miopes, que visten camisas y que son como montañas. Ahí, ahí estaba mi forma de dolor, tenía nombre y mujer. Creo que mi fallo fue rebozar la nariz por su pecho, olisqueando una mezcla de tabaco, alcohol y sudor que aún me pone los pelos de punta. Me enciendo otro cigarro. Recuerdo como su pecho se volvió blando y pude meter la cabeza en medio, enmarañar mi pelo y mirar los orificios de su nariz ensancharse. Le lanzaba manos a la cara, a la boca. Dedos hematófagos, ¡eso sí que es una forma de dolor! un bocado y una ventosa succionando.
La mañana había avanzado y decidí volver a casa dando un paseo por donde le llevé aquella noche, otra forma de dolor. Cuando camino por aquí, me paralizo y por eso intento pegarme al grupo de personas más próximo aunque esto genere esas miradas que no duelen, pero molestan. Sí, llegué a decir una frase, algo como cuando los labios se te cortan y sonríes. Ya recuerdo: “ pellízcame” creo que contestó que eso le daba miedo...ese miedo fue un juego en la cama y me dolió. No es que hoy me haya acordado de él, es que hay formas de dolor con apariencia de costra mugrienta pero que palpitan y que sientes tan vivas moverse bajo tu piel. Seguí caminando con las sandalias en la mano y los pies sangrando. Nada que no cure un sueño, en el que siempre pasa lo mismo: él está desnudo y me suplica “pellízcame”, me acerco a él, le pongo la mano en el pecho y le pellizco dejando un cardenal tan rojo que se queda con él para siempre.

Conversaciones en Leith

2010-02-24T02:37:00.001-08:00

Con su andar pendular y brioso el añejo Johnnie Walker pasó un día más al lado de su amigo gris de rostro pétreo Robert Burns, quien como siempre socarronamente le saluda:

- Guid eenin Mukker! ¿Cómo te trata la vida?
- Me trata que ya es suficiente.
- Parece que hoy también lloverá.
- Y cuando no maldita sea.

* * *

Tengo el blog un poco abandonado y la razón es que por fín voy a publicar algo y ahora estoy con el encarguito, me temo que es a nivel muy muy pequeño pero algo os podré contar por si me queréis bien y me queréis rica y estupida espero que compréis el libro. De momento sólo sé la fecha de entrega el 31 de marzo y que se llamará "Un hoyo cavé..." También sé que trata de hoyos y no digo más. En fin contenta y feliz como una codorniz me despido por hoy.

Moth

2010-02-16T12:42:00.000-08:00

Mi peor faceta la de poeta de Aldeaseca. Esto lo escribí en la biblioteca de filosofía y letras de Valladolid. Recuerdo que estaba haciendo tiempo para ir a una asignatura de máster sobre Shakespeare y Cervantes. Se me había antojado buscar el "songs of innocence and experience" de Blake (estaba nostalgica o tenía hambre) y quise escribir sobre luz y sobre un tigre. Pero me pasó como a los japoneses del periodo edo que no tenían al animal a mano para ilustrarlo: tenía el pellejo disecado pero sin ojos. Me acordé de un verso de E. Dickinson sobre un tigre: "His mighty balls- in death were thick-" pero el tigre me venía muy grande y escribí sobre una polilla. Hoy he visto en un blog un texto precioso sobre una polilla y he decidido rescatar esto(aunque estoy en fase "si pero no, pero si pero no").
* * *

Revolotea en los párpados la caricia de la luz
eléctrica
Retrocede la pupila y a su visión se acerca
eufórica
Un ascua encendida que asciende y aspira
excitada
Tilila en las paredes sombras de estrella
cautiva
en un abrazo dactilar, en polvo plateado
El sueño de una noche de verano.

* * *

Como siempre me arrepentiré de seguir escribiendo poesía... Creo que esto es por culpa de "losquevistendenegro"

First we take manhattan

2010-02-13T06:08:00.001-08:00

Hoy en Barcelona el día está muy Leith. Dejo un retrato de la joven artista y el título de una canción de Leonard Cohen que se me ha venido a la cabeza cuando estaba en el maremagnum. Aaah! fines de semana y centros comerciales ya os contaré algún día el problema que tengo con ambos de momento disfruten de mi "brand new" afición.

Demencia Espacial

2010-01-23T14:02:00.000-08:00

Parido con dolor y bueno espero que después del bajón recupere el ritmo...
Cuando lo terminé le dí un beso con lengua al monitor lcd y está tan fresco que no me hago responsable de los más que probables fallos.
* * *

Demencia Espacial.

“Todo aquel que desee participar y formular sus preguntas es libre de hacerlo” El salón de actos estaba a reventar esperando el gran acontecimiento. Sillas plegables, una decoración un tanto infantil y en la tarima una mesa en la que tres de los delegados de las distintas áreas moderaban las intervenciones y daban la palabra ordenadamente. Llevo puesto un traje sobrio, bastante sobrio y al mirarme en el espejo del hall veo difuminados los rasgos que me habían hecho digna de estar allí, parecía otra y era yo misma. Abro la puerta con mente temblorosa pero con mano firme y para mi sorpresa el salón ni siquiera nota la interrupción, frente a mí un largo pasillo formado por las sillas plegables, de fondo un enorme telón color salmón y bajo el telón un mural con las fotos de los fundadores y el símbolo de la asociación.

Aquella semana como tantas otras había estado de viaje por muchos lugares, quizás demasiados y desde luego más que de costumbre. Me probaron durante un tiempo. Primero la enorme silla giratoria en la que sientes que tus músculos faciales se vuelven elásticos, tensos, luego cada vez más blandos y terminan por desaparecer en una masa de puré de cara. También me hundí en esa enorme piscina de pruebas con todo el equipo encima sólo para demostrar que podía con la ingravidez y que en tales condiciones podía maniobrar y manipular lo que a mi al rededor se hallaba y por último toda clase de pruebas psicológicas. No puedo decir si pasé los test o no, sólo sé que terminé confundida y con dolor de cabeza, frotándome los ojos enrojecidos por enfrentarse a toda clase de desafíos mentales. Si estoy aquí supongo que tengo que estar orgullosa por pertenecer a esta asociación, supongo que de alguna forma he ganado, que soy la mejor y mi premio ha sido el viaje.

Antes de que el viaje comenzará el médico me dio unas pastillas, para los mareos o algo así y me pasé semanas vomitando. Cuando los ojos se me llenaban de lágrimas y lloraba gotas muy saladas pensaba que quizás por fin había aprendido cual es la forma y el objetivo de llorar: vaciarse por dentro, y vacía todo era como una enorme, roja y brillante manzana de cera : apetecible, pero plástico al fin y al cabo. Desde que me dieron las pastillas me arden las entrañas. A veces me alegro de sentirlas y otras veces alargaría un brazo por mi garganta y me volvería de dentro a fuera como a un calcetín. Todos los de la misión tenemos que pasar por procesos similares.

Y siendo un tronco hueco subí al autobús puesto por la organización, apoyé la mejilla contra el frío cristal, quise dormir, pero el zumbar de mi misión me recordaba lo importante que era y que tendría que ser valiente cuando llegara el momento. Tenía los típicos nervios que te hacen imaginarte saliendo de cosas peores y hablar para ti mismo “pero si no pasa nada, tú eres capaz de esto y más. TÚ. ERES. CAPAZ”. Durante el viaje me inclinaba cuando el autobús tomaba una curva lo que tendría que haber sido terriblemente molesto para la persona sentada en el asiento de al lado de no ser por que iba profundamente dormida, las pastillas quizás, me giré en el asiento y vi que todo el mundo dormía reinando un silencio estremecedor, manzana de cera, curvas cerradas, tu eres capaz...¡capaz! Imaginaba que nos estrellábamos, manzana de cera, yo soy capaz "¡CERA!" grité, cuando lo que quería haber gritado es “¡CAPAZ!”. Miré a mi alrededor y nada. Me enrosqué en un ovillo de mocos, pelos, y lágrimas vomitivas. Me tragué la pastilla y sentí como se quedó para siempre en mi garganta.

Los tacones avanzan ya hacia el estrado dispuesta a decir lo orgullosa que estoy de estar aquí y de lo duro que había sido el periodo de pruebas, en lo valientes que éramos todos, en las maravillas del programa, en lo estupendo del viaje, en que mi vida había cambiado, gracias a Mr. Tal, muy agradecida Mr. Pascual. Los delegados me dan paso y mientras me presentan repito en voz baja el principio de mi discurso: “Dicen que los que van al espacio vuelven todos tocados (pausa para risas) Yo, nunca pude volver.”

Se oye un golpe seco en el salón al que quiero prestar atención pero tengo cosas más importantes en mente, mi discurso, un discurso de cera apetecible para mi y los que lo oigan, pero de plástico e insípido. Pienso seriamente en cambiarlo y contar lo que de verdad había supuesto ese viaje para mi, llegué al programa porque un día conocí a alguien.

-Siempre había tenido ganas de conocerte, nos hemos visto un par de veces pero nunca me he atrevido a ir más allá. Le dije al escocés de ojos color miel vidrioso.

Fuimos a pasear y nos colamos en un restaurante lleno de gente, no teníamos reserva pero entramos sin importarnos los estirados que nos miraban hablar con ese acento, esa erre a tropezones y esos lengüetazos que nos metíamos.

-Quiero más de tí. Le dije al escocés.

Y él me lo dio, sabía cantar y hacer música de lo que nos rodeaba, era interesante y escuchaba, reía cuando tenía que reír, llorábamos cuando teníamos que llorar, me hacía feliz, furiosa, atractiva, despreciable, me hacía ser lo que quisiera ser y me hacía odiar lo que era.

A través de sus ojos veía y eran ellos los que me resguardaban de la visión del mundo. A través de sus ojos descubría.

Como dije, fue él el que me hizo entrar en el programa y gracias a él estoy haciendo este viaje. La ingravidez no se parece en nada a la de estar sumergida en una piscina, el cuerpo se comporta de manera distinta a como lo hacía durante las pruebas. No soy blanda, no tengo textura. La oscuridad es muy diferente y aquí a millones de kilómetros de la tierra os veo a todos manzanitas de cera y me descojono. Oigo por la radio que me llama todo el centro de control de la tierra “¡¡vuelva!! ¡¡vuelva!!” oigo a mi Escocés reír de fondo. Repaso por última vez el principio del discurso: “Dicen que los que van al espacio vuelven todos tocados (pausa para risas) Yo, nunca pude volver.”

Siempre he querido chupar un carrete de fotos

2010-01-23T13:17:00.000-08:00

De momento sólo he conseguido una cámara reflex digital y es un pequeño entretenimiento. De momento me atrevo con los monumentos. Para muestra un botón.

I fear those big words, Stephen said, which make us so unhappy

2009-12-03T11:18:00.000-08:00

Este p(r)ost se iba a llamar Lo que duelen las críticas pero he preferido robarle a Joyce la frasecica. Bueno, la verdad esque no tiene título por que está dentro del relato "noviembrero" Caramelos y lo llamo "noviembrero" porque en "noviembre" se me pone una nube de niebla charra a la altura del lóbulo frontal y me salen cosas así. En diciembre me da más por humor y mala hostia combinado a pachas, serán las navidades que cada año empiezan antes, que fluya el cava al menys.

* * *
“Nadando le entró agua en los oídos y desde entonces escuchaba lo que nadie más podía escuchar.”
El primer día el agua fue un pitido y no le dejo dormir. Su madre la tuvo saltando un buen rato a la pata coja, pero nada, la niña solo oía el golpe distorsionado de sus saltos.
El segundo día descubrió algo nuevo las palabras familiares que murmuraba parecían totalmente distintas. Primero probó con palabras que sonaban feas y vio como se transformaban en sonidos que no decían nada.
Cuando veía a alguien discutir, quejarse, llorar o todo lo que nos disgusta, ella cerraba los ojos y oía zumbar las silabas y pensaba en corrientes de abejas, en pájaros, en juegos y no había gritos, reproches, ni dolor, sólo sonido.
Al día siguiente se dio cuenta que las palabras importantes desaparecían y se hacían zumbidos nada era serio, no había gente odiándose ni amándose, había sonido, sólo sonido.
Y que decir del día de fiesta del pueblo, en el que la gente bailaba y ella podía oír todo: música, vueltas, abrazos, pasos, pisotones, risas y “ays”.
Todo se distorsionaba mágicamente formando el perfecto zumbido, mágico y armonioso, hipnotizador de los sentidos.
Cerró los ojos, se dejó llevar y bailó dando vueltas cada vez más y más rápido y de repente abrió los ojos y todo flotó al ritmo armónico del sonido encerrado en los oídos de la pequeña, que cayó al suelo mareada y muerta de risa.
De repente escuchó nítidamente a su madre regañándola y como esta se volvía a disculparse con un señor enfurruñado que le daba voces a la niña “¡Niña! ¡Qué modales!” y otro regañaba a este señor por reñir a la niña y ¡menuda riña!
A medida que el secreto de la caracola en sus oídos despareció y se hacía mayor, la niña aprendió que las palabras muchas veces se regalaban y que otras eran manipuladas por verdaderos maestros y también por verdaderos majaderos. Con destreza los menos hacían música, aunque siempre acababan añorando no poder capturar siempre la belleza. Con normalidad vergonzante los más se dedicaban a hacer lo más indigno con ellas, a lamerlas, a hacerlas chascar en la lengua, a ser sibilinos, serpentearlas y a veces volverlas una espina en la garganta atragantada.
Una vez a esta ya señorita le llegaron al oído la enfermedad de los que no escuchan, palabras de estas que se tuercen, se te retuercen y que se hacen el peor de los dolores.
Y volvió, volvió a pensar en los zumbidos así que no lo dudó y se metió en el agua, aguantó lo más que pudo pero el agua se iba y las palabras torcidas volvían. Siguió nadando tan lejos como pudo. Al fin agotada sintió un miedo eufórico y después se sumergió. Notó como el sonido la arrastraba, dejándose llevar bailó como en la fiesta, el vals sobre de las olas.
***

http://www.youtube.com/watch?v=x0c5UxoBOEE

Low Tide

2009-11-27T15:47:00.000-08:00

Esta es la historia de un zapato que me encontré en una playa de Edimburgo, de la corona de flores que iba y venía en el cantábrico cerca de a Coruña, del anillo de casado que perdió mi padre nadando en el sur, de alguna historia más como la muerte de Shelley y también por qué no de las compresas a la deriva en la Barceloneta.
Low Tide

Ya baja como cada mañana a la playa la marea.

Hoy tampoco me ha devuelto lo que vengo pidiendo.

¿Se hundió o sigue flotando?

Y cuando subo a casa a descansar

Recupero al fin tu cadáver azul mar,

tu cabello de algas, tu esqueleto coral,

tus ojos perla...

Sueño con el cofre de tu pecho

repleto de tesoros blandos

Y te veo flotando luna arriba, boca abajo

Ya baja como cada mañana a la playa la marea.

La unión escritora-cantautor y de lo que de esta nació.

2009-11-13T16:57:00.000-08:00

Por fín un relato...auch!

El misterio del humo, el negro ocasional, los cordones y las carreras “accidentales”

Me gusta creer que soy excéntrica, pero no de esa clase de excentricidad de la cual presumen los artistas. Ni tengo un tic, ni visto sólo de un color, ni tengo fobias fuera de lo común, simplemente me gusta vestir de negro cuando estoy melancólica, me gusta llevar un cordón de los zapatos desatado y si ese día me entran ganas de llorar alguna carrera en las medias. Sólo para contrastar la sobriedad del negro con la pequeña imperfección. Es entonces cuando me paro a esperar a que el semáforo se ponga en verde y miro de reojo a ver si alguien repara en el cordón o en la carrera, nunca dicen nada sólo miran conteniendo un comentario que se pierde por que es obvio y breve. Me gusta dejar que se planteen que esas faltas son fruto de la casualidad o de la prisa de esas que sólo se ven en situaciones como la de esperar a que se abra el semáforo.
También fumo, pero no por ninguno de los motivos que la gente fuma. No me pararía jamás en un café a escribir mientras fumo. Me gusta andar rápido con mi cordón desatado y echando el humo por la nariz. Fumo así sólo cuando hace frío, por ejemplo en noviembre cuando el frío apenas te deja respirar. Nunca llevo bufanda y llevo unos guantes que yo misma corté para dejar las falanges asomando y que así se me congelen los deditos. Me encantan los calambres. También me gusta que se me congele la cara y que me lloren los ojos.

La unión escritora-cantautor

Un invierno de humo por la nariz me enrollé con un cantautor y si la mayoría me parecen cretinazos por un odio visceral a cualquier forma de creación que no sea la mía propia de él sólo diré que me pareció bonito lo que cantaba. Lloro en los conciertos pero de la misma forma de la que visto de negro, llevo el cordón desatado o la carrera en las medias. No es que rechace enamorarme, pero me da miedo a pasarme el invierno entero obligándome a fumar y sufrir como sólo sufre lo que escribo. No voy a negar que pensé mucho en los niños feos que daríamos al mundo por culpa de que él escribía de una forma y yo veía el mundo de otra. Ese invierno fume mucho.

El mismo invierno al año siguiente, cajetillas, negro, cordones y medias después

Me forcé a ser un poco excéntrica y entonces entendí la esencia de llamar la atención. Los pequeños accesos de melancolía ya eran tics de excentricidad. Él empezó a leer palabras en recitales en lugar de cantar. El niño feo que surgió de nuestra unión se había partido a la mitad: Su parte se había unido de manera más o menos bella y orgánica a otra (confieso que deseé una criatura de Frankenstein para él con todo mi negro estomago).
Mi parte había sido quirúrgicamente reconstruida y exhibía una feísima cicatriz.

El niño

El niño o relato breve iba sobre un hombre que iba a un bosque, veía árboles y no se qué hostias de repercusiones cósmicas o conciencia del ser.
¡Qué bonito era el suyo!, ¡había hasta una chica que pintaba! Y…y…el hombre iba en coche a un bosque de…pinos. ¡PINOS! Me reí tanto cuando vi el árbol elegido.
El mío intentaba ser bonito, pero me faltaban referencias. Me hubiera gustado describir los colores de ese atardecer en el horizonte de Castilla, tan plano…Pero, en lugar de dibujar con palabras, mi atardecer fue un tordillo que salió a toda velocidad por una chimenea sorprendiendo a todo el mundo en el salón y estrellándose contra la ventana. El atardecer fue ese mismo pájaro aturdido en el suelo y la mancha roja que dejó en el cristal doble. Una mancha que se expandía hasta que en sus bordes sólo se veían la sombra de un poquito de hollín y la suavidad sucia de las pequeñas plumas negras.Mis árboles eran chopos, elegantes y plateados.
Él escribió sobre un coche y pinos fálicos engendradores. Yo, como soy mujer sobre chopos y los ojos de sus pálidos troncos mirando (como en el semáforo) al hombrecillo exhausto que había caminado para encontrarse perdido.
El hombre de su relato volvía al lado de la mujer que pintaba colores en un lienzo.
El hombre de mi relato se quedaba en medio del bosque, paralizado, pensando que estaba demasiado triste como para no fumar.

Donde ya no volveré a verte I

2009-11-05T17:21:00.000-08:00

El otro día soñé que me iban a enterrar y creo que fue el día más feliz de mi vida. Había un montón de gente llorando y todo era exageradamente frágil. Estaba pletóricamente pálido y con una sonrisa que quería decir al mundo “joderos”. Lo gritaban en silencio y por eso era tan perfecto porque era un sentimiento sellado en unos labios ligeramente ciruela que hablaban sin la intervención de ningún órgano vivo. El llanto distante de las plañideras sonaba como una canción shoegaze y las notas del piano en el servicio eran como diminutas gotas de lluvia cayendo sobre las briznas de hierba verde intenso del campo como en algún anuncio de agua fresca. Las teclas eran acariciadas como si fuesen finísimos capilares sanguíneos que cuando se pulsaban se rompían en la rojez de una nariz moqueante o en unos ojos hartos de llorar. Preciosísimo, conmovedor y cuando vi a los presentes primero sentí ganas de reír (esto lo haríamos todos si viéramos quien va a comprobar que por fin hemos dejado este mundo) y luego miedo, me preguntaba si se contarían los unos a los otros todas aquellas cosas que había inventado por crear un mundo más estúpidamente/inteligentemente mágico, después de todo soy escritor y así quería que se me recordara. La mierda siempre acaba saliendo a flote pero cuando la abandera una causa literaria pasa más desapercibida y a veces incluso se relame y saborea. Además quería que todos pensarán que mi artificio fue magistral hasta el punto de haberme ido, de haberme colado por el escotillón diciendo “adieu!, adieu!” y que todos siguieran preguntándose qué clase de personaje era ese que había estado en escena.

Continuará
La Generación del CeroNueve

La Criatura de La Muerte en Venecia

2009-10-12T12:32:00.000-07:00

Me senté en el autobús y noté algo húmedo y desagradable entre mis piernas. Todo comenzó cuando vi en mis bragas un moco transparente de aspecto gelatinoso, como el agar-agar de la ensalada china pero más denso. Fue en ese preciso instante que empecé a visualizar unos parpados aleteando frenéticamente, unos ojos medio entornados, cada vez más vivos y brillantes una pequeña lágrima mojando levemente las pestañas y todo se acababa. Se me suele pasar, pero seguí con esa imagen durante cada hora de ese día, mientras trabajaba, mientras andaba, mientras me hablaban, cuando una mujer apretó el dispensador de líquido desinfectante de manos en un baño público. Quise avanzar pero mientras que estuviera en mis bragas la imagen seguiría en mi cabeza. Llegué a casa me duché y la imagen desapareció, en su lugar un anuncio del desodorante fa y unos pezones erectos. Un instante antes de tirar las bragas al cesto de la ropa sucia retuve la imagen en mi cabeza una vez más y esta vez por ser más nueva y distinta me trajo unas pestañas rubias y una sombra verde azulada, no turquesa sino verde suave, una media luna verde que fluía. Tumbada boca arriba desde esa perspectiva vi como lentamente se derramaba sobre mí boca, me cegaba los ojos y daba fin a ese viaje. Me llevé impulsivamente la mano a la barbilla, a los labios irritados a las mejillas encendidas, me froté la cara y empecé a reír animalmente, desperté con la cara llena de baba y gimiendo.
A veces me pasa eso se me colgaba el cerebro y retenía un momento de vacío sobrecogido por una sensación. Hubiera llegado a decir que era normal pero mi condición de escritora no me deja. Entonces las dimensiones cambian, el espacio suena, los colores huelen a cosas y se sienten en el paladar.
Y esto no hubiera sido excepcional sino fuera por que el moco transparente reapareció y la visualización se quedó instalada como una pequeña nubecita en el ojo que me hacía irresistible para los hombres, en los cuales yo sólo buscaba medias lunas verdes y pájaros de plumaje dorado atrapados en un cuarto y reía orgásmica mente por culpa de la excitación y la bella visión.
¿Qué pasará cuando el moco desaparezca? Esa pregunta no me dejaba vivir, era peor que ser “la mujer más atractiva del mundo”, que desquiciar a hombres casados y ver llorar a los más dignos.
Viví con el miedo a perderlo, cada vez olía más fuerte, cada vez más risas orgásmicas, más visiones, más hombres y allí estaba yo llorando como la magdalena más lasciva que pudierais imaginar delante del médico que me pedía que me quitara la ropa y me pusiera una bata.
-Tienes una infección.
Aún en la silla le miré y le dije
-¿y qué?
Después casi no recuerdo nada, se me debió de colgar el cerebro. La mañana que amanecí percibiendo el olor a hospital pensé que estaba volviendo a hacerlo, como escritora metida muy en su papel. Pero en el baño y en mis bragas no había moco.
Así pasé mucho tiempo pensando en volver a ese momento e intenté entrenar mi mente leyendo, viendo un montón de tele y poniéndome minifaldas. Cuando reía delante de un hombre lo intentaba y sólo conseguía miradas aterradas. Me hice a la idea de que el moco jamás volvería, dejé de depilarme ante la posibilidad de no volver a desnudarme y fui el ser gris que era, parcialmente imaginativo. En la desesperación de la noche fui testigo de la pestilencia de los miles de focos infectos que nada tenían que ver con mis piernas y entre todos ellos vi a un joven de bucles rubísimos y de ojos como los de mi visión y si antes nunca había sido capaz, ahora sentía que podía usar la palabra “miembros” para describirle. Cuando estaba a su lado sentí la humedad de mi antiguo moco y cuando de madrugada en su cama cayó desplomado, le abracé y besé gimiendo “Tadzio, Tadzio”.
La Generación del CeroNueve

Le Vamp

2009-08-15T09:11:00.000-07:00

Después de mucho tiempo sigo buscándome, en esta complicada geografía personal. Pero sigo como siempre mirando a mi alrededor, girando mucho y de vez en cuando escribiendo muy poquito por desgracia.
Pero sí, definitivamente tengo que retomar el strip-tease y el exhibicionismo más intimo que ninguna red social me permite.
Os dejo con le vamp, aunque no me gusta mucho...

Y cuando me creías recuerdo,
salí de la noche para morderte los sueños,
Y con polvo de luna en las encías
Te lamía la cara
¿por qué lloras plata?

Adicciones

2009-05-28T11:28:00.000-07:00

Un día froté una lámpara:

Y salió un genio que me concedió un deseo,

Le pedí un desfile mundial dedicado a mi persona: "quiero carrozas como las del día del orgullo, otra como la de la coronación de Isabel segunda y un sequito de pugs vestidos de esmoquin.
También quiero un coro que cante la canción de la champions, un water enorme homenaje ala poesía de esos que dan coloquios vestidos de negro, un hombre disfrazado de rosquilla, una piscina de crema catalana, mucha purpurina, miles de falos gigantes, una bandera con mi cara serigrafiada donde diga "guays populus" y...y..."

Por lo menos fuí original con el deseo, el genio puso cara de fliparla.
"-¿por qué no pides todo el dinero del mundo?
-Pues mira, lo primero, un genio tiene que ser la reostia organizando eventos (esto nos lo enseño Aladdin) y segundo por que me echaría a perder por mi predisposición a las adicciones."

Cuando me levanté del suelo espuma blanca salía de mi boca, tenía un cardado muy "casual" y el corazón me iba a mil, ¡MENUDO VIAJE! ¿sabéis lo que hice? Frotar la lámpara de nuevo que me quedaban dos deseos....

Homunculus

2009-05-21T13:59:00.001-07:00

"Tiró la carta diplomática al suelo y pensó que su fallo siempre había sido que no podía sacar de sí todas esas imágenes tan bellas. Se golpeaba la cabeza y la respuesta era un pitido:

-¿Hay alguien ahí?

Entonces sus ojos centelleantes se posaron en un ejemplar los Cantos de Ezra Pound. También lo había intentado con los fragmentos.

-¡Mira! ¡Ves! ¡Así!

y en ese momento una burbuja subió por su garganta y eructó sonoramente.

-¡Eso es! ¡Brillante! Sí, sí, magnífico.

Quería interiorizar la poesía crear imágenes dislocadas, palabras ásperas en alemán, odas en Inglés, sonetos en Italiano... Se sentó entre sus preciadas imágenes y empezó a abrazar los libros.

-Interiorizaos, entrad en mí...

Se sintió estúpido, sexual, inquieto, genial. Todos los mecanismos respondían y en un trance exquisito empezó a devorar palabras, a saborear versos, a comer a dos carillos libros enteros.
Interiorizó la poesía de los grandes y tras unas horas de digestión el resultado de tal empacho fue una enorme mierda, impublicable."

La Generación del CeroNueve

El sueño II (un relato a fragmentos)

2009-03-29T06:44:00.000-07:00

Un día mamá fue al colegio y mientras yo miraba un libro con hadas de los sueños tuvo una conversación con la maestra. No sé muy bien que se dijeron pero mamá salió llorando y diciendo “¡¡muchos niños los padecen, usted no tiene ni idea, déjenos en paz y métase en lo suyo!!”. Me agarró fuerte por el brazo “mamá me haces daño”, se puso de rodillas y con los ojos bañados en llanto me dijo “cariño, ¿te gustaría cambiar de colegio?”, yo la miré y le dije “mami no estés triste”.
Esa noche después de rezar saqué el libro de las hadas de los sueños, pensé que quizás ellas me defendieran de los angelitos de las esquinitas de mi cama. Encendí la lámpara de la mesilla y abrí el libro, había un duende dibujado con una jarra y encima el titulo: “p…p…e…pe…g…a…a…pega…o…pegao…jos…pegaojos”. El duende entraba en nuestra habitación cuando nos dormíamos y vertía miel en nuestros párpados para que tuviéramos dulces sueños, esa miel se convertía a la mañana siguiente en legañas. Sonreí y le pedí al señor que mandara a pegaojos y que no quería más angelitos.
El señor me hizo caso, pero mi duende llevaba bata blanca. El doctor pegaojos me ponía pegatinas por la cabeza y me decía que allí podía dormir que el se encargaría de que tuviera dulces sueños.
Al principio no creí al doctor pegaojos por que cuando me dormía en el laboratorio del sueño, seguí viendo como me enterraban vivo, como me ahogaban y lo que era peor, mi mamá, se la llevaban.
En el informe el doctor pegaojos escribía sin parar, a veces les podía oír hablar a el y a mi madre:
-¡Pero esque no piensa hacer nada!
-Señora, despertarle ahora tendría consecuencias muy graves.
-Pero, por el amor de Dios es un niño, ¡esque no oye como grita!-decía sollozando entre gritos.
-Por favor tranquilícese, confíe en mi, confíe en el profesional que soy y en mis años de experiencia.
-Esque, es tan difícil, no sé que hacer, hemos pasado por miles de consultas de todo tipo, psicólogos, hipnotizadores, homoterapeutas, ¡ah! Dios, dios me ayuda a llevar todo esto, sino no tendría fuerzas para vivir.
-Tranquilícese, es una terapia que funciona gradualmente, llevamos muy pocas sesiones tratándole, entienda que…
-De acuerdo-se enjugaba las lagrimas-de acuerdo doctor.
El doctor pegaojos, le dio a mamá unas pastillas para ella y otras para mí. Mi madre gritó mucho al principio, pero después aceptó las pastillas.

El sueño (un relato a fragmentos)

2009-03-27T12:47:00.000-07:00

Como no podía ser de otro modo...un sueño son un montón de imagenes dando volteretas en el subconsciente y flotando sobre noviembre.

El sueño.

-¡Mamáaa! ¡Mamáaaa!

De pequeño sufría terrores nocturnos.
Muchos niños padecen esto, pero mis terrores eran especialmente intensos, hasta el punto que mi madre sufría más que yo, ya que por expreso mandato del terapeuta del sueño no podía despertar a su aterrorizado hijo.
Sí, terapia del sueño, mi medico habitual se lo recomendó a mis desesperados padres.
Me trataron sin éxito durante mucho tiempo.
Todo empezó con la visita al baño antes de dormir. Mamá me mandaba cepillar los dientes, allí frente al espejo o sentado en la taza sentía como miles de ojos me observaban, sabía que esperaban a que me quedara dormido para saltar sobre mí y atacarme donde era más vulnerable, en sueños.
¿Qué eran? No sabría describirlos con exactitud, según los médicos eran parte de una inquieta imaginación y producto de nosequé conexiones neurológicas.
Decían que no podían hacerme daño, pero en cada consulta yo insistía que me arañaban y me mordían y lo que era aún peor me mostraban visiones terroríficas que hacían que el momento de ir a lavarme los dientes fuera el más temido de mi infancia.
Antes de irme a dormir mi madre rezaba una oración, “cuatro esquinitas tiene mi cama cuatro angelitos que me acompañan Lucas y Pedro, Juan y Mateo y nuestra señora que está en el medio” Me besaba en la frente y me decía “que tengas dulces sueños los angelitos te protegen”. Al apagar la luz me cubría con el edredón temiendo a los cuatro angelitos que me acechaban silenciosos desde
sus esquinas. No entendía el objetivo de rezar, pero mi madre me decía que debía hacerlo por que el señor me ayudaría y si el me ayudaba yo podría dejar de ser el niño de los ojos azules.
Los niños se reían de mis ojeras y mi profesora desconfiada llegó a plantearse más de una vez avisar a los servicios sociales.

Drogas

2009-03-23T05:28:00.000-07:00

Muy del XVIII, muy romántico, pero ellas no se interesaban por los alemanes.

Nido de cuervos / Fetiche

2009-03-23T03:30:00.000-07:00

Lo que cambia un color...

Short Bread

2009-03-11T06:12:00.000-07:00

Color

2009-02-25T12:51:00.001-08:00

Colorinchis, parece que ha gustado :)

Boceto

2009-01-28T13:56:00.000-08:00

Bueno falta el color y un par de detalles pero por lo demás esto es la imagen de mi relato.

Paciente 2

2009-01-20T16:41:00.000-08:00

Mi editora de las SS me va a matar pero hay confianza, de esta que se arregla con unos copazos.
En fín mi paciente 2, a ver que os parece.

Érase una vez un niño de ciencia ficción, un niño a prueba de bombas. Salud de hierro y resistencia de acero.
El niño vivía en un palacio de cristal, ¡qué contrariedad!
El niño no podía jugar con nada por que vivía temeroso, del frágil vidrio. Así que encerró en sus pensamientos un miedo tremendo.
Y cada día recorría el palacio protegiéndolo de todo, se convirtió en su guardián y el niño en su preso.
Así pasaron los años y el niño creció y se convirtió en un preso adulto, un preso plenamente consciente de su cautiverio.
El señor Cautivez, podía observar a través del cristal las casas de los demás y bueno, algunas tenían agujeros por los que salía el humo, otras estaban casi derruidas, pero otras tenían enredaderas que se abrazaban los muros, jardines, risas y niños… ¡niños!
Cautivez soñaba con colores, con plantas y con todo lo que había fuera, pero despertaba muerto de miedo, por su palacio, qué pasaría si se hiciera añicos, si se volviera contra él.
Fue entonces que paso algo excepcional. Un día Cautivez bebió un gran sorbo de agua de una de sus copas de fino cristal y observó estremecido el borde roto y una fina grieta que atravesaba la copa. Paralizado por el miedo y con el vaso aún en la mano oyó un ruido en su garganta, era el cristal.
Un pequeño cristalito que viajaba por su interior reflejando en sus ojos el temor y sufrimiento de tantos y tantos años de cautiverio.
De repente soltó la copa para llevarse las manos a la garganta y la copa golpeó contra el suelo abriendo una gran grieta en el cristal que fue poco a poco resquebrajándose bajo los pies de Cautivez.
“Libre” musitó mientras de su boca brotaba una fuente carmesí. Cautivez se seco la boca y vio en sus manos un color ajeno a su palacio, el que tantas veces había visto a través de la ventana, en besos, en primaveras, en el sexo de las mujeres. Sobrecogido por la belleza del color cayó de rodillas sobre el resquebrajado suelo que se hizo añicos.
Cautivez había roto su palacio de cristal en el suelo rodeado del bello color sonreía mientras sus ojos eran todo lágrimas de cristal, de cristal carmesí. El caleidoscopio más bello que jamás hubiera imaginado giraba en sus ojos, arrastrado por el giro fue perdiendo las fuerzas, y el miedo.

Paciente 1

2009-01-16T17:09:00.000-08:00

Esto es una historieta dentro del laaargo laaargo relato que estoy escribiendo, lo dejo como aperitivo ya que como se entere el editorial que estoy publicando cosas que son para ellos me cuelgan o aún peor me hacen escribir más páginas. Bueno todo sea for art's (and artist) sake.

-Mamá, venga siiiiii, por faaaaa.
-Pero si no te gustan cielo.
-Mamiiiiii.
-Venga no seas pesadito.

El niño empieza con su pataleta y su mami se mete la mano en el bolsillo y cuenta las monedas con los dedos, se agacha y le dice al pequeño.

-¿Qué tienes en la oreja?
-¡nada! ¡déjame!
-Uyuyuyyyy hay que ver que sucia tienes la oreja- acerca su mano a la oreja del niño- a veeeer- le pega un tirón y mágicamente saca una moneda de veinte duros de su oreja.
-¡Mamá!
-¡Es magia!

El niño ríe, está enamorado de sus trucos, de su sonrisa, de su mamá.

-Venga, vete a buscar el dichoso helado.

El niño se acerca a el puesto de helados y pide uno de tutti fruti. Del congelador sale un humillo mágico y sale de él una bola de nata helada reluciente al sol del verano, en ella incrustados todos los colores. Un helado de tutti fruti de tutti colore.
Fue una tarde muy feliz y al final la mamá se acabó comiendo los trocitos de fruta, por que al niño solo le gustaba la nata, los colores y el nombre.
Al día siguiente el niño se levantó y su mamá había desparecido. El niño pensó en que su mamá había hecho un gran truco de los suyos. Se tapó los ojos y se los destapó de repente.

-¡Tachan!

Delante del pequeño una enorme caja de madera.

-¿Mami?

El pequeño abrió la caja de madera y no había nada.
A las pocas horas volvió, se puso al lado de la caja mágica cerro los ojos y volvió a desear muy fuerte que su mamá apareciera. Recitó las palabras mágicas:

-¡Abracadabra!

Pero la caja seguía vacía.
Por la noche, el niño daba vueltas en la cama pensando en la fórmula mágica que hiciera a su mamá volver.
Volvió a levantarse y fue avanzado lentamente hacia la caja de madera con los puños cerrados y mordiéndose el labio inferior, abre la tapa y grita:

-¡Tutti fruti!

Y su mamá apareció.

Agujero y Cristal

2009-01-14T14:49:00.000-08:00

Tras el ultimo encargo de mi editora tocapelotas pero adorable, me veo obligada a hacer un sprint en mi último texto, que rabia me da mandar cosas que luego se queda la gente y pasan sin pena ni gloria.
Lo que le mandaré va de un hombre vacio y de cristales y salen magdalenas o algo así.
La cosa esque hoy mientras canturreaba la garota de Ipanema, se me ocurrió la idea.
Además aprovecharé el tirón melancólico y probablemente el fin de semana volveré a hacer mi número cómico de la reina victoria, el indio colonial añejo y la muchacha mejicana llamada Margarita, Margaret para los amigos.

The Sparrow/ Passer Domesticus

2008-12-30T16:29:00.000-08:00

Baja de las ramas del plátano desnudo con su abrigo de ciudad, y lleva lo que se perdió en verano y el otoño pardo, negro y rojizo a la espalda. Con el esfuerzo del que se ha adaptado para sobrevivir a saltitos, se abre paso en todas las multitudes de cabezas y pies. En la perezosa mañana amanece en un montoncito castaño despelujado de ceja clara.
Y cuando el hambre aprieta y duda de la ciudad se calma con pico pequeño y coniforme y saborea lo pequeño que la gente tira, se come miguitas de detalles, pan de cada día que primero pedimos y luego descuidamos.
La belleza está en la ciudad sentada en un banco cualquiera y en pequeñas grietas comunes y desapercibidas y en bibliotecas y en catedrales y en las calles. Por ignorar ignoramos que no hacen falta grandes libros para hacer un buen nido y que bastará con un montón de papel de periódico viejo, con ramitas de otoño y con bailar atrapados en las corrientes de aire en ciclos infinitos de ayer, hoy y siempre.
El gran invento de la naturaleza, el verdadero chip chip prodigioso.

The Owl

2008-12-28T13:54:00.001-08:00

Infame turba de nocturnas aves
gimiendo tristes y volando graves
Luis de Góngora y Argote

Tiene los labios borrachos de tanta vida y los ojos inyectados en espejo y gira la cabeza para mirar a la oscuridad, a las miles de estrellas apagadas por la contaminación lumínica. Su sentir es todo negro y plata y balbucea: tú, tú y añade: luna, luna.

Tiene las alas tan grandes. Tiene el alma depredadora y en la espalda arañazos fugaces. Tiene el manifiesto de lo apagado y lo tiene todo con ella y en sus fauces presas insignificantes se rompen en el promiscuo rojo del horizonte.

Descansa de golpe en la gran rama sobre el río su cabeza giradora. Se le despluma la plata que cae al colchón del río y son plumas que fluyen suaves suaves en un manto en el que posa sus alas, que son tan grandes.

Descansa del golpe en el argentado lecho donde en la que apagada amanece en la finísima línea rubíes dislocados que fluyen de su pico, de su pico dorado como la ciudad amaneciendo vencedora de la noche.

Bueno y esto es un texto de lo que será una pequeña colección de relatos y prosa poética que se va a llamar "Philomel, Lavinia and all the Swallows" y bueno como es un rollo largo de explicar lo dejo para otro día. Además me han dado una gran sorpresa por que me han pedido hacer las ilustraciones para un libro (a mi...ja ja ja) y bueno para mi selección de textos que se publicará(?). La verdad estoy muy pero que muy contenta.

Leda and the Swan

2008-12-03T04:49:00.000-08:00

Me encanta este poema...

Leda and the Swan
by W. B. Yeats

A sudden blow: the great wings beating still
Above the staggering girl, her thighs caressed
By the dark webs, her nape caught in his bill,
He holds her helpless breast upon his breast.

How can those terrified vague fingers push
The feathered glory from her loosening thighs?
And how can body, laid in that white rush,
But feel the strange heart beating where it lies?

A shudder in the loins engenders there
The broken wall, the burning roof and tower
And Agamemnon dead.
Being so caught up,
So mastered by the brute blood of the air,
Did she put on his knowledge with his power
Before the indifferent beak could let her drop?

Leith Walk

2008-12-02T04:10:00.000-08:00

Leith Walk

Bajó corriendo Leith Walk

Eran sus tobillos bastones cansados y lo hizo

Lo hizo por todo

por el golpeo en la sien, por el ritmo del tacón

Bajó corriendo Leith Walk

Y ya al momento éxtasis nervioso

y ya sonreía cuesta abajo.

Mirada interrogante, corazón cómplice de borrachos.

Llueve en Leith

Y ya el gris se inunda de estela negra salvaje y extranjera

Y ya cae su cuerpo un goterón en la cornisa de Edimburgo

GIRA lloviendo sangre, la furia del trueno, el relampaguear del lagrimal.

Son música el golpeteo de sus rodillas contra el cristal, el rasgar de las fibras, el vuelo de un zapato negro como un cuervo.

Bajó corriendo Leith Walk

En el giro, la transformación,

Eran sus labios rubíes y en la mano alguien entrega las perlas que fueron sus ojos.

Y la versión para espero mi futuro mecenas inglés...La traducción no es exacta y bueno está mejor/peor. Todo esto es parte de mi teoría del giroy bueno ya me comentaréis que os sugiere, cosa que me intriga un montón.

Leith Walk

She came down running Leith Walk

Were her ankles tired sticks, she did it

She did it because…

the beating of her temple, the high heel rhythm

She came down running Leith Walk

And now the nervous extasis moment

And now smiling downhill

Interrogating look, accomplice drunken heart.

It is raining on Leith

And now grey flooding a black wild foreign stella

And now her body big raindrop in the Edinburgh cornice

TURNING it is raining blood, the thunder’s fury, the corner of eye lightning

Music; the beating of her knees against the glass, the tearing fibres, the flight of a black crow shoe

She came down running Leith Walk

Those rubies were her lips, in his hand someone holds those pearls that were her eyes.

Di tú que he sido

2008-12-02T04:08:00.000-08:00

De Salamanca y del movimiento universal que en mi filosofía personal es "el giro".
Paseando por el puente romano con la nariz helada y con los zapatos casi flotando sobre la piedra, soy consciente del giro, del movimiento universal.
Elaboro la teoría y mirando a la nada fría del Tormes oigo una voz que me dice "haz hijos"
Pero cuesta tanto tanto querer echarlos a este mundo girador, a la incertidumbre de la voltereta.
Cierro los ojos "haz hijos" y recuerdo versos, de esos que de pequeño te hablaban de prisioneros y moros.
Me siento bien aquí, pienso en el amor, en esto y en lo otro y me susurro "haz hijos".
Quien te los regalara así de bien mi Salamanca.

Tiempo perdido

2008-10-27T17:52:00.000-07:00

Perdido por el camino,
resulta que se había caído por un agujero del bolsillo,
y que nunca se fué,
en el forro del abrigo, son tintineo al caminar.

Días de frenética actividad siento tanto, tantísimo no haber escrito más a menudo. Pero esque tenía en manos unos cuantos proyectos golosos y una tesina sobre David Foster Wallace que me da unos dolores de cabeza.
Después de flagelarme por haber elegido casi por instinto a un escritor posmodernista que se suicidó el pasado 12 de septiembre, le he empezado a coger cariño a The Infinite Jest.

El proyecto goloso es una colección de prosa poética y cuentos llamada "Albaricoques y Libelulas" para la cual estoy haciendo algunas ilustraciones, otras colaboran artistas y amigos de todas partes como Shae o Armando.
También estoy escribiendo un cuento para la fundación La Gaceta "La pajarita de Unamuno" al cual me he atrevido a hacerle yo las ilustraciones.
Aparte de todo esto empiezo de prácticas en un instituto a lo "mentes peligrosas" en una semana y el máster que me quita un montón de tiempo.
Juro que me pasaré por todos y cada uno de los blogs que me vuelven loca: kaín, la espuma, desorden etc etc.
Cuando termine las calacas mexicanas que estoy haciendo para el altar de día de difuntos cuelgo algunas fotos.

La Golfa Visionaria

2008-09-23T14:58:00.000-07:00

¿Qué si tengo miedo? ¿y quién no? Me molesta la gente que se queja de sus problemas morales, ¿a quién le importan? Cuantas veces habré oído “eres una golfa enferma”, ¿ofensivo? ¡Claro que sí joder! nadie nace siendo de piedra y hay palabras que son dolores en si mismas: dolores de cabeza. Una golfa con una enfermedad que se cura en salud de los prejuicios de los que moralmente me juzgan.
Me levanté en la cama de un hotel saqué un cigarro y con aires de diva me dirigí a la ventana aún desnuda y borracha, subí la persiana y lo que fuese con lo que me había ido a la cama se revolvió, en la ventana la gente madrugaba para ir a sus trabajos. ¿Qué si nunca me he sentido culpable? Puede que al principio lo hiciese, pero como ya he mencionado me molesta la gente que se queja de sus problemas morales.
Veo a los diminutos viandantes y nos veo a todos. Ni tu problema es tan grande ni yo, golfa, soy tu gran problema.
Veo a la gente cargar con sus cruces invisibles y les oigo insultarse “¡egoista!”, son egoistas por que se lo llaman. Necios que ignoran la verdadera generosidad. ¡Lo mío si es generosidad! quién sino la chuparía con tanta entrega.
Pequeñas células en el torrente sanguíneo del tráfico circulatorio, una arteria infartada se creen sin embargo. Se insultan: “¡egoista!” llaman desconsideranción a la ignoracia. No quiero estallar en un corazón ciego, soy un brazo izquierdo más. Un brazo izquierdo dolorido por agujetas masturbadoras.
Veo gente angustiada por el pasado. Soy una anarquista mística(1), me gusta que cada uno sea feliz con lo que sea. Creo en un pasado común, creo en corrientes circulares, en ciclos históricos y económicos en los que ayer lo teniamos todo y hoy estamos arruinados y en crisis.
Veo a la gente bajo la ventana del hotel, estudios sociológicos, baremos, cómputos etc. ¿quién mide la importancia de las cosas? Es por eso que rezamos y no sabemos por qué, repetimos cosas. Como quien se siente culpable o angustiado y se hace ocupar.
Por qué soy ociosa soy una golfa y por que soy una golfa soy ociosa. Por que se me ha olvidado ocupar la mente con responsabilidades y la vida con obligaciones veo claro, y por eso no veo problemas, veo gente que se llama “¡egoista!”, todos iguales, hasta yo misma.
Me terminé el cigarro, me apoyé en el balcón, abrí las piernas y empecé a orinar sobre la gente, que gritaba desde abajo y bajo mi visión: ¡GOLFA!.

(1)Unamuno en Niebla pone en boca de Fermín la definición de "anarquista místico"(Niebla cXI)

y olé

2008-09-18T16:56:00.001-07:00

Ilustraciones varias...
Sigo trabajando en la colección de cuentos por eso me ha pasado una cosa increible tengo más ilustraciones para publicar que palabras.
De momento es el material del que dispongo. Con todos ustedes: Miss Tópico.

Cicatrices color ciruela

2008-09-15T12:15:00.000-07:00

Hoy ha vuelto a pasar, has vuelto a pasar. Me he vuelto a acordar de tí y de lo injusta y puñetera que es la vida.
Ha sido hace un rato nada más. Te hacias grande como el nudo que solías dejarme en el estomago.
Se podría decir que ahora ni siquiera pienso en tí, sino que me hago un montón de preguntas en las que tú estás. No te quiero llamar interrogante y no digo que sin llamartelo seas claro y cristalino lleno de lágrimas, no digo que te haces borroso y te disuelves en una noche confusa. Demasiada bebida. Me dueles en la cabeza ya de tantos y tantos tragos que me has hecho pasar, don mistela y don cerveza.
Aunque desapareciste nunca te has ido y de repente hace un rato estabas otra vez no sé de dónde has salido ni si estás aquí para quedarte.
No es la primera vez que me desgañito tirandote las maletas por el balcón y haciendo a los niños llorar, llegas apestando a alcohol y eres sucio y malo.
Pero hoy has aparecido en medio del calor y el olor a mañana, has saltado en el tostador y eras cotidiano y eras normal. Tan raro que ni siquiera he sido capaz de reconocerte, pero eras tú, después de todo este tiempo casi no has cambiado.
Ahora tienes novia, sé que te va bien y yo me alegro...a veces.
Imagino que alguna vez has colisionado con mi recuerdo dejandote la espalda llena de arañazos y la mente de cicatrices, dulces, tiernas y rojas amor, tan rojas como roja fue la noche y los días que le siguieron.¡Las ciruelas de la nevera de Williams Carlos Williams!.
Entonces empecé a perseguirte como venganza por perseguirme tú a mi, se me fue de las manos, por que son caprichos que te llenan el estomago y luego te duelen toda la noche, por que quise ser lo mejor para tí y saqué lo peor de mí.
Te dí miedo, te parecí una loca, nunca hubiese funcionado. Tu novia no es así. Yo no era el tipo de chica que buscabas; doy dolores de cabeza y hubiera puesto tu mundo patas arriba. Te hubiera tirado floreros a la cabeza en vez de flores y en vez de palabras bonitas te hubiese soltado enormes obscenidades y en vez de caricias te mordería y arañaría, hasta que en la mañana nos desayunaramos cicatrices por anécdotas.

Devota Creyente (la dolorosa o la crédula)

2008-09-05T05:55:00.001-07:00

Te bebes las palabras que tu querido chico vomita,
rezas por que sea sólo un paseo y los pies te sangran por la andadura, caminar sobre todo esto por una promesa.
Promesas en cascos de botellas de cerveza rotos, ¡esto es la caña!
Te arrodillas para susurrarle a sus genitales una plegaria, besas el madero erecto y tragas tu penitencia.
No sabes lo que es pecar por que eres condenadamente bondadosa, te das de espaldas y a cuatro patas y recibes sin rechistar.
Te adoran y profanan tu templo, eres una Santísima imbecil.

No pretendo herir la sensibilidad de nadie. Esto va dedicado a cualquier mujer lo suficientemente tonta para sufrir por creer en algo metafísico, llamese doctrina o amor.
En fin cosas mías.
Estaba contenta por la ilustración que he hecho, así que le escribí este pequeño texto. Podría seguir con él, pero os asustaría demasiado y no es cuestión de perder lectores :)

Subconsciente

2008-09-03T03:00:00.000-07:00

Hablaban las viejas de un señor azul
se cayó a un pozo e hizo "cataplum"
charcos esponjosos y pleura de tul
hablaban las viejas de un señor azul

La niña clavel

2008-08-26T16:08:00.000-07:00

La niña clavel gira y gira haciendose de fuego levanta tanto polvo en el vuelo de su falda, en el aire miles de particulas cegadoras en suspensión. Coincidimos niña clavel, ¡chispas!.

Eres un petardo niña clavel, estalla ensordecedora en acordes gracilmente ejecutados, balas de fogeo que te matan de lo rojas que son.

No tienes ningún sentido, ni vista, ni olfato, ni tacto, ni gusto, ni odio. Abrasadora te prendes en el acto, giras y giras niña clavel te pintas coloretes y toda mustia te levantas en la mañana sin querer escuchar que lo contrario al amor es eso, sólo oído.

Roja de furia la niña clavel, se derramaba por las venas herida y se engalana atandose cintas o en fina porcelana ceñida a la cintura.

Sale a la noche la niña clavel todo carne de sandía, en los bares se pliega en una servilleta de papel, gracias p(or s)u (visi)ta.

Florece común en la noche la niña clavel, se regala, se jinca en el pelo, te da mil vueltas y se cae al suelo. Prendida en la solapa se agarra a tu pecho, te lo corona, y en el vuelo se te abre y te ofrece sus pétalos, tan rojos. En lo tierno la niña clavel te abraza la nariz, te acaricia los labios, te moja las llemas de los dedos.

Niña clavel se troncha cuando se recupera secándose de tanta agua entre las hojas de un libro gordo.

Proteus penelopizado (o chorrada provocada por una mala/buena experiencia onirica)

2008-08-06T12:35:00.000-07:00

Touch me. Soft eyes. Soft soft soft hand. I am lonely here. O, touch me soon, now .

Flotan los recuerdos azules e inmensos, son un mar de fragmentos en los que recompongo tu imagen, bocabajo y azul, flotando sobre ese mar, a veces te veo bien muerto, a veces hinchado, grande y poderoso. Eres un ahogado tan azul que no te distingo entre tanto mar, pero sé que ahí vas flotando.

Vuelas sobre las olas libre al fin, como yo quise que fuera siempre. Te miro desde abajo empapándome, echo burbujitas por la nariz y toco las castañuelas marinas, aunque me escuecen los ojos los abro para ver como te alejas más y más adentro donde no puedo ni alcanzarte ni controlarte. Te dejo tranquilo flotar con los azules intensos que guardarás para sólo tu sabes qué, mientras mis ojos rojos se hacen todo sal.

Si te pudiese despertar dándote mi aire, boca a boca, te daría todo el viento que he guardado al ahogar gritos de alegría y de pena, para que tuvieras una nueva vida, una nueva vida maravillosa igual que las demás llena de voces que dicen sí y no, llena de gritos de "te odio" y un minuto después "te quiero" y por qué no, te daría la música que musito mientras espero al autobús o las palabras bonitas sin sentido que te hacen cosquillas en el paladar y la lengua cuando las pronuncias. Vida para que cantes aún más fuerte al nacer de nuevo, para hacerte más vivo que el azul de este mar.

Me dejo llevar por olas y noto como desconocido rozas mi pie, me inquieto y quisiera pescarte. Pero nunca me han gustado ni las redes ni comer pescado, aunque tengo esta espina gigante en el pensamiento.

Eres Dublinés, tienes los ojos azules mar, la piel azul mar, los labios morado ciruela cuelgan y caen maduros salpicándome todo el cuerpo. Eres tan salaó como los niños que vuelan cometas con forma de piel de bacalao. Eres un tiburón que me hace huir de la memoria a la orilla atacada e histérica gritando tu nombre "tiburón, tiburón" encima me tragas sin masticar. Cuando el mar se vuelve más salvaje ves el naufragio cerca y me haces aguas por toda la memoria y en la tempestad anímica las olas rompen contra las rocas azotándome y estallando en siete corchetes que saltan de mi camisa: "tócame. Ojos suaves. Mano suave, suave, suave. Estoy sola aquí. O, tócame pronto, ahora".

Sapos y Culebras

2008-07-23T14:21:00.000-07:00

Creo vislumbrar una maraña, un arbusto furioso de dientes apretados.¿Qué puede hacer que una buena chica se vuelva absolutamente malvada? Ira y azote de la indiferencia absoluta. Whiplash con su whip ¡re-estalla! whip y me golpea con toda su fuerza; weep weep. Soy un montón de barro una tormenta de sapos, cabeza de Medusa venenosa, sin mojarme me toca tragarme todo el veneno, tengo un pelo en la garganta.

Chupo y escupo, chupo y escupo salvese quien pueda, soy una víbora y siempre me dejo la piel para resurgir en un ser nuevo, pero no hay bellas metamorfosis a mi me tocan las escamas, ¡qué asco! Me toca arrastrarme sobre mi vientre, repto y te muerdo el tobillo (o lo que pillo) y chupo y escupo y chupo y escupo.

Vengo de la lluvia, de la tormenta y caigo al suelo y aquí me quedo, mis saltos no son de alegría sino de supervivencia, me queda el consuelo de que soy un veneno de ojos gigantes. La superstición me aleja de las casas me enrosco en mi soledad, vivo para morderte y envenenarte el alma con palabras que salen de esta lengua bífida.

No quiero ser así, pero tengo la cabeza tan cerca del suelo que no sé lo que es mirar alto, pero sueño con arrastrarme por tu tronco hasta la copa rizada, hasta esa copa tan elevada y asfixiarte, en un abrazo infinito, un abrazo letal, para hacerte mi presa, para tragarte enterito.

Pajarraca

2008-07-18T10:23:00.000-07:00

No me importa Batman ni que los murciélagos hagan tur tur, mosquitos a reacción sobrevuelan la habitación no vueles a mi lado superhéroe en calzoncillos, que te aplastaré de un manotazo lírico. En el recuerdo ví que tu capa ajada ya no te dejaba volar, mi memoria me trajo las polillas que se comieron los agujeros por los que me echaba a perder y me puse ultravioleta para atrerte y freirte, creí sin embargo que me curabas con tus miradas, tuve sed y me diste de beber, me ofreciste tu casa, te abriste el pecho para darme de comer. Pero hoy que Jesús se pasea por las playas con los diez mandamientos para que no nos quememos la piel, he decidido no creer, hoy ya nada es sagrado y una vez profanado el templo quemo Garcilasos para exorcizar mi espiritu neoplatónico, hoy soy Francisco Que-bebo.

No quiero quererte más, por que tu a mi no me quieres. Padre, ¿por qué me has abandonado? hoy soy tan Sylvia Plath que me cago en todos los hombres de este mundo y os llamo bastardos y os destierro para siempre de mis cantos, hoy sois una canción musitada en la esquina de un bar ahogandome en una increible piscina de vidrio promoción, flying-flyer, dos por uno a cinco euros.

Arte profanado, moleskine con tachones y lo orgánico escurriendose por la pintura, y ves que aún así es bello, ves en el arte indefensas criaturas y sé que no haces nada por que te miran asomando su cabecita y haciendo iii iiih y al ver la vida ves que eso es el arte ¡una mierda! Trascendentalmente orgánica. Me ves así somo un montón de vida escurriendose por la pintura y sé que quieres acabar conmigo, por que he entrado en la habitación y te he revuelto todo, te lo he dejado hecho un asco y lleno de plumas.

Soy una pajarraca bastante molesta, me gustan los frutos rojos y me cago en las pintada de detrás de la catedral que reza “quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos”, me espantan con grabaciones de las iglesias y de las cumbres y aturdida vuelo en círculos, soy la mujer tordo. ¡El cuervo de Cristo! ¡Susana en el cielo!

Ad-miradum (o mira mira qué gilipollez)

2008-07-15T06:10:00.000-07:00

Se nota, se me nota mucho, miro a los lados intentando controlar la situación y al final mis ojos siempre van a parar al mismo sitio; a los tuyos, la pupila me baila a ritmo de corazón la danza de la dilatación, tan di/elatadas mis miradas.

Miraditas se me escapan y por más obstaculos que les pongo se empeñan en saltar la vaya...¡vaya! Y van; una, dos, tres y así hasta que adormilada quien las guarda, aprovechan a que venga el lobo para entregarse degolladas ¡puñeteras miradas!.

Son tan valientes que saltan contra el vidrio, lo vencen y miran más allá, donde esperan excitar bastoncillos formando colores vivos y siluetas armónicas en el brillo de la luz que atrapan y reflejan lámparitas, candelas retienen en la memoria lo que la retina despierta, tan bellas e iluminadas tus miradas.

Y así luz en movimiento esquivo te miro y te miro, ¡eres de cine!, de cine de sábanas blancas que se cojen tan fuerte a tu espalda, velas que arrastran al mar humedo que gotea en mi mente, titiritero que cuando llegas al pueblo lo revolucionas todo y titiritando te miro y grito ¡vivan los gerundios!

Como un libro de 3D en el que nadie te vé, me acerco a tu nariz y poco a poco separandome compongo tu imagen, te veo borroso, te siento nítido. Mi re-visión, diga lo que usted ve, una A gigante, ¿y después?, no veo nada más, diagnóstico es usted corta (de vista) o ciega directamente, será cuestión de buscar un perro lazarillo de Tormes o de cualquier río que me ladre bien y me guíe.

Nuestras miradas se llevan tan bien!, que ahora separadas los ojos me viajan lejos en autobus para encontrar a los tuyos en una estación ya es verano y hay que tener cuidado con prenderse que saltan chis chis chispas.

Leo tus colores, pintas mis palabras enmarcadas se sujetan en tu nariz y sobre ellas los ojos a los que me asomo, museo y templo sagrado que se hace sentido y santo de mi devoción, me pongo de rodillas, empiezo a dudar...Adorarte o revolcarte, he ahí el dilema.

Nudo

2008-07-12T04:49:00.000-07:00

Soy un nudo nudus nodus, del derecho y del revés ya ves, me atraganto tanto. Un nudo de piernas cruzadas, un nudo en el estomago, un nudo en la garganta, tan nudo en el pensamiento.

Un nudo cuando dudo, desnudo el desnudador que me desnude...¡ayyy qué me desnude!.

Una vez más preparada para el hoy, días cojo-nudos que no suelto, los tengo todos conmigo y veo más allá de la percepción visual tengo tal nudo mental...lo veo se dibuja en forma de interrogación y me retuerce haciendose fuerte, cojo-nudo y no lo suelto por que no sé, no sé soltarlo.

Un nudo cuando dudo, nudos en el pelo, rizos anudados, se enredan, atando cabos yo por aquí y tu a un lado.

Aún así le has dado dos vueltas me hago la la(n)zada y tan apretada que estayo en un fulgurante esplendor de fuegos artíficiales de barco crucero cuando llega a puerto ¡un nudo, marinero!.

Del derecho y del reves con la cabeza a tus pies, nudo de carreteras que convergen, perdición de tantos, dicen que en los nudos de caminos espera el diablo, invertida, liada, torcida, ¡una parra! Adán y Eva.

Un nudo cuando dudo, piélago de mi cara por la que surcan veleros cruzandose en un caos estigio, rumbo a la perdición, cabo aquí...cabo allá, cabo no quepo y no encuentro mi lugar.

Principio, nudo y desenlace...

Tus manos y las mías en las tuyas...nudillos, ¡qué ganas de volver a enrredarme! No me conviene y aún así sigues anudado en mi pensamiento para recordarme que se me olvidaba algo, pienso en tí y sueño contigo.

¡Amen-nudo!

Ilustración: Shae

Hoy (por ejemplo)

2008-07-08T03:23:00.000-07:00

Hoy sé que el infierno es una cafetería perteneciente a una cadena comercial, donde suena un disco de Luis Miguel una y otra y otra vez.

En el día más feliz de mi vida, tengo bien claro que no quiero esperar a mañana para vivir más. Celebremos que es el día de las carpas que saltan tan contentas en el río Tormes me ponen morritos: “carpa dime para qué vivir más”

La gente disfruta en la orilla de la siesta, que es un ratillo y mientras los enamorados aprovechan para escapar de las cafeterías infierno y se regalan carantoñas, juegan con la arena mojada y dibujan corazones que viajan sobre las aguas del río al mar y del mar a las aguas por donde se pueda navegar.

Hoy es el día más feliz de mi vida, moscas, mosquitos, pic-nic y afterbite para lo que te pique, los coches pasan zumbando por la circunvalación, arterias y la facultad de (la) comunicación.

No puedo esperar a mañana para vivir más, la única con una moleskine y un boli resultón de un medicamento, ¡la única y en vías de extinción! apago lo que tanto me arde abanicando las brasas ¡Qué bueno el bocadillo de paranceta, amol!.

Las ranitas de la suerte saltan alegres y boy(ng)antes, por que hoy es el día más feliz de mi vida y reflexiva elaboro mi cromático croché.

No puedo esperar a mañana, mañana está muy lejos y aún así, hoy estoy tan feliz que haré una excepción por si acaso volvieras aquí te espero merendándome mis palabras sobre un mantelito a cuadros.

Unamuno ha vuelto a la ciudad, ¡vivan las nivolas!

El Criticón; temática y estilo.

2008-06-06T15:04:00.001-07:00

No tengais en cuenta la mierda parafraseada del comentario del Polifemo...

Tanto en El Criticón como en el Barroco nos encontramos con la idea de que el mundo, es un

mundo caótico, al cual el hombre llega indefenso y una vez en este mundo al revés se encuentra

rodeado de falsas apariencias que embaucan el juicio y que hacen del hombre una víctima del

engaño,un engaño contra el cual el hombre ha de luchar. La vida es así una constante lucha y los

hombres son actores en el gran teatro del mundo. Para encontrar el verdadero camino a la felicidad

necesitamos el juicio, sólo la experiencia nos hará conocedores del fin del hombre, que no es otro

que el de un ser que viene al mundo para morir.

Engaño y desengaño son un eje temático en El Criticón. Podemos ver como este tema se despliega

desde el comienzo del viaje de Andrenio y Critilo en busca de Felisinda, hasta el final de su camino

y por lo tanto de su vida, cuando el Mérito les deja pasar a la mansión de la Eternidad tras

autentificar las rúbricas de el Valor y la Reputación.

El engaño sólo es discernible mediante el juicio, en El Criticón es Critilo quien representa al

hombre prudente y experimentado capaz de discernir la verdad, Critilo va a ser el maestro de

Andrenio en este viaje. Andrenio representa al hombre en su estado natural impetuoso e inexperto.

Critilo va a ser quien aconseje y advierta a Andrenio de las falsas apariencias y del engaño presente

en todo este mundo caótico. Una vez viajado por el mundo y conocido los peligros que suponen las

apariencias, Andrenio será capaz de discernir por sí mismo la verdad, se desengaña y sólo de esta

forma tendrá acceso a la mansión de la Eternidad.

En El Criticón Gracián establece mediante la agudeza la correlación y conexión existente entre

estos dos elementos; engaño y desengaño. Esta conexión se materializa en forma de alegoría y así

nos encontramos ante un concepto. El artificio que busca la sutileza y que por lo tanto realza el

concepto, es la alegoría. Encontramos la alegoría en distintos niveles, desde un nivel amplio; la vida

como camino o peregrinación hasta un nivel nominal Critilo significa capaz de discernir la verdad

de las cosas y representa el juicio y Andrenio significa hombre y representa al hombre natural e

inexperto. Se trata por lo tanto de una estructura dinámica en la cual los distintos elementos crearán

una serie de relaciones que daran lugar a una verdad, a un entendimiento.

Retomando lo expuesto, en este fragmento de El Criticón encontramos un ejemplo de este mundo

de apariencias y de sus peligros.

Tras encontrarse con un príncipe que embelesó a Andrenio, Critilo y Andrenio llegan a una ciudad,

lo primero que divisan de esta ciudad son “los humos” estos son sólo un elemento de la metáfora

que se va a desplegar en este fragmento. Encontramos paradójico que precisamente un elemento

que dificulta la visión, “los humos”, sea el que les haga divisar la ciudad. Es por esos humos por los

que ven la ciudad. Podemos relacionar estos humos con la idea de apariencia, ya que estos divisados

desde lejos son una “señal”, un indicativo, pero no una realidad. La imagen de la ciudad es

poderosísima ya que representa un lugar donde habitan la falsedad humana y los peligros de esta ,

Gracián establece así una lógica de relaciones que continúa en todo el fragmento y que dará lugar a

una verdad.

Aparece pues en este fragmento una advertencia, una vez que tomamos contacto con las apariencias

es mejor no acercarse y guardarnos de ellas. El recurso retórico utilizado por Gracián es el

aforismo; “mejor, cuanto más lejos”.

El tumulto de gente que va y viene en esta ciudad se corresponde con la concepción barroca del

mundo caótico. La metafóra se extiende y las nubes de polvo que divisaban Andrenio y Critilo al

principio del fragmento son ahora densas, la confusión es aún mayor y el riesgo también lo es ya

que en este caos es díficil discernir con claridad la realidad.

La alegoría de la vida como camino está aquí presente, entramos al mundo indefensos y ya en este

mundo tenemos que hacer frente al engaño y a los peligros que encontramos en este camino. En esta

ciudad donde reinan las apariencias estamos indefensos ante los peligros que en ella acechan, estos

peligros están simbólicamente representados en forma de calles tumultuosas y laberínticas.

Retomamos por lo tanto uno de los núcleos temáticos del barroco; el mundo al revés. Estás calles

son “modelo de laberintos y centro de minotauros” en este caos, existen peligros que nos aguardan.

Andrenio como hombre impetuoso y “arrojado” no es consciente de los peligros de esa ciudad que

no es más que la representación del mundo a pequeña escala, es el juicioso de Critilo quien le

advierte de los peligros presentes en esa ciudad.

Critilo le aconseja que abra los ojos pero no los físicos, Andrenio no debe recurrir a la

superficialidad de las apariencias sino que debe reflexionar con los ojos del interior, estos ojos son

los del juicio, sólo así podra ser consciente del peligro.

Escarbando en el suelo, esto es, levantando la capa del engaño se encuentra con lo que Vélez de

Guevara llamó “la carne del pastelón”, se encuentra con un suelo lleno de “lazos y más lazos de mil

maneras, hasta hilos de oro y de rubios cabellos”, estos lazos, hilos dorados y cabellos rubios no son

más que trampas. El término lazo tiene dos significados, el de un nudo que se hace con cinta y en

sentido moral un lazo es un “engaño, assechanza, tropiezo y ardid” (autoridades). Estas dos

acepciones hacen que se enriquezca mucho más la metáfora: engaño como lazo.

Critilo demuestra ser cauteloso y es quien advierte al vehemente Andrenio que ha de permanecer a

su lado, al lado del juicio y guardarse de las apariencias si no quiere perderse.

El verbo “perder” pasa a tener un significado más amplio en este contexto, no sólo tiene un

significado literal, sino que Andrenio se refiere a un peligro aún mayor, el perderse en la apariencias

y por lo tanto perder el juicio, esto significaría pasar a ser parte del mundo de locos y necios y

rechazar el camino del juicio que es el que lleva a la verdad y al fin último del hombre.

Critilo le advierte de la falsedad de las palabras y del peligro de los que piden o mandan. Utiliza

como recurso retórico una anáfora “Nada te creas de cuanto te dijeren, nada concedas de cuanto te

pidieren, nada hagas de cuanto te mandaren”.

Critilo como maestro de Andrenio le enseña la lección de que para llegar al final del camino

correcto es la calle “del callar y ver para vivir” la que deben tomar, es decir, el camino al cual llevan

el juicio y la prudencia.

En este fragmento hemos observado como en El Criticón se encuentra parte de la esencia del

pensamiento filosófico barroco y las principales unidades temáticas de este; el sentimiento del

desengaño, el mundo al revés etc.

También hemos podido constatar que en El Criticón las metáforas no se tratan unicamente de tropos

aislados sino que constituyen un entremado de conexiones que mediante la agudeza e ingenio se

materializan en un concepto.

Bibliografía:

Diccionario de Autoridades. http://buscon.rae.es/ntlle/SrvltGUISalirNtlle

Fabula de Polifemo y Galatea

2008-06-04T03:07:00.000-07:00

«¡Oh bella Galatea, más süave
Que los claveles que tronchó la aurora;
Blanca más que las plumas de aquel ave
Que dulce muere y en las aguas mora;
Igual en pompa al pájaro que, grave,
Su manto azul de tantos ojos dora
Cuantas el celestial zafiro estrellas!
¡Oh tú, que en dos incluyes las más bellas!

»Deja las ondas, deja el rubio coro
De las hijas de Tetis, y el mar vea,
Cuando niega la luz un carro de oro,
Que en dos la restituye Galatea.
Pisa la arena, que en la arena adoro
Cuantas el blanco pie conchas platea,
Cuyo bello contacto puede hacerlas,
Sin concebir rocío, parir perlas.

Fábula de Polifemo y Galatea, Luis de Góngora y Argote

En este fragmento el gigante Polifemo encomia la magnífica belleza de la joven ninfa Siciliana Galatea, de quien está profundamente prendado.
Empieza con una exclamación en la que Polifemo llama a la belleza de la ninfa;
“Oh! Bella Galatea, más suave
que los claveles que tronchó la aurora;

Partimos de la metáfora de; Galatea es bella y más suave que los claveles que tronchó la delicada aurora. En estos versos se combinan el rojo de los claveles con la blanca luz de la aurora, estos dos colores representan a la bella ninfa y los hemos observado en la poesía neoplatónica del siglo anterior, donde los colores; rojo-rosa y blanco representaban los colores que simbolizaban la bella imagen de la amada.
Al mismo tiempo, el poeta reviste de estos colores aspectos tales como la fragilidad de una flor o la belleza de esta. La blanca aurora simboliza la pureza y representa la luz, la pureza, belleza y luz son elementos que encontramos en la descripción de Galatea en este marco natural.
En el siguiente verso Polifemo pasa a comparar la belleza de Galatea con la de un ave, un ave de plumas blancas “que dulce muere y en las aguas mora”, el poeta se sirve de esta perífrasis para designar a través de sus características al ave del que se trata, el cisne de hermosas plumas blancas que mora en las aguas y que antes de morir emite un canto.
En este verso observamos como se despliega la metáfora y la luz de la aurora y el color blanco se intensifican con la metáfora amada-cisne.
En los siguientes versos Galatea es;
igual en pompa al pájaro que, grave,
su manto azul de tantos ojos dora
cuantas el celestial zafiro estrellas!

ese pájaro de manto azul se trata de un pavo real, por lo tanto estos versos identifican la grandeza y majestuosidad de este ave con Galatea. Las plumas del pavo real están doradas por ojos y estos ojos del plumaje del pavo real a su vez doran el zafiro del cielo, lo doran de estrellas.
En estos versos encontramos otra vez que el ave al que el poeta se refiere no se designa directamente, por lo que nos encontramos ante otra perífrasis, asimismo el “celestial zafiro” es una perífrasis que alude al cielo.
En estos versos también encontramos un cultismo sintáctico, encontramos el verbo “dora” al final del verso al estilo de la sintaxis latina, se trata de un hipérbaton.
Observamos en estos versos como el color intenso del plumaje del majestuoso animal se proyecta en la belleza celestial, una belleza celestial que está adornada por dorados ojos que son las estrellas, las mismas estrellas que Galatea tiene por ojos;
¡Oh tú, que en dos incluyes las más bellas!

No son sólo dos estrellas sino que en son las dos más bellas del “celestial zafiro”.
Vemos como el poeta ha ido desplegando la metáfora gracias a las características de las aves y revistiéndola de color y de una increíble belleza sensorial.
En los siguientes versos Polifemo le pide a Galatea que deje el agua donde mora:
Deja las ondas, deja el rubio coro
de las hijas de Tetis, y el mar vea,
cuando niega la luz un carro de oro,
que en dos la restituye Galatea.

Le pide “deja el rubio coro de las hijas de Tetis” se trata de un cultismo semiológico. Tetis pertenece a la mitología griega y se trata de una Titánide, diosa del mar. De su unión con Océano nacieron las Oceánides, ninfas del mar y los Oceánidas, dioses fluviales que representan a los ríos.
Polifemo le pide a Galatea que deje el coro de las ninfas del mar hijas de Tetis y que una vez que abandone el mar, este verá “cuando niega la luz”, en este verso negar la luz significa al oscurecer, ponerse el sol se trata pues de otro cultismo.
Cuando el sol se pone el carro de oro aparece en el horizonte, pero los ojos de Galatea son aún más bellos que este carro dorado, por eso “en dos la restituye”, son los dos ojos de Galatea los que restituyen la luz que el sol al ponerse ha negado.
Pisa la arena, que en la arena adoro
cuantas el blanco pie conchas platea,
cuyo bello contacto puede hacerlas,
sin concebir rocío, parir perlas.

El poeta sigue en estos versos con la imagen de la amada junto al mar, una vez que Galatea “deja las ondas”, “pisa la arena” una arena que se hace objeto de veneración, una arena que al contacto con el blanco pie de Galatea transforma a las conchas que reposan en ella en bellas conchas plateadas, al igual que al contacto con la arena Galatea provoca una hermosa transformación del paisaje. Está bella transformación culmina con las conchas plateadas que al contacto con el blanco pie son capaces de “parir perlas” sin necesidad del rocío.
Encontramos en estos versos una alteración del orden de los elementos sintácticos, el verbo “platea” está al final del verso, por lo tanto estamos una vez más ante un cultismo sintáctico.

Canción de si tú me quieres

2008-04-27T02:21:00.000-07:00

El día más triste de mi vida fue cuando estuve un día lejos y sin saber de tí.
No sé que más decir...

Si tú me quieres no saldré a pasear
Puede ser domingo y que tú no estés aquí
Dejaré de tomar té
De sentarme en tu sillón
Y de dibujar hasta las dos

Si tú me quieres dejaré de conducir
Puedo coger trenes y también el autobús
Dejaré de cocinar lo que no quieras comer
De escuchar canciones en francés

Ya no iré con los amigos a bailar
Quitaré el papel de flores que hay en la pared
No saldré hasta las mil
Ni usaré el abrigo azul
Y todo esto haré sólo por ti

The Waste Land; what the thunder says.

2008-04-16T15:59:00.000-07:00

Me he parado a pensar en como suena una caída y no sabría describir el sonido, se ahoga un grito en tu garganta, sientes que te precipitas contra el suelo y al final un golpe seco te aturde, sólo oyes el golpe, y esa sensación es tan fuerte que aturulla y confunde todos tus sentidos...eso si aun los conservas.

Como un hijo non-nato, así de duro es abril. Sientes el germen la semilla dentro y no eres más que un cadáver plantado en el jardín esperando a florecer en primavera. Qué doloroso es ese proceso, abril es el mes más cruel. Así fue todo como una semilla plantada en la tierra baldía tenía las mismas oportunidades de florecer que cualquier otra semilla, pero cuando un pecho está arrasado ¿qué esperabas que pasase? Las frescas lluvias hacen que la vida se abra paso, aquí hay sequía, devastación una espera que no da fruto y mientras que en otro jardín crece y da mil vueltas, en este se queda la semilla. De vez en cuando al rey de esta tierra le da por lamentarse, cree que ha llegado el momento de actuar, lo que él no sabe es que su tierra no tiene esperanza, sabe que todos morimos, pero cuando nos quedamos en un germen es su obligación luchar, luchar y encontrar el brote, la fuente...la respuesta es roca, una capilla abandonada, el trueno que habla y se asemeja a una caída, piensa en el ruido espera una bendición, pero no llega. Tantos abriles, tantas flores y en la tierra baldía recuerdos que atormentan a sus mecánicos habitantes que una y otra vez se afanan en recordar los tiempos en que todo eran guirnaldas, abril cantaba en lo más profundo del alma de aquel paraje con ritmo suave y grave una canción eterna y el murmullo del agua todo lo llenaba y mojaba las frescas rosas salvajes. Pero su buen rey...su rey, ¡cómo no iba a peregrinar en busca de lo mejor para su tierra!, ¡él que iba a saber que se encontraría con el trueno! Que acabaría acatando su mudo mandato. Él, tan noble gobernante en busca de algo mítico, POOR FOOL, en busca del Grial imposible.
Todos sabemos nuestro destino, abril es cíclico y atemporal, su llegada seguirá haciendo daño cuando en una esquina el rey escuche su murmullo escondido, se emocione con su canción.
Más duro que saber que te espera la muerte es no nacer, la semilla sigue siendo cadáver en la tierra baldía.

Filología vs. Rector

2008-04-14T13:09:00.000-07:00

Profesor pivón o Mr. jefe del departamento de filología hispánica o profesor cansino nos invitó a participar en un gran evento; la lucha encarnizada de ciencias vs. letras, progreso vs. tradición, biología molecular vs. especialidades de clásicas, científicos vs. cantamañanas...
Recuperaré pues, la buena costumbre de contaros mi vida;
Hoy, ejem, hoy ha sido lunes...
Este encuentro es el preludio de algo que se prolongará hasta que como se ha hecho toda la vida uno de los dos muera.
Me explico; ¡nos quieren quitar clásicas y modernas!, más que tratarse de una distinción estética (me refiero a algo mucho menos serio que mocasín vs. victoria) se trata de una cuestión de orgullo filológico.
Por algo que decidió nosequién van a amalgamar los primeros años de dichas especialidades, ayyy ¡qué desazón! cuando todo el mundo sabe que cada filología y sus filologos son un mundo. Os pondré un ejemplo clásico que todos entenderéis: Josep Lluís Carod Rovira - filología catalana; Juan Carlos Rodríguez Ibarra - filología hispánica.
Nuestro comprometido rector que empezó como se hace siempre que visitas territorio enemigo agachando la cabeza y piropeando nuestras especialidades, empezó hinchandonos el orgullo para proceder a hincharnos las pelotas, balls, ballons, ovos, testicolos, шар etc. esto hablando en nombre de todos los departamentos unidos que jamás serán vencidos.
Expusó el caso de un doctor en biología molecular que podía dar clase a otra especialidad, biología celular...Mayo (que voy a decir de él) se apartó el foulard, miró hacia atrás y le dijo a un doctor de griego "te toca ponerte a aprender Inglés, claro que yo lo tengo peor que me toca aprender griego". En este gesto pude vislumbrar el caos, babel...
A parte de esto, hubo memorables intervenciones como las de el profesor de literatura italiana III que apuntó que todas las lenguas y no sólo las de especialidades minoritarias tienen su momento, con lo cual en el futuro los de Inglesa nos quedaríamos sín trabajo por culpa de la política un niño, un hablante bilingüe... Claro que se olvidó que ya somos unos muertos de hambre, en fín, cosas de funcionarios.
Conclusión, esto es sólo el primer round, nos queda por pelear por más presupuesto, para que se el mundo de las altas esferas universitarias se de cuenta de la utilidad de un filologo (que aunque parezca que no, la tenemos).
Con este percal una se anima más a ser doctora...cómo dijo otra persona que intervino; "no olvide señor rector que somos las joya de la corona"

joya= filología
corona= universidad de Salamanca.

Otro día os cuento una historia lacrimógena...hoy ya es suficiente.

Premios varios

2008-04-01T15:11:00.000-07:00

Voy a echarle morro quién es capaz de definirme con referencias y dentro del contexto del Barroco alguno de los siguientes terminos, una ayuda poooor favoooor.
Quien tenga covarrubias que tire de él.

Alegoría, Desengaño, Jesuita, Pesimismo, Razón de Estado...

Mar en calma

2008-03-24T16:11:00.000-07:00

Anoche soñé con Edinburgh, me metía en el mar y estaba en calma, brillaba el sol y la luz era la misma que en la realidad, el mar era de un azul profundo y claro.
Me he levantado muy feliz, me hace feliz volver allí aunque sea en sueños. Es como si me hubiese reconciliado con mis sentimientos, sé que voy a poder volver y que las cosas van a ir bien.
Soñar con un mar en calma significa que vas a conseguir algo que parecía imposible. Hoy me he levantado tan feliz que no se me ocurría que quería conseguir.
He vuelto a dar clases por la tarde y ahora que anochece más tarde es maravilloso ver la puesta de sol desde la cuesta de la libertad o las escaleras del palacio de congresos, hoy creo que me siento mejor con la ciudad donde vivo y creo que también me he reconciliado con ella, ahora que se han ido los turistas está más bella y más dorada que nunca.

Ser o no ser

2008-03-23T07:11:00.000-07:00

Me hace gracia el dicho "reinventarse a uno mismo", pero esque hay veces que no hay alternativa. Ayer me enteré de que había muerto, me explico, encontré una esquela con mi nombre y apellidos, me consuela que el nombre estaba sin h pero como ante la legalidad soy sin h, encontrar mi nombre oficial me dió mucha "jindama".
Por lo menos he muerto dejando marido e hijos, quienes tan considerados ruegan una oración por mi alma.
Como no me puedo llamar excéntrica me llamaré rara, los que me siguen saben de mi que soy hipocondríaca y supersticiosa enfermiza. Aún así estos rasgos de mi personalidad no me dan el privilegio de considerarme excéntrica, son cosas bastante comunes. Lo dicho, yo soy de esas que van tocando madera, cruzando dedos, susurrando lagarto lagarto y tocándome las tetas cada vez que veo un par de monjas. Pero lo de acabar conmigo a media página fue duro de tolerar para mi mente, cuando uno muere a media página te da que pensar, lo primero que te querían lo suficiente como para gastarse el dinero ¡en ese pedazo de esquela!
Lo segundo, volví a hacer inventario personal. Empecé a pensar en los fallos y aciertos de mi vida, me di cuenta que a lo mejor no merece la pena darle tantas vueltas a las cosas pero si no fuera así no sería yo, me gusta pensar y repensar. También pensé en lo que podría mejorar en que a lo mejor sería mejor persona reconociendo mis errores, cambiando mi actitud o simplemente no gritando cuando discuto, que díficil es reflexionar sobre uno mismo...
Tengo 83 años y he palmado, creo que si he dejado todo eso es porque me querían tal como era, una abuela castellana, una critiquiquis gruñona, tan tan yo que ya estoy crecidita para cambiarme.
Una de las cosas que más me llamó la atención cuando empecé a educarme y por lo tanto crecer, es que las traducciones del famoso soliloquio de Hamlet "to be or not to be..." no se ponen de acuerdo. Hace años cuando leía una cosa en Inglés se activaban mis mecanismos de traducción simultánea, ahora he aceptado que eso es así, no podría traducir jamás ese soliloquio me he educado en otra disciplina. Cuando dejas de lado que las cosas son así porque sí, porque o es blanco o es negro y empiezas a ver matices, maduras, aprendes a aceptar la realidad.
Yo confieso que soy cabezona de pensamiento, palabra, obra y omisión por lo tanto no he crecido (o no del todo), por lo tanto si mi empeño en algo perdura es porque aún estoy viva. La madurez trae tranquilidad, yo soy un culo de mal asiento, por eso SOY, ¡y vaya que si soy!

Víctima de su propia creación

2008-03-20T16:05:00.000-07:00

O así o "yaaaaaaaaaaaaaaaaargh!" se iba a llamar este post, he de retomar las buenas costumbres y escribir de vez en cuando no me hace nada mal.
Este título es porque me he encontrado hoy una noticia del tipo "WTF!" o en romance; una noticia de alucinar bellotas. Lo voy a contar como sé:
Bueno esto es un australiano de 81 años que un día en un arranque de creatividad se fabricó un robot, esas adorables máquinas que algún día nos librarán de mover el culo y que como ya sabéis son para mi bien amados cacharros.
El robot tenía un plus, disparaba, vamos que digo yo que si me fabricara un robot lo haría para que entretuviera a mis alumnos, quizás para ordenar las torres (antes pilas) de papeles de mi cuarto incluso para quitarme el polvo de los libros de la estantería. En Japón que son muy inteligentes suplen sus necesidades básicas con la fabricación de robots hembras y cacharros robóticos que dan gustito, a mi estos me aterran y donde este el método tradicional que se quiten los calambres y achiperres vibrátiles. Algún día y para gusto de todos aquellos caballeros que encuentran mi blog por busquedas del tipo "foliando" (nunca Finnegans Wake dio para tanta busqueda porno os lo aseguro) publicaré mi opinión al respecto de semejantes utensilios.
Que se me va, como iba diciendo, el australiano de 81 se fabricó un robot para suicidarse, una máquina de matar que usaba un revolver del calibre 22. Me pregunto sí el hombrico en cuestión pensó en buscarle alguna finalidad aparte del suicidio, creo que no porque no dejo nada dicho en la nota.
Supongo que como en toda historia podriamos sacar su moraleja en este caso sería cuidado con lo que creas, puede volverse contra tí...si no que se lo digan al personaje de mi último relato que tiene vida propia.

Pound

2008-03-14T17:37:00.001-07:00

Cuando cayan tus palabras tu alma grita,
cuando te creas ciego mira con los ojos de la mente,
cuando te sientas mortal recuerda que eres eterno,
ars longa vita brevis

Madrid, El Diablo Cojuelo

2008-03-12T15:29:00.000-07:00

ESTUDIANTES DEL CURSO DE LITERATURA ESPAÑOLA III DE LA UNIVERSIDAD DE SALAMANCA_ Ha llegado a mi conocimiento de que muchos visitáis este post y que es más lo copiáis, no os olvidéis del "Big Brother" que todo lo mira...y si sois inteligentes modificarlo lo suficiente que vuestro señor profesor no es tonto y además es un canteo.

Ya comenzaban en el puchero humano de la Corte a hervir hombres y mujeres, unos hacia arriba y otros de través, haciendo un cruzado al son de su misma confusión, y el piélago racional de Madrid a sembrarse de ballenas con ruedas, que por otro nombre llaman coches, trabándose la batalla del día, cada uno con disinio y negocio diferente, y pretendiéndose engañar los unos a los otros, levantándose una polvareda de embustes y mentiras, que no se descubría una brizna de verdad por un ojo de la cara. (Luis Vélez de Guevara, El diablo cojuelo, Tranco III, 1641).

En El Diablo Cojuelo Luis Vélez de Guevara usa la alegoría para mostrarnos la realidad social de Madrid en el siglo XVII. En esta sátira el diablo cojuelo levanta “lo hojaldrado” y le muestra a Don Cleofás “la carne del pastelón de Madrid” como premio por haberle liberado.
Luis Vélez de Guevara es un hombre que como otros tantos intentó hacerse un hueco en el espacio cortesano de Madrid del XVII, poniéndose así al servicio de nobles para obtener su lugar en la corte. Vélez de Guevara se estableció en la corte madrileña en 1607 poniéndose al servicio del Conde de Saldaña, hijo del valido más importante durante el reinado de Felipe III, el Duque de Lerma. Tras unos años de penuria económica a causa de las deudas generadas por entre otras cosas el mantenimiento de una gran familia, en 1625 entró al servicio del hijo del Duque de Osuna, el Conde de Peñafiel, gracias a este consiguió el cargo de ujier de cámara regia.
Vélez participó en el ejercicio literario que se desarrollaba en la corte, asistiendo así a certámenes poéticos, veladas teatrales en palacio etc. fue tal su implicación en ese espacio cortesano que incluso llegó a corregir obras del propio Felipe IV. Por lo tanto estamos ante un escritor plenamente integrado en la corte y ante un conocedor de cada entresijo cortesano.
En 1641 se publica El Diablo Cojuelo, un repaso por la realidad madrileña del XVII, se trata de una obra compleja, de difícil lectura en la que podemos reconocer un estilo conceptista, la dificultad se centra principalmente en la concentración de significados y en la expresión del lenguaje oscura típica de el barroco.
En este fragmento del tranco III, los cortesanos salen de palacio y recorren la Calle Mayor en carrozas, este fragmento nos proporciona un claro ejemplo de la opulencia y pomposidad que rodeaba a este tipo de desfiles.
Los recursos utilizados para la descripción de estos desfiles y toda la pompa que les acompaña son la metáfora y la hipérbole. En la primera línea “Ya comenzaban en el puchero humano de la Corte a hervir hombres y mujeres” encontramos lo que Muñoz Cortés ha denominado “metáfora sobre vocablo eje”: el significado metafórico de hervir se observa claramente en una primera lectura, Muñoz Cortés añade que “al mismo tiempo hervir tiene su significado primario y tomándole en este se crea la metáfora puchero humano de la corte” por ello la metáfora de “puchero humano de la corte” nace sobre el significado de hervir, no sobre el de abundancia (Rico, 526).
Esta imagen de ajetreo se continúa durante todo el pasaje y así vemos el desfile de hombres y mujeres “arriba y otros de través”, la palabra “cruzado” que aparece en esa línea acompañado de la palabra “son”, se podría referir a una figura musical complicada de ejecutar, como define el diccionario de autoridades: “postura de la guitarra, con que con los dedos índice y largo se pisan las cuerdas tercera y primera en el segundo traste, y con el anular la segunda en el tercer traste”. Así al hervidero de gentes se le añade este complicado movimiento de hombres y mujeres que se mueven a un ritmo ajetreado. Madrid es un “piélago racional”, un mar profundo de gentes en el que abundan los inmensos carros, que son “ballenas con ruedas” mediante esta hipérbole Vélez nos pone ante los ojos una vez más la imagen de un Madrid lleno de carros y carrozas donde está presente ese juego protocolario de la corte.
Este devenir de gentes es una batalla diaria, en la que se lucha por ocupar un puesto mejor en la corte. En este Madrid cortesano del XVII cada hombre tiene su manera de buscar su hueco en la corte; “cada uno con disinio y negocio diferente” pero todos tienen en común el engaño, los medios para hacerse un hueco en la corte son varios y las intrigas y traiciones son parte de la corte en el XVII. Esta corrupción humana es tal que Vélez usa la imagen de la polvareda levantada por los carros como figura metafórica para indicar las intrigas, los ocultos tejemanejes que tienen lugar en la corte. Esta polvareda es tal que “no se descubría una brizna de verdad por un ojo de la cara”, estamos por lo tanto ante la imagen de Madrid como espacio cortesano en el que las mentiras, la corrupción e intrigas abundan, en el que la falsedad y la pompa están tan presentes en la sociedad que salen a desfilar por la calle con sus mejores y más vistosas galas.

Bibliografía:
Diccionario de Autoridades. http://buscon.rae.es/ntlle/SrvltGUISalirNtlle
Rico, Francisco. Historia y Crítica de la Literatura Española. Bruce W. Wardropper; Siglos de Oro: Barroco. Barcelona: Crítica, 1983.
Torrente Ballester, Gonzalo. Límites de la Narrativa en El Diablo Cojuelo, en Historia y Crítica de la Literatura Española. Bruce W. Wardropper; Siglos de Oro: Barroco. Barcelona: Crítica, 1983.

Tortilla de patata.

2008-02-13T14:05:00.000-08:00

Su mente había estado de paseo prácticamente todo el día, considerando aquello, sopesando esto otro y solo cuando en frente de ella estaba el plato con la tortilla de patata se dio cuenta de el sentimiento trágico de la vida...penso en todas las veces que la tortilla de patatas le había hecho terriblemente desgraciada y allí estaba ella pensando en como se atraganto con 5 años, en lo salada que estaba con 10, en la cena romántica de los 15, en los tristes bocatas a los 17 y en las discusiones a los 20 y pico...toda su vida paso por delante de sus ojos y allí estaba como siempre, más vulgar que la tortilla de patata pensó.

Калинка, калинка, калинка моя!

2008-02-11T15:23:00.000-08:00

Hoy mientras desayunaba vi en espejo púbico (juaaaajuajua) a un cura con pelazo pelazo hablar del infierno, paaaapa Ratzin había dicho que el infierno existía y que era un lugar físico.
La cosa se quedó ahí mira tú que decepción tanto tiempo flipandome literalmente y literariamente con Paradise Lost y con Blake y ni Pandemonium, ni Belzebubces con sombrero, ni diablos picandote en el culete con un tridente...¡qué decepción!
Después me di cuenta que el malvado Ratzin había sido deliberadamente ambigüo, para acojonarnos, ahí a mala ostia (con perdón). Un lugar físico sí, pero ¿está en la tierra? ¿es una cafetería donde te ponen una y otra vez un disco de boleros de Luis Miguel? ¿o esta foto evidencia que es un país de Europa del este?
Casualidades de la vida hoy también ví en digg esta foto, es Mordor-Moscú con aspecto de quinto círculo del infierno y entonces pensé en mi amor por mi fan de Kemerovo(lots of luv) reflexioné y me di cuenta que el cura de pelazo al que los sms llamaban bombón y papa Ratzin se olvidaban de lo relativo del bien y el mal. Mi reflexión volvió a Hesse y si queréis saber más sobre mi opinión al respecto paí hay un post.

Message in a bottle

2008-02-10T04:06:00.000-08:00

Que además de ser el título de una canción del cansinazo de Sting es una noticia que me encontré ayer en meneame.
Después de tanto tiempo callada debido a neuras varias y un merecido periodo vacacional, me he propuesto no abandonar el blog por que me da rabia y por que tengo muchas cosas que decir (y seguro que alguno tiene tiempo que perder leyendo mis memeces esquizoides).
El titular de la noticia decía: "Hallada una carta de un soldado, oculta en una botella durante 90 años" Yo pensé "¡jo, que guay!", y en mi ideal y romántico cerebro recocido por comedias a lo pritti güoman y series como cosas de casa y la fuerza del cariño pensé sseguro que es una carta preciosa a una enfermera preciosa, por que la carta es de un soldado americano que luchó en Francia durante la Primera Guerra Mundial, también pensé; será una emotiva carta a su hijita que le espera en el maravilloso porche con su patriótica bandera ondeando, en su encantadora casa de su adorable barrio residencial del estado de Oklahoma bebiendo una limonada.
Cuando leí entera la noticia me arrepentí de haberlo hecho mi idea era mucho más bella, hasta se me llenaron las cuencas de los ojos de lágrimas, ni Corky con su confesión "cre...cre...creo que m mmm me estoy enamorando" me había emocionado tanto.
La carta fue enviada desde Oklahoma sí, pero no por su novia con traje vintage, cintura de avispa y pelo adorable, ni por su pecosa hijita adicta a la lemonade, sino por un tal "tío Pete". Tío Pete decía en cuatro hojas basicamente que el racista no...pero que pasaba de luchar en el frente con un puñado de negros. Los arqueologos franceses han destacado su gran interés cultural...ejem, yo no esque sea una lumbrera, pero, ¿no hubo una cosa que se llamaba esclavitud y otra llamada Civil War? Vamos que si para los arqueologos franceses el racismo es un gran descubriemnto social ahora me explico toda la movida de la combustión de coches, hacían como Corky cuando se enfadaba, llamar la atención.

Venus & Adonis

2008-01-22T03:37:00.000-08:00

Estoy leyendo el Epyllio de Shakespeare Venus and Adonis y me estoy dando cuenta que lo de ser panfilas no nos viene de ahora, ya viene de largo.
En los tiempos de este buen hombre los hombres, caballeros, dones y demás se ponían palot con la descripción que Shakespeare hacía de Venus: una mujer desvergonzada que buscaba placer sexual en el joven y bello Adonis.
En un fragmento del famoso poema Venus le ofrece a Adonis esto:
"Fondling," she saith, "since I have hemm'd thee here
Within the circuit of this ivory pale,
I'll be a park, and thou shalt be my deer;
Feed where thou wilt, on mountain or in dale:
Graze on my lips; and if those hills be dry,
Stray lower, where the pleasant fountains lie."
Para quien como yo sea un poco corto o corto del todo lo que Venus le ofrece es bajar a reposar sus labios en sus abultados labios y si estos están secos bajar más abajo donde fluyen las placenteras fuentes, es decir que le hiciera un cunilingus.
Pero Adonis está más por la labor de cazar jabalís y rechaza a Venus una y otra vez.
Esto me hace pensar en que a veces las mujeres usamos ese tipo de armas, pero a veces nos equivocamos.
No os destriparé el final, pero solo diré que hay panfilas míticas y mitologicas, me quedo con la versión de Ovidio.
Iba a escribir algo más profundo pero la Berocca no me deja pensar bien.

"They that love best their loves shall not enjoy"

Pintura de Tiziano, de las pocas si no la única en la que se ve a Adonis intentando zafarse de la enamorada Venus.

terriblemente gilipollas

2008-01-20T02:38:00.001-08:00

hoy estoy que no me aguanto

A, de antes de aún siente y además

2008-01-20T02:04:00.000-08:00

Hay sentimientos que ni la ira ni el tiempo arrasan se convierten en universales y así la historia se repite una y otra vez. Serán esquemas mentales, serán entidades cognitivas, seran recuerdos serán lo que sean.
Yo tengo esta manera de sentir y aunque me condene a un circulo del infierno, siento y amo. Por eso soy devota de este poema y de que tu nombre no se diga en vano por muy blasfemo que sea, después de todo es lo que me inspiras, adoración.

You came in out of the night
And there were flowers in your hand,
Now you will come out of a confusion of people,
Out of a turmoil of speech about you.

I who have seen you amid the primal things
Was angry when they spoke your name
In ordinary places.
I would that the cool waves might flow over my mind,
And that the world should dry as a dead leaf,
Or as a dandelion see-pod and be swept away,
So that I might find you again,
Alone.

Francesca Ezra Pound.

Stream of Conciousness

2008-01-10T03:25:00.000-08:00

En medio del bosque la pregunta sin respuesta parecía tener sentido.
Murmuró: "¡ojalá nunca hubiese salido el sol! porque solo entonces entendería por qué estoy en medio de todo esto intentando darle una interpretación...¿DAME UN MOTIVO PARA ESTAR EN MEDIO DE NADA?" Preguntándose cómo había llegado hasta ese punto; la respuesta era sencilla: "me apetecía andar" Al mismo tiempo alguien mira por la ventana y se pregunta si la inspiración está en los lugares, nunca antes había podido escribir más de dos líneas. Cuando la belleza entra por los sentidos llega a lo espiritual, nunca al angel, la condición del amante es la de aquel que sufre porque una vez vió la belleza material y ahora te recrea en los lugares, te acaricia las palmas, te besa los párpados, se acurruca en tu respiración para oir música en tus ronquidos, calor en tu cuerpo, eternidad en tus besos. El alguien quisiera poder razonar pero está sometido a un código superior y ama, ama sin concesiones.
Me apetecía andar y hubiera ido hasta el final, sin embargo me perdí en este bosque y le grito a la razón que vuelva, que vuelva y vuelva y vuelva, solo entonces este nada, este caminar tendrá sentido, más que alguien que grita que no quiere al angel, quiere descender a donde descansas y grita en silencio vuelve, vuelve, vuelve.

Directamente.

2007-12-30T04:19:00.000-08:00

Más panfilos y una letra panfila que adoro:

Todos los coristas quieren más, como el alpinista subir más. Tú, te estas apartando de mi.
Soy una tormenta tropical entre plumas de cojines rotos,o me estoy volviendo loco, o tu te estás acordando de mí.
No me asusta la verdad, gracias, de nada.
¡Sí! ¡qué no!, ¿qué como acaba el cuento? Que me gusta el argumento, mueve el culo, mueve el culo, mueve el culo.
Ya no, ya no me siento las piernas, vaya manera de hacerte la cera y mi bigote aun sin afeitar, tu vas directa a la yugular, directa a la yugular.
Ahora el argumento musical, es perfecto para destaparse, la llamada de la selva y esque estoy suspirando por ti.
Mira que sonrisa no será limosna para comprar flores, descansa en paz, descansa en paz.
Por ti me pongo tan neumático, tu vas directamente a la yugular y vas y me pinchas, directamente, directamente, directamente…

Caos.

2007-12-23T03:42:00.000-08:00

Propositos para el año que viene; uno dejar de hablar del modernismo Inglés y ponerme más en serio con las miles de millones de cosas que tengo abandonadas, ya os daré la paliza llegado su momento. Ahí va un pequeño relato de hace lustros:

Hay muchas hipótesis sobre el origen del mundo, de todo lo creado, de la vida.
Una de las más bellas proviene de una civilización ya extinta cuyo nombre y lengua son hoy desconocidos, murieron con esta leyenda en sus labios.
El Dios supremo cuyo nombre traducido a nuestra lengua es algo así como “destino” creo a dos seres: un hombre y una mujer. Destino colocó a cada uno en un extremo del universo. Destino observó maravillado los efectos de la soledad en ambos seres y lo que era aún más curioso, parecía que ambos se buscaban, sintiéndose incompletos buscaban a su otra mitad, se necesitaban.
Destino, debido a su naturaleza caprichosa, decidió no unirlos, sino acercar la existencia del uno al otro. Decidió que solo podrían saber la existencia del otro mediante la intuición, para facilitar las cosas creó el viento a partir de los suspiros de la mujer. El hombre sentía como su piel se estremecía cada vez que el viento soplaba, es decir, cuando la mujer suspiraba.
Un día un suspiro de la mujer se enredó en los cabellos del hombre y hasta ella llegó un rizo, fue entonces cuando su intuición le reveló la existencia del hombre y Destino decidió unirlos.
Cuando nació el amor, nació el mundo. Con un beso crearon el firmamento, las caricias crearon los bosques; llenos de vida pero frágiles. Cuando hicieron el amor crearon la vida, todas las criaturas, y así poco a poco fueron creando cada cosa, cada sentimiento y el mundo fue un lugar perfecto.
Quiso el caprichoso Destino truncar toda esa felicidad, todo era tan bello que le aburría y lo envidiaba.
Destino creo el fuego y arrasó todo, incluso los sentimientos del hombre, la mujer, desesperada intentó extinguirlo y creó el frío pero fue inútil, de sus lágrimas creo los océanos, de su dolor la distancia, de su desesperación el barro, de su rabia tempestades y así lo intentó todo para volver a su mundo perfecto, pero solo consiguió devastar el mundo.
Destino atemorizado debido a que se avecinaba la destrucción total, decidió colocar a cada uno en los confines del universo como había sido en el principio.
Cuenta esta leyenda que cuando el viento sopla tan violentamente que parece gritar, es la mujer que en vano quiere hacer intuir su existencia al hombre para volver a crear el mundo perfecto de los orígenes.

Ilustración/garabato de una monguer por ahí.

John Thomas & Lady Jane

2007-12-19T13:24:00.001-08:00

Casi había llegado al amplio camino de herradura cuando él la alcanzó y la
enlazó con su brazo desnudo, rodeando la humedad y la desnudez de su cintura
suave. Ella dejó escapar un grito, se puso derecha y la masa de su carne femenina,
suave y fría, se acercó a su cuerpo. Comprimió salvajemente contra sí aquella masa
de carne femenina suave y fría, que al contacto tomó rápidamente el calor de una
llama. La lluvia siguió cayendo sobre ellos para deshacerse luego en vapor. El tomó
sus cuartos traseros, magníficos y macizos, cada uno en una mano, y los apretó
contra sí frenéticamente, estremeciéndose inmóvil en la lluvia. Luego, de repente, la
levantó y cayó con ella sobre el sendero, en el rugiente silencio de la lluvia, y breve
y cortante la poseyó; breve y cortante había terminado, como un animal.
Se levantó inmediatamente, limpiándose la lluvia de los ojos.
-Vamos dentro -dijo, y comenzaron a correr hacia la choza.
El corría rápidamente y en línea recta: no le gustaba la lluvia. Pero ella
caminaba lentamente, recogiendo nomeolvides, coronarias y campanillas, avanzando
luego algunos pasos y observando su rápida huida.
Cuando llegó con sus flores, jadeante, a la choza, él ya había encendido la
chimenea y las ramas chisporroteaban. Sus pechos en punta subían y bajaban, su
pelo se pegaba con la lluvia, su cara ruborizada y su cuerpo brillaba chorreante. Con
los ojos muy abiertos, con la cabeza pequeña y húmeda, las caderas potentes y
goteando, parecía otra criatura.
El cogió la vieja sábana y comenzó a secarla. Ella permanecía de pie como
una niña. Luego se secó él, tras haber cerrado la puerta de la choza. El fuego ardía
con llama alta. Ella tomó el otro extremo de la sábana y se secó el pelo húmedo.
-Nos estamos secando con la misma toalla, eso significa que habrá pelea -
dijo él.
Ella le miró un momento, con el pelo en un desorden total.

[...]

Ella se volvió y subió a su regazo.
-¡Bésame! -susurró.
Y se dio cuenta de que la idea de la separación estaba latente en la mente de
ambos y acabó entristeciéndose.
Se sentó en sus muslos, con la cabeza contra su pecho y sus brillantes
piernas de marfil muy separadas. El fuego les iluminaba desigualmente. Sentado y
con la cabeza baja, observaba él los pliegues de su cuerpo al resplandor de la
hoguera y el vellón de suave pelo castaño que pendía puntiagudo entre los muslos
abiertos. Extendió el brazo hasta la mesa que estaba detrás y cogió el ramo de
flores, tan húmedo aún que algunas gotas de lluvia cayeron sobre ella.
-Las flores se quedan fuera haga el tiempo que haga -dijo él-. No tienen casa.
-¡Ni siquiera una choza! -murmuró ella.
Con dedos tranquilos prendió algunos nomeolvides del suave vello de su
monte de Venus.
-¡Eso es! -dijo él-. Unos cuantos nomeolvides en el sitio justo.
Ella miró las pequeñas flores lechosas entre el vello púbico de la parte inferior
de su cuerpo.
-¿No es bonito? -preguntó.
-Hermoso como la vida -contestó él. Y colocó una coronaria rosa entre el
pelo.
-¡Vale! ¡Ahí no me olvidarás! Es como Moisés entre los juncos.
-No te importa que me vaya, ¿no? -preguntó inquieta, mirándole a la cara.
Pero su cara era inescrutable bajo las espesas cejas. No mostraba ninguna
reacción.
-Haz lo que te parezca.
Ahora hablaba en correcto inglés.
-Pero no me iré si tú no quieres -dijo ella, apretándose contra él.
Un silencio. El se inclinó hacia adelante y echó otro leño al fuego. La llama
iluminó su cara silenciosa y abstraída. Ella esperaba una respuesta, pero él no dijo
nada.

[...]

-Muy bien, ya estoy armado caballero. John Thomas es el Sir John de tu Lady
Jane.
-¡Sí! ¡John Thomas ha sido armado caballero! Yo soy la dama del pelo púbico y tú
también debes llevar flores. 1 Sí!
Trenzó dos coronarias rosa en el matojo de pelo rojizo dorado sobre su pene.
-¡Mira! -dijo-. ¡Encantador! ¡Encantador! ¡Sir John!
Y depositó algunos nomeolvides sobre el oscuro vello de su pecho.
-No me olvidarás aquí, ¿no?
Le besó en el pecho, colocando un nomeolvides sobre cada pezón y
besándole de nuevo.
-¡Conviérteme en un calendario! -dijo él, y, con la risa, las flores cayeron de su pecho.

[...]

Cuando dejó de verle se estremeció su corazón. Se quedó de pie junto a la
puerta, envuelta en una manta, inmóvil y atenta al silencio húmedo.
Pero volvía ya con un extraño trote y llevando flores. Sentía un cierto miedo
de él, como si no fuera del todo humano. Y cuando llegó junto a ella, sus ojos miraron
a los suyos, pero ella no llegaba a comprender la intención de aquella mirada.
Había traído aquileias y coronarias, tallos de heno, ramas de roble y madreselva a
punto de florecer. Colocó ramitas aterciopeladas de roble en torno a sus senos, y
encima de ellas ramilletes de campanillas y coronarias; una coronaria rosa en el
ombligo, y en su pelo púbico había nomeolvides y aspérulas.
-¡Esta eres tú en toda tu gloria! -dijo-. Lady Jane, el día de su boda con John
Thomas.
Y distribuyó flores sobre el pelo de su propio cuerpo, se colocó un tallo de
acedera en torno al pene y un jacinto en el ombligo. Ella observaba divertida su extraño
apasionamiento, y plantó en su bigote una coronaria que quedó colgando bajo
la nariz.
-Este es John Thomas en su boda con Lady Jane -dijo él-. Y tendremos que
dejar que Constante y Oliver nos abandonen. Quizás...

DH. Lawrence's Lady Chatterley's Lover

La foto es mía al lado del bosque de chopos blancos del cual soy rica heredera.

John Thomas & Lady Jane

2007-12-18T15:28:00.001-08:00

She was nearly at the wide riding when he came up and flung his naked arm round her soft, naked-wet middle. She gave a shriek and straightened herself and the heap of her soft, chill flesh came up against his body. He pressed it all up against him, madly, the heap of soft, chilled female flesh that became quickly warm as flame, in contact. The rain streamed on them till they smoked. He gathered her lovely, heavy posteriors one in each hand and pressed them in towards him in a frenzy, quivering motionless in the rain. Then suddenly he tipped her up and fell with her on the path, in the roaring silence of the rain, and short and sharp, he took her, short and sharp and finished, like an animal.

He got up in an instant, wiping the rain from his eyes.

‘Come in,’ he said, and they started running back to the hut. He ran straight and swift: he didn’t like the rain. But she came slower, gathering forget-me-nots and campion and bluebells, running a few steps and watching him fleeing away from her.

When she came with her flowers, panting to the hut, he had already started a fire, and the twigs were crackling. Her sharp breasts rose and fell, her hair was plastered down with rain, her face was flushed ruddy and her body glistened and trickled. Wide-eyed and breathless, with a small wet head and full, trickling, na‹ve haunches, she looked another creature.

He took the old sheet and rubbed her down, she standing like a child. Then he rubbed himself having shut the door of the hut. The fire was blazing up. She ducked her head in the other end of the sheet, and rubbed her wet hair.

‘We’re drying ourselves together on the same towel, we shall quarrel!’ he said.

She looked up for a moment, her hair all odds and ends.

[...]

She turned round and climbed into his lap, clinging to him. ‘Kiss me!’ she whispered.

And she knew the thought of their separation was latent in both their minds, and at last she was sad.

She sat on his thighs, her head against his breast, and her ivory-gleaming legs loosely apart, the fire glowing unequally upon them. Sitting with his head dropped, he looked at the folds of her body in the fire-glow, and at the fleece of soft brown hair that hung down to a point between her open thighs. He reached to the table behind, and took up her bunch of flowers, still so wet that drops of rain fell on to her.

‘Flowers stops out of doors all weathers,’ he said. ‘They have no houses.’

‘Not even a hut!’ she murmured.

With quiet fingers he threaded a few forget-me-not flowers in the fine brown fleece of the mound of Venus.

‘There!’ he said. ‘There’s forget-me-nots in the right place!’

She looked down at the milky odd little flowers among the brown maiden-hair at the lower tip of her body.

‘Doesn’t it look pretty!’ she said.

‘Pretty as life,’ he replied.

And he stuck a pink campion-bud among the hair.

‘There! That’s me where you won’t forget me! That’s Moses in the bull-rushes.’

‘You don’t mind, do you, that I’m going away?’ she asked wistfully, looking up into his face.

But his face was inscrutable, under the heavy brows. He kept it quite blank.

‘You do as you wish,’ he said.

And he spoke in good English.

‘But I won’t go if you don’t wish it,’ she said, clinging to him.

There was silence. He leaned and put another piece of wood on the fire. The flame glowed on his silent, abstracted face. She waited, but he said nothing.

[...]

‘Ay! And you? Are you the Lady of the Red-Hot Mortar?’

‘Yes!’ she said. ‘Yes! You’re Sir Pestle and I’m Lady Mortar.’

‘All right, then I’m knighted. John Thomas is Sir John, to your Lady Jane.’

‘Yes! John Thomas is knighted! I’m my-lady-maiden-hair, and you must have flowers too. Yes!’

She threaded two pink campions in the bush of red-gold hair above his penis.

‘There!’ she said. ‘Charming! Charming! Sir John!’

And she pushed a bit of forget-me-not in the dark hair of his breast.

‘And you won’t forget me there, will you?’ She kissed him on the breast, and made two bits of forget-me-not lodge one over each nipple, kissing him again.

‘Make a calendar of me!’ he said. He laughed, and the flowers shook from his breast.

[...]

But he was coming back, trotting strangely, and carrying flowers. She was a little afraid of him, as if he were not quite human. And when he came near, his eyes looked into hers, but she could not understand the meaning.

He had brought columbines and campions, and new-mown hay, and oak-tufts and honeysuckle in small bud. He fastened fluffy young oak-sprays round her breasts, sticking in tufts of bluebells and campion: and in her navel he poised a pink campion flower, and in her maiden-hair were forget-me-nots and woodruff.

‘That’s you in all your glory!’ he said. ‘Lady Jane, at her wedding with John Thomas.’

And he stuck flowers in the hair of his own body, and wound a bit of creeping-jenny round his penis, and stuck a single bell of a hyacinth in his navel. She watched him with amusement, his odd intentness. And she pushed a campion flower in his moustache, where it stuck, dangling under his nose.

‘This is John Thomas marryin’ Lady Jane,’ he said. ‘An’ we mun let Constance an’ Oliver go their ways. Maybe — ’

DH Lawrence Lady Chatterley's Lover

Me entran escalofrios cuando leo esto.
Ilustración de la gran gran Raquel Aparicio Torinos.

Gaviotas

2007-12-14T16:15:00.000-08:00

Dejando aparte mi amor hacia los córvidos, que tan educados y elegantes son con su saludo, las gaviotas tampoco me caían mal, tragaban white rolls el doble de grandes que ellas, bailaban en la hierba al lado del starbank y me despertaban por la mañana cuando rondaban el Chancelot Mill.
Me subía al autobus medio dormida y me pegaba por ir en el piso de arriba delante de todo, los lothian buses son geniales te hacen botar y veía como se despertaba Leith mientras en el ipod sonaban migala...
gaviotas, leith y un autobus volador, a veces pienso en lo tonta que soy por haberme enamorado con banda sonora y todo.

Humilde presentación.

2007-12-12T12:50:00.000-08:00

Biographical Notes

-Edward F. Albee was born in Virginia on March 12th 1928.

-Adopted by Reed and Frances Albee. His father was part owner of the Keith-Albee vaudeville circuit.

Education

-He attended the Rye Country Day School, then the Lawrenceville School, where he was expelled.

-Graduating from Choate Rosemary Hall in 1945

-He attended Trinity College in Hartford, Connecticut and he was expelled.

-Left his parents and moved to Greenwich Village.

-Odd jobs; among them he was messenger for the Western Union.

Works

-The Zoo Story, world premiere in Berlin and then in NY, 1959.

-Influences from The Theatre of the Absurd: The Sandbox, 1959. The American Dream, 1960.

-1962, Who’s Afraid of Virginia Woolf? .

-Plot Summary_ A couple; Martha and George play with their guests different twisted psychological games. The play involves the two couples playing "games," which are savage verbal attacks against one or two of the others at the party. These games are referred to with sarcastically alliterative names: "Humiliate the Host", "Get the Guests", "Hump the Hostess", and "Bringing Up Baby".

-Created the Edward F. Albee Foundation in 1967, Montauk, Long Island.
-Wide variety of styles;
• Tiny Alice (1964)
• A Delicate Balance (1966, Pulitzer Prize)

• Box and Quotations From Chairman Mao Tse-Tung (1968)
• All Over (1971)
• Seascape (1974, Pulitzer Prize)

-One maxim; resist the encroachment of commercialism:

“An examination of the American Scene, an attack on the substitution for real values in our society, a condemnation of complacency, cruelty, and emasculation and vacuity, a stand against fiction that everything in this slipping land of ours is peachy-keen”

-Fifteen years of hostility and limited runs:

• Listening (1975) _Oblique Play
• Counting the Ways (l976) _ Oblique Play
• The Lady From Dubuque (1977-78) _Direct Play

• Another Part of the Zoo (1981)
• The Man Who Had Three Arms (1981-82)_Oblique Play
• Finding the Sun (1982-83) _Direct Play
• Marriage Play (1987)_Direct Play

-Triumphant comeback; Three Tall Women (1991, Pulitzer Prize)

-Kennedy Centre Honors, National Medal of Arts, 1996.

-Recent Plays:
• The Play About the Baby (2001)

• The Goat - or - Who Is Sylvia? (2002)

• Occupant (2002)
• Peter and Jerry (Act One: Homelife. ACT Two: The Zoo Story) (2004)

-Successful revival of his play Who’s Afraid of Virginia Woolf?, Broadway season 2004-2005.

-Tony Award for Lifetime Achievement, 2006.

• Me, myself and I (2007)

Edward Albee

2007-12-08T03:06:00.001-08:00

Breathtaking

Los cimientos; no se como me atrevo...

2007-11-26T14:35:00.001-08:00

“Hotel, seguro que jamás se te irían de la cabeza sus besos y que acabarías rozando la locura, que solo pensarías en besarla durante quince minutos en el cuello, el tiempo necesario para no volver a saber donde estan tus pies ni donde tu cabeza. Hotel, seguro que habría moqueta, moqueta con manchas de esas que las empleadas se empeñan en sacar pero que continuan allí por mucho que ellas froten, nadie sabe por que diablos no se van, si no existieran seguro que recrearíamos esa imagen mental, la cosa es así de simple las moquetas de los hoteles están llenas de manchas. Hotel, con ascensor en el que volver la cara a la mañana sigüiente, mirarte en el espejo y ver la cara de feliz cansancio que llevas “good morning midnight”.
¡Qué horrendas son las plantas en los hoteles!, es como si gritaran artificial, plásticazo, pequeñas junglas de plástico y moqueta donde cazadores y presas se meten en la cama juntos y donde la presa desea devorar y el cazador ser devorado, así estos viven su catársis particular y lo dan todo hasta acabar descansando exhaustos uno frente al otro, el uno encima del otro admirados en su empresa...
El filólogo para el relato, la metáfora es ya demasiado enrevesada y aunque desearía escribir todo con voz clara, no puede, su condición se lo impide, se siente el más solo del mundo y no es capaz de terminar, de componer algo coherente, sin embargo algo le obliga a acabar con esto, acabar o vivir encerrado en un bucle metafórico infinito”.
“El hombre gordo vive al fin su momento epifánico, se pone en pie, sale de la habitación, camina sobre la moqueta, mira absorto al final del pasillo, a la ventana, se dirige hacia ella, su paso apresurado se detiene, todo se ralentiza mira a través del vidrio y solo ve reflejo, extiende el brazo, toca el vidrio, tiene toda la palma apollada en la ventana y siente el frio del exterior, el hombre gordo abre la ventana y el aire golpea su cara, corre por el pasillo, revuelve a los amantes en sus camas, les encoge las piernas bajo las sabanas...Grita, grita, grita, sin más, perfectamente consciente de por qué el aire llena sus pulmones, consciente de la vibración en su garganta, no es de este mundo, le pertenece a él, es el grito del hombre gordo. Todo está igual, pero ahora el hombre gordo decide descolgarse por la ventana y anda entre el ruido de tacones que se alejan a toda prisa del hotel escondiendose en el quehacer de la mañana. El hombre gordo camina, lo hace por que lo hace, camina y atraviesa la ciudad, llega al término de esta, pasa por los polígonos y continua hasta llegar a Matacán, donde una avioneta despega y alguien se estresa por un viaje al descanso. El hombre gordo sigue su camino y llega al fin a un bosque muy frondoso, se adentra en el, entonces se mete las manos en los bolsillos y se para. Ya no pasa nada más, ya no tiene esa sensación de los niños de apresurarse aunque no sepa la respuesta, se queda allí quieto, se queda allí sin más”.
Sin más terminaba el relato, "no sé quizás sea un poco corto pero tampoco necesitaba decir nada más". Sonreía pensando en como se había pasado años intentando atreverse a hacerlo y por fín lo había conseguido, había plantado a su hombre gordo en mitad de aquel bosque, ya nunca más se devanaría los sesos buscando interpretaciones. Toda su carrera era un enorme por qué, se dió cuenta de que había escrito este relato como respuesta a preguntas que aún se hace. Se pregunta si Lady Chatterley's Lover realmente merece tanto estudio, un estudio que se había convertido en los desvaríos de un club de lectura; que si es obsceno, que si aborda la problematica de la unión hombre-mujer como seres racionales..."¿Qué más da si Lawrence tenía pensado un castigo para los amantes o les había hecho inmensamente felices?" No puede evitar sentirse fascinado por la minuciosa descripción de los encuentros de los amantes, tan puros y bellos... ¡No!, jamás había estado en contra de Connie, ella sabía por que lo hacía, lo hizo sin más, en la infidelidad estaba su salvación, "¿qué hubiese sido de ella si Lawrence la deja encerrada y Mellors hubiese vuelto con la mujer que tanto le costó olvidar y aún quería?" Ambos lo necesitaban, lo que moralmente nos repugna puede ser sublime.
El filólogo pensó en su relato, en los hoteles y por un momento dejó de ver en ellos un sitio artificial, su comienzo cobraba sentido. Por supuesto el hombre gordo necesitaba un final y él se lo había dado, si un rayo le hubiera fulminado como a un arbol más en ese bosque no hubiese sido justo, el hombre gordo tenía algo especial dentro de él, lo había demostrado gritando.
Sonreía, no sabe muy bien por qué le ha dejado allí y así, no le importa nada más, "ni aspectos formales ni las faltas en el estilo".
El filólogo mete una taza con agua en el microondas, saca una bolsita de té y se acuerda del Reino Unido, de que aquello si era té y no esta mierda, moja una galleta maría y se acuerda de su infancia. A su alrededor bolas de papel y un montón de cosas que le dicen que una vez una mujer rondaba por allí. Ahora solo estaban las pelotas de papel de su suelo y de sus bolsillos, escritas mientras hacía tiempo con un café en el cual sonaba una canción “call me baby, baby all the time”. Él, él y sus papeles, sus amadas y odiadas conjeturas, escritas y borradas, arrugadas y estiradas.
Aparta los papeles y del suelo levanta una tabla, donde escondía la caja en la que guardaba el regalo para ella; un collar, un collar de perlas y ninguna virgen con corona al otro lado del río, se prometió no fumar.
Enciende la luz del baño, abre el grifo, en el desagüe cabellos que no son suyos y no sabe muy bien por qué estan ahí. El agua resbala por su cuerpo desnudo y una vez más vuelve, vuelve allí, al bosque con su hombre gordo parado, con su hombre gordo sin más, se queda allí pensando en Connie Chatterley en la cabaña, en ella y Mellors follando, en que la gente lo sabe y en que no es malo, nada malo que dos cuerpos se lleven bien y que dos narices se gusten. Dejémoslos juntos por que es como quieren estar, dejemos al hombre gordo solo en el bosque y al filólogo arrugándose bajo el agua, así sin más.

Disculpen faltas y demás...la ilustración es de mi querida Raquel Aparicio y se llama "she writes, he reads".

Dennis Cooper.

2007-11-18T13:36:00.001-08:00

Se ofrece idolo.

Primero aparece eb la tele

ganando un Emmy

luego se aleja unos metros

para recoger un segundo premio

mientras yo apaludo y sonrío.

Desde que salió a la luz

mi vida se vio totalmente invadida

por la turbación,

requieriendo más de mi amor

de lo que haría un novio; colgué

fotos suyas a mi alrededor,

exaltado por éste o aquel triunfo

en recortes desnudos

sacados de Alemania

y en portadas de revistas

Shaun le echó un vistazó

a todo aquel material, palideciendo,

y dijo que se había encontrado

a aquel tío en muchas fiestas,

que era un muermo

pero que si lo deseaba de veras

me llevaría a veladas

donde iba a convertirle

en parte de mi pasado y a abandonar

el juego preliminar de las cartas de fan,

que tan mágico resultaba hasta ahora;

y esque Shaun

es actualmente una estrella,

se ha deslizado hacia el resplandor

de nuestros sueños compartidos,

conoce a los tíos

ante los que hace algún tiempo nos arrodillamos

llevándonos las manos

a nuestros derretidos corazones,

y al ser su amigo yo también

podría unirme a el, a todos ellos:

esa fría y distante constelación

de estrellas que se reflejan

en los ojos de millones de admiradores.

Bueno, pues ya ha sucedido

y Shaun no estaba mintiendo.

Al final de la noche sólo su sexo

me tentaba en realidad, y al amanecer,

ni siquiera eso, cuando despierto

con su flacucho brazo

alrededor de mi pecho, y su mal aliento

que ahora no puedo quitarme de la cabeza.

Ahora lo sé todo sobre mi ídolo,

y no se trata de ningún dios.

Anacronismo.

2007-11-18T10:57:00.000-08:00

Que aparte de ser un temazo de Luque es un término griego (pobrecitos griegos, que si incendios, que si inundaciones, que si turcos :) ).
No, en este post no os voy a hablar ni de Cimios, alias "Cimbrias", ni de Cristos, ni de Katerina, ni del payaso de clase de lexical semantics de Edinbra...la de griegos que han pasado por mi vida en poco tiempo!. Os voy a hablar de retomar las buenas costumbres y volver a mis antigüos y brillantes post de "todocuestamuchaspounds" que tanto os gustaban, se nota entre otras cosas en que mi numero de lectores ha descendido notablemente y esque el trabajo y demás me estan dejando sin "siervos", es díficil ser una tirana hoy en día, ni siquiera puedo prácticar el despotismo del amor cortés por que nadie me reconoce como su señora.
Penas aparte, mi pequeña terapia del año pasado y mis witty-post (ejejeeem) viajaran en el tiempo y empezaré a seguir una rutina de posts que ya tenía olvidada, muchos en silencio lo agradeceran, yo os animo a que como haciais en el pasado, volvais a rendirme pleitesía o me veré obligada a tirar de "loquendo" una vez más como paso en la crisis de abril del 2007...uhehehehe el próximo relato...

Free, free, free!_ she whispers

2007-11-12T14:59:00.000-08:00

Free body and free soul!
Libre, Mrs. Mallard...no se si cuando leí "Story of an Hour" de Kate Chopin, pensé en que ella fuera realmente libre, en mi opinión estaba condenada y el relato no podía acabar de otra forma.
Se podrían deducir tantas cosas de este par de páginas, que a mi me dieron tanto que pensar, es entonces cuando supe que era mi castigo, nunca sería libre para leer como cualquiera de vosotros lee, yo no solo veo una historia, hago vivir a los personajes, o quiero creer que viven de algún modo, por eso la última vez que he escrito algo me encariñe tanto de mi personaje que me pareció muy injusto no liberarle completamente de sus ataduras de filologo...en cierto modo lo está, pero como en Story of an Hour no se si siin querer me cargue sus libertades, quizá algún día retome el relato y le pueda dar un buen final.

Terminé tortilla de patata y depresión y ahora quiero dejar un poco aparte la prosa poetica para dedicarme de lleno a historias, por eso hare mis "leithbury tales" jejeje, empezaré a escribir cosas de ellos y si todo va bien dentro de poco tendre otro relato en la manga, tenéis jelen para rato :)

La espera...

2007-11-05T14:57:00.000-08:00

Hace tiempo publiqué una entrada que se titulaba el retraso, y que era un fragmentito para un posible relato ahora a la espera de tener corregido y concluso el nuevo, me he propuesto hacer otro, sera en la misma línea que el anterior que pronto espero podréis leer (si el teorico no se ha sacado los ojos con tanta falta de ortografía...), me siento inspirada, pero necesito recuperar mis costumbres modernistas, los vaivenes emocionales solo presagian una nueva lectura del Ulysses y de The Waste Land...quiero mi personae de Pound y quizás empieze con el libro de Thel o algo así...
Tengo muchas cosas en el tintero y quiero empezar cuanto antes, antes de que me oxide y se me olvide escribir, creo que empezaré esta misma noche...

Neoplatónica

2007-11-01T17:46:00.000-07:00

Este Real de amor desbaratado,
de rotas armas y despojos lleno,
aguda roca y mal seguro seno
de mi doliente espíritu cansado,

al enemigo vencedor amado
rendido francamente como bueno,
de mí le siento eternamente ajeno,
por verse de contrarios ocupado.

Y el tirano cruel de mi contento,
burladas mis antiguas confianzas,
los vencedores escuadrones sigue.

¿quién podrá remediar mi perdimiento,
si faltan del amor las esperanzas,
y si quien amó tanto me persigue?



Francisco de la Torre

Marta's interior monologue.

2007-10-21T12:02:00.000-07:00

I wonder if someday I could break this silence and I could speak aloud; I love him so much, I am very proud of serving him, my life is his and I desired my dust to be mingled with his. I know, he respects everything I do and I can feel all he feels.

Since we arrived America everything has become different and I remember exactly the meeting with the boys, I nursed their mother and I learnt to love them so much but they seemed so different from the respectful young boys that travelled to America with a dream, they seemed as if they had forgotten all their past, their roots, what their father meant to them. I remember the dinner and how they treated me, I was an outsider, even they wanted to get rid of me. They called it become Americanized, his father and I thought that they had just become stupids. My intuition rarely failed and I predicted that something big was at hand and when Gottlieb refused to introduce his future wife to his own father I could not restrain myself from shouting all what I thought; you, ungrateful stupid, how you dare!, but instead of revealing all my feelings I just dropped an iron pot. I couldn't help it, all inside of me was a mixture of rage and shame, I turned my eyes to Shadrach, he looked at me and in this moment I realized that a change was necessary, I also understood that under this dapper-looking young men they were a shallow, naïve young boys that had forgotten all the values his father taught them. My dear Shadrach commanded me to trhow Abel's cigar and I did it with delightful pleasure.

Time passed, and everything seems restored, Abel and Gottlieb become respectful and everytime I bring them the supper I feel that they look at me differently and I am really glad when they treat me respectfully. I know that this change was only possible under shrewd Shadrach's hand.

Now we live happy times, all we have changed. Here, in America I feel free, free to live my love, free to love my real family, all that I have, thanks Jehova!.

Esto es loq ue he tenido que hacer para la mujer de Inglés...no sé si hay que mandarsélo o qué...I need a second opinion.

segunda oportunidad

2007-10-13T15:40:00.000-07:00

Cuando miramos hacia atrás pueden pasar dos cosas: o que veamos tiempos felices o que veamos tiempos díficiles...yo prefiero no mirar atrás, aunque es inevitable.
Los malos recuerdos son como escalofríos que llegan de repente cuando tu creías que estaban olvidados y así de la noche a la mañana te encuentras preocupandote por lo que hace mucho que no te preocupabas.
Habréis oido cientos de veces lo de que la gente es muy mala, pero cuando menos te lo esperas te encontrarás a tí mismo juzgando, críticando o siendo parte de una cadena de habladurías, ¿acaso alguno estamos a salvo de esto?, ¿será inherente a nuestra condición humana?, esta cuestión ya se la han planteado miles de veces, miles de personas y yo no soy la más adecuada para hablar de filosofía.
Somos malos, pero olvidamos...lo que nos interesa, y quien este libre de pecado que tire la primera piedra, y si de repente un día observaramos que todo a nuestro al rededor no es bueno ni malo sino que es como lo queramos interpretar, ¿y si lo juzgado como bueno es malo para otros?...me temo que volvería a entrar en el mismo circulo vicioso, en un interrogante que yo no sé ni puedo resolver.
De pequeña me enseñaron lo bonito que era perdonar, los valores del perdón y me dí cuenta que en nosotros había un poder inmenso, no podemos juzgar pero si perdonar, aunque claro está nuestro perdón no es absoluto y este, en mi opinión, solo llega cuando nos perdonamos a nosotros mismos, almas atormentadas, victimas de un pasado...y si de verdad abrieramos los ojos un día y comprendieramos, lo bello que es amar y perdonar, que las cosas no son blancas ni negras que tienen matices y lo que hoy nos aflige mañana nos hará reir. Me llevo mucho tiempo aprender esto, aun no lo domino aunque tengo un paciente maestro que me enseña cada día.
A lo mejor pensáis que esto del perdón está muy bien predicarlo, pero ¿seremos algun día capaces de perdonar(nos)?, muchas veces la respuesta es depende de que tengamos que perdonar. No sufráis, no tengáis miedo tenéis lo más valioso en el mundo: vuestra palabra.
Me sorprende ver la paz que siento y lo llena que estoy gracias a que alguien me enseño que para todo hay una oportunidad, cada vez que me la han dado, he sabido reconciliarme conmigo misma y perdonarme cosas que, de otra manera, no me hubiese perdonado. Ahora solo pienso en valorar lo que tengo, en usar mi palabra para decir lo que siento y hoy me he perdonado del todo, todo en ordén gracias a él, mi único yo, mi otro yo, el que me enseño lo bello que es vivir por pequeñas cosas y quien espero que aunque no lo diga se le pase por la cabeza pasarse buena parte de su tiempo con esta pobre rayada.

PD. Este sermón es para deciros que estoy loca por alguien que me hace muy feliz...

El pájaro que rompe el cascarón y sale al mundo.

2007-09-30T08:50:00.000-07:00

Renovarse o morir dice una más que mencionada frase, creo que vivir anclada en el pasado no trae nada bueno, por lo que he decidido que al igual que empiezo el curso empieza una nueva etapa.
Acabo de terminar "Demian" de Hermann Hesse, se lo recomiendo a todo el mundo. Esta novela a sido el mejor colofón a mi etapa de entreguerras. Es imposible terminar un libro como este y decir que no te ha aportado nada, todo lo contrario proporciona una magnífica visión de la conexión del mundo interior con el exterior y todo esto se une en el libro magistralmente al proceso de crecer como individuo. Nuestra voluntad y nuestros deseos se pierden si no luchamos por ellos, pero han de ser nuestros propios deseos, cada hombre ha de saber escuchar a su interior, a sus sueños y una vez hecho esto ha de buscar y seguir su destino sin precipitarse.
El mal y el bien, Dios y el demonio, amor y odio etc. son conceptos que en nuestro quehacer cotidiano se encuentran enfrentados, pero no son posturas opuestas, cada uno ha de saber interpretar su visión, su misión, solo y solo cuando el hombre se avandona al deseo profundo de la realización de sus sueños es cuando estos vienen a él sin más.

Este libro me ha ayudado a detenerme a reflexionar sobre algunas cuestiones. Hoy lo menciono por que con la llegada del otoño y este tiempo tan feucho uno tiende a deprimirse, especialmente hoy que es domingo. Siempre pienso lo mismo, en Antonio, mi guía, muchos interrogantes se me despejan con tan solo mirarle a los ojos, tiene esa habilidad, él es parte de mi etapa de crecimiento interior y solo gracias a él he sabido interpretar mis sueños y saber que quiero hacer de mi destino.
Ya sabéis que él es para mi mucho más de lo que pueda decir en un par de frases, solo quería decir que cualquiera que se lo proponga puede perseguir sus sueños y darles significado.
En el libro Hesse, solo se lo atribuía a aquellos bajo el estigma de Caín, o aquellos elegidos por saber apartarse de la masa, no todo en la vida es desear tener un pisazo, un sueldazo o una mujer de pechos despampanantes...el mundo interior, el crecimiento, encontrar su camino y tener maestros a su lado es lo verdaderamente significativo, los que piensen así, los que piensen en romper el cascarón y salir al mundo por muy doloroso que este proceso sea, son los verdaderos elegidos, el mundo y la conciencia colectiva tiene esta tendencia, por eso el mundo que nos rodea es creación y destrucción a veces de aquí surge la autentica renovación, pero vuelvo a repetir los sueños de los demás no son los nuestros propios, no son nuestro crecimiento, ni nuestro destino.

Hace un tiempo leí un poema de Yeats que para mi no tenía ningún sentido más allá del explicado en los manuales, ahora las piezas encajan, incluso llego a ver las ideas neoplatónicas expuestas en este, creo que he dado un paso en este crecimiento.

The Second Coming



Turning and turning in the widening gyre

The falcon cannot hear the falconer;

Things fall apart; the centre cannot hold;

Mere anarchy is loosed upon the world,

The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere

The ceremony of innocence is drowned;

The best lack all convictions, while the worst

Are full of passionate intensity.



Surely some revelation is at hand;

Surely the Second Coming is at hand.

The Second Coming!  Hardly are those words out

When a vast image out of Spiritus Mundi

Troubles my sight: somewhere in sands of the desert

A shape with lion body and the head of a man,

A gaze blank and pitiless as the sun,

Is moving its slow thighs, while all around it

Reel shadows of the indignant desert birds.

The darkness drops again; but now I know

That twenty centuries of stony sleep

Were vexed to nightmare by a rocking cradle,

And what rough beast, its hour come round at last,

Slouches towards Bethlehem to be born?

William Butler Yeats.

El blog de lo absurdo

2007-09-13T15:43:00.000-07:00

Jelenah_ ¡Sí!, estoy en attendant al examen de mañana.
jelenjelen_ ¿al quoi?
Jelenah_ literatura Inglesa, entrevista con Mr. C.
jelenjelen_ con Mr. C!
Jelenah_ con Mr. C, sí.
jelenjelen_ weilalalaaaa weilalalaaaa
Jelenah_ Da Datta...
jelenjelen_ Eliot no?
Jelenah_ No, Mr. C.

sE QUe pENSais que Es el peoR Perfil de LA hisToRIA....
Lo sé, es "horrorendo", pero tengo el ego subido y creo que otra vez estoy arriba, efímeridad efímerica...tengo Novela Nortamericana del XX, Faulkner al poder (en este pueblo se lee mucho Faulkner!, no lo plagieis) y entrevista con Antonio Celada un profesor cojonudo del cual no pude disfrutar los dos estamos mal de la zotea y nos encanta Joyce, con lo cual la charla de mañana será muy entretenida...Ya ire narrando los acontecimientos, de momento malditaseabloodyEnglish! me ha cascado un 4.8 a mi, Jelenah!, sera por mi acento Leitheño cuando sea tan famosa como Irvine le pateare el culo en una novela a lo trainspotting o mejor le regalaré un pase para el Port O' Leith.

Why?

2007-09-11T13:04:00.000-07:00

Si yo lo sé, soy tartamuda crónica, no sé expresarme bien ni en Español ni en Inglés, por eso me gusta escribir por que es mi medio, nadie me toma en serio cuando hablo y yo creo que soy muy seria...en estos momentos veo las limitaciones del lenguage y me pasa como a los modernistas...como expresar todo este flujo de pensamientos y sensaciones en un espacio temporal cerrado, no puedo, simplemente, no puedo.
El otro día volví a encontrar mis notas del instituto y ver tanto suspenso me hace preguntarme si de verdad no soy tan inteligente como creo que soy, me infravaloro o me hincho de orgullo.
En aquel tiempo pensaba que no necesitaba estudiar; la música o lo que fuera que me importara en ese momento me daría de comer, pero eso es mentira una gran mentira y con cosas como la de hoy me siento limitada, ya no sé si creer en mi, si luchar vale la pena, si llegaré a ser doctora o sere capaz de escribir algun día algo que la gente compre.
¿cómo puedo sobrepasar mis limitaciones?...
en este momento, soy la mujer más sola del mundo.